La Esquina donde el viento hace Plinn

Paralelismo de sí mismo

2008-08-26T20:54:00.003-04:00

Siéntese ud. sobre una superficie llana, y preocúpese que ésta, a su vez, dé hacia un espejo. Antes de caer sobre él, presione la oscuridad de sus pasiones e invite a su sala a la volería*. Introduzca (y esto es importante) lentamente una mano en su bolsillo de pantalón y acomode sobre su asiento a sus anchas sus ancas.

Notara ud. una fatigable tendencia de su reflejo a salir de su espejo. Cuando una situación de ésas esté sucediendo, precipite al piso de esa sala dos lágrimas de un sólo ojo.

Antes de proseguir anote en su libro de notas todo aquello que no le impresione... luego anote aquello que aún no le impresione...

Así, y como por arte de magia, no pasará nada... exacto, absolutamente nada; en dicho momento estará ud. capacitado para realizar un paralelismo.

*Dícese -según algunos escritores ortodoxos- del acto de imaginar lo imaginable; en otras palabras, estar frente a una ensoñación posiblemente ya soñada. De ninguna manera es o hace referencia, eso sí, a una palabra maletín.

Por qué me extrañó la poesía

2008-08-20T00:39:00.003-04:00

Yo nunca nunca la vi venir; jamás lo supe hasta que la tuve frente a mí.

Sin embargo puedo jactarme ahora, sin preámbulos auspiciosos, que sin mí se moría, sin mí no vivía...

Y la tuve tan cerca de mi boca, como besando su armonía, saboreando el soneto verde de su títere melodía... maldecía mi vida, mi escisión; mi sueño, mi encarnación... maldecía estos ojos que ya no miran, estos ojos que se perdieron saludando su tentadora afonía.

Yo nunca la vi venir, lo sé; pero sentí que se posesionaba de mi furor, de mi ánimo dúctil de no querer salir. Entre lágrimas me miraba sosteniendo un amor lejano, un amor gastado, lleno de polillas y algo de naftalina...

En aquel solitario recodo lleno de gente, donde me encontraba de repente, me perseguía emocionada para saltar sobre mi pecho que no podía sostener su maldad; yo la echaba, de verdad la sacaba; yo la escoltaba para que no vieran su rostro, lleno de llagas secas machacadas con sangre de falso amor...

No me mires poesía porque ya no quiero caer; no me mires poesía porque sé de qué está hecho el padecer; conozco la hierba que hace soñar, conozco la música que quiere mi alma asestar... no mires poesía, no más por este día...

Sal de mí poesía, que mis sienes no sostienen el buen juicio, que mis manos no hacen más que arañar los papeles donde habite tu lujuria, oscura poesía...

Alegorías en el andén

2008-03-31T23:55:00.002-04:00

Bisiesto año el que nos toca,
salido de una boca azarosa que no es mía...
/verse bien en el espejo/ sale a la calle gritando
penas que no puede contener;
sencillo y meloso se cierne sobre una siembra de pánico
y de dolor
y de sal
creo
luminosa
sal
sola...

coloridos y pomposos
desfilan los arcos tensos sobre las cabezas
de todos los que miran
a esos espejos;
como queriendo ser otro algo
otro ser soñoliento
clavado con tres olvidos...

uno para cada estación...

aunque falte

aunque llore el invierno
en sus secos ojos
lágrimas de llamas
altiplánicas llamas

valiente es la llama que pasea
frente a las tejedoras
que fingen historias
que traman confabulaciones
solsticios negros
para los olvidos
/que ya olvidé/

colores
calores
no más frío
no más viento...
sensatos mis ojos
ya no lloran el invierno
porque han sabido
de cada olvido
para cada estación
esperando agua
en la solapa de un andén

Jardín

2008-02-07T22:18:00.000-03:00

Tengo un jardín sembrado de aridez;
de surcos sedientos,
grietas porosas,
en cuyo lecho desparramo vertientes
de sol.

Soy el responsable
de su bello ocre,
de su arcilla yerma
y del engalanado vacío;
que en la aurora gime
de su estepa falsa
de su tundra espuria
de mi ancla eterna;
solitaria y virgen solución.

Con semillas de hielo
quemo sus brotes
- alas verdes ya no yacen sobre
la tierra desta parte -
recortando las luces
que se pierden en el oscuro
y baldío espacio
que la noche quemó;
me entretengo
sobre un fango imaginario
saludando el viento
se mofa del inerte huerto.

Tengo en estas chacras
sueños monótonos;
fantasías servidas
- recicladas -
impunes
porfiadas;
tengo en estas tierras
arena abundante
aroma asfixiante
un último fruto
raíces quebradas
desgatadas
manoseadas.

Tengo un jardín que es mío
y es agrio…

Poesía del soldado apertrechado

2008-02-03T02:27:00.000-03:00

Hace un par de semanas nos juntamos, alevosamente, en una plaza de la capital Joven Emiliano y yo para discutir algunos temas de interés. Luego de caminar un par de veces por distintas plazas, inventando en cada visita un éxtasis de novedad, decidimos que teníamos que, imperiosamente, hacer de alguna u otra forma un aporte a la tan alicaída poesía nacional.

Para estos efectos tomamos, de una gama no despreciable de personajes conocidos, a aquellos que por capricho personal decidieramos estuvieran faltos de gracia, de nobleza o ilusión. Sin embargo este acuerdo, llegamos a la notable y alarmante conclusión que de todos los personajes, habidos y por haber en nuestras mentes algo estimuladas (preferimos esta categoría antes que nos tilden de rayados), sólo nosotros cumplíamos a cabalidad con los altos estádares propuestos.

Y no era ya sorpresa, ya que a consecuencia de nuestro insoportable nihilismo, edonismo y autorreferencismo, no podía caber en dichos parámetros persona alguna que no fuera nos. Alarmados por la situación nos enfrascamos en una discusión que duró varias horas, la que por supuesto debió terminar como toda discusión que se precie de tal debe rematar: a combos y coscachos.

Una vez cansados y maltrechos por los fuertes términos a los que nos sometimos, decidimos ponernos a pensar. Para tal efecto recurrimos a los deseos más bajos anidados en el fragor de nuestra humanidad, llegando eso sí a un importante resultado.

Fue precisamente en ese ejercicio cuando reflexionamos de la importancia del soldado apertrechado; porque estábamos seguros que a nadie, en la historia de este planeta, llamó tanto la atención como a nosotros el soldado aprtrechado. Y es que la riqueza de éste lo propone como una figura literaria en sí; y es más, el soldado apertrechado compone y estructura su propia prosa, es dueño de una especial gramática, e incluso tiende a la dialéctica.

Desde ese día no peliamos más con Joven Emiliano, porque comprendimos que la poesía del soldado apertrechado es en sí misma la poesía de la perfección consumada.

Yo también fui...

2008-01-30T05:54:00.000-03:00

...Mujer

con senos, deseos, cariño y una sonrisa maternal.

Veinteañera con tres sueños, dejando a un costado de mi cuerpo las lanzas que silentes rompían su filo, caminaba dulce tras la arboleda sediciosa que conjuraba contra mí. Muriendo de vez en cuando sobre el vientre poblado, bebiendo de la sabia amarga de los vasos alegres de cada parada, soltaba gemidos de incontrolable pasión en la cara de los pocos hombres que amé.

Porque sí, si amé. Aunque siempre tuve que esperar ser la protagonista de esta historia, cuentos que no permiten salir desnuda a la calle, por seriedad, por pura y parca serediadad.

Es por eso que las lanzas agotadas en su filo festinaron con mi cuerpo cada vez que me sumergí. Bajo la lluvia soy, queriendo amordazar el sentido de la vida, carcomiendo el recelo con que cada ventana me miraba; tengo en estos mometos palabras que combaten el dolor; tengo en mis manos soluciones que acabarán con este dolor.

Presa del destino conozco la manera de escapar. Soy ella, la que dibuja día a día el mapa con el cual todas escaparan. Pero la acción requiere de una carnada, un sacrificio que, si Dios existe, jamás pedirá de mi.

Es por eso que he perdido la esperanza; porque yazgo rota, tendida en el suelo espinado que sacia su sed de mi sangre cálida, el último candor desde mi corazón...

Tengo amor en este cuerpo henchido...
Tengo saliba suficiente para hablar mil años de mi desesperación...

Yo también fui mujer...

Hoy... le llea tema

2008-01-15T20:14:00.000-03:00

Ya mis liños lindos,
para variar la Esquina hace cada día un esfuerzo
más por su entretención...

Sí,
tal como lo escuchó señora dueña de casa...

Y Ud. también joven trabajador...

y para aquellos atareados que enjugan sus frentes
con sudor cada jornada por unos morlacos de menos
y más... también

y para las chiquillas (pelolais, pokemonas y demases),
chiquillos,
viudos de verano,
feministas,
gays,
emprendedores,
vagos,
sostenedores de colegios,
limpiadores de mangueras,
creadores de fantasías...

sí,
para todos todos
la esquina se honra en crear espacios lindos
de diversión y reflexión...

el día de hoy le lleva tema:

para esta ocasión los dejamos con Divididos y
un curioso tema de su segunda placa
"Acariciando lo aspero".
dicha canción lleva por nombre
"Haciendo cola para nacer"

la letra es notable, algo complicada y "localista"
como todo lo de Divididos...

una pequeña ayuda semántica: cambien Lacroze por Transantiago
y Chacaritas por Recoleta

y luego rienda suelta a su imaginación...

el mentado soliloquio es acompañado por una improvisada
percusión, y destaca por un notable "a capella";
todo esto da ese ambiente que toda wena canción le llea...

bajen el tema apretando en el siguiente link:

http://www.filefactory.com/file/7fb825/

si este no resultare, agarre su maus y seleccione
desde la hache hasta el eslach,
así, arrastrando el maus por dichas coordenadas...
luego, con el botón derecho, haga click y elija la
occión copiar, para luego incrustarlo en la barra
de direcciones y darle un enter firme y decidido...

una vez hecha alguna de las dos operaciones
antes descritas les saldrá información del archivo
que contiene el tema, bajan hasta encontrar un botón
verde que dice "fri dognload", o algo por el estilo...
lo guardan en su pc y listo para disjrutarlo...

que lindo, no?

ya amiguis...
les recuerdo además leer constantemente las
secciones de La Esquina,
como también MICANICA (enlace en la parte derecha de esta página)
además de recomendarles una de nuestras páginas partners
que hoy por hoy es de lo mejor que se encuentra por este
medio cibernético: SalsayRon, también en los links de la derecha...

ya liños, y como diría la Dr. Polo: sean corteses,
anden con cuidado y "edúquensen" lo más posible,
y etc.. etc...

HACIENDO COLA PARA NACER

Arrojando basura
se me cayó el cartel
yendo a contramano
me choco una pared

Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir

Catedral del sudor
lengua seca al sol
nace un hijo negro
cachetazo al rock

Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir

si para el cielo vas
el Lacroze te deja mal

Si para Chacarita vas
el guarda se convierte en flor.

Igual me acordé de ti

2008-01-14T13:09:00.000-03:00

Que amar tan estúpido es el que nos convoca,

como desenamorarse de alguien para caer en otro lago…

para caer solitario y dejar al primer amor ciego,

lejano en una ventana, esperando para volvernos a enamorar…

Que amor tan estúpido el que nos convoca,

para enamorarme de ti nuevamente, sin que lo sepas,

como siempre fue…

Estos cuentos son pequeños

2008-01-04T23:51:00.000-03:00

ALGO

En algo estaba pensando cuando
se me arrancó como espuma.

Lo peor fue saber que si al encontrarlo
podré mirlarlo como antes.

Lo único que se me ocurre, en este momento,
es algo, algo que me ayude a traerlo,
antes de que la hora llegue.

Hasta ahora, la hora no me es fiel
y juega a las escondidas con todos,
menos yo...
no me invitó.

La idea, entonces, será esconderse
porque ya se me acabaron las ganas
de andar juegando.

Luego subo,
a ver cuando algo regrese,
si es que algo no le sucedió.

Siempre Como Weón

2007-12-07T02:36:00.000-03:00

Aproximación Teórica Avanzada*

Se hace patente hacer dos aclaraciones básicas:

1. la tontera no es igual a la weá
2. la estupidez es equivalente pero no es la misma weá

Como bien lo ha aclarado Alvarado (cf. WE 2006) en sus inumerables reflexiones, y partiendo de las investigaciones de Legrand (cf. A.D.C.T. 1996-1999; DVD 2003), -que si bien han dado un sustento heurístico bastante potente, han carecido de aplicación- la teoría avanzada del Siempre Como Weón (en adelante SCW) ha decaído en consistencia principalmente por tres razones:

a) el tonto, el tontito, el tontón, e incluso el "tonto grave", o simplemente el que anda tonteando, necesariamente carece de weonidad por principios elementales y sistémicos.

el tonto sí y sólo sí define una conducta no una esencia
ergo, el tonto carece de estructura

Ejemplo: el ejercicio que he acometido al redactar estas líneas a simple vista parece una soberana tontera; error: la tontera se posesiona de mí, es un estado, no una esencia...
origen del error: generalmente hago tonteras; por ende, ¿podría decirse que soy tonto?, es ese el problema semántico que cuestiona la teoría.
estudio de caso: el "tonto grave" ¿es tonto, o es grave?.
Construcción de un axioma: la tontera no te hace weón, eres weón.

b) la estupidez es una transmutación de la tontera en un mal endémico, mal que no tiene cura, pero al fin y al cabo se adquiere. cómo se adquiere, júntese con varios estúpidos y compruebe si no se le pega, definitivamente se adquiere.
como toda enfermedad puede ser aliviada en SUS SINTOMAS, pero no en su raíz... la estupidez es una condición filogenética propia de un weón tonto, pero no del weón.

c) tontera y estupidez son conmutativos y exponenciales, ambos representan un mismo patrón, pero no comparten una cadena de relaciones dialécticas que permitan hablar de esencias; y más aún, no existen condiciones estructurales en su interrelación, no son interdependientes, sólo asociables y transferibles;

en otras palabras, si ud. hasta el momento no ha entendido nada, o es tonto, o es estúpido, o ambos dos.

las investigaciones de Alvarado, la experimentación sistemática acometida por el equipo de trabajo que redacta el documento, y las diversas conferencias entre reconocidos estúpidos y entendidos en la tontera permiten establecer una vez más la teoría del SCW.

como hemos mencionado hasta ahora, SCW es la base de una relación dialéctica, a saber:

W: estado natural del weón (ontogénesis profiláctica a la tontera), generalmente visto de forma errónea como el weón tonto -no confundir eso sí con el tonto weón, este estado es la fase terminal del contagio estupídico-

WS: estado voluntario, weón sostenido; rechaza la tontera, se asocia a la estupidez (equivalente) pero manteniendo la diferencia. tendemos a relacionarlo con un mecanismo de defensa, sin embargo se asemeja más a instintos de supervivencia, especialmente en la relación intergenérica (masculino-femenina, siempre tirando pa un lado claramente).

WE: weón estructural o SCW, resultado de la fase dialéctica entre W y WS, genera condiciones estructurales de comportamiento, se asocia a la identidad del individuo e incluso al espíritu generacional, nacional y etc. etc.
algunos estudios holísticos paralelos a la generación de esta teoría(cf. Figueroa, La Metafísica de la Weá, 1998) han demostrado la incidencia del SCW en la estructura del alma humana, diferenciando campos electromagnéticos que, afirma Figueroa, "(...) arrastra el weón, poniendo en su camino dificultades, necedades, situaciones dignas de olvido, que dejan al weón muy mal parado (...) esta especia [sic] de aura, o campo electromagnético, ridiculiza al weón, generando un estado avanzado en la trayectoria del individuo el que gesta un fenómeno inestable y poco conocido, el weón quemado(...)"(Figueroa, ibid., 1998).

las variaciones que el SCW pueda tener en la sucesión de los estudios esta sujeta a los aportes que Figueroa realice en estos ya casi 10 años de incertidumbre. por otro lado tenemos claro que Alvarado y este equipo de investigación día a día experimentan las situaciones más críticas del SCW; es menester, como síntesis aclarar que la fase dialéctica en segundo grado, vale decir, de WS a WE es necesariamente reversible, y ese es el punto de esta weá...

sintiéndonos cada día más weones tenemos la certeza de que nuestro trabajo servirá para que la larga comunidad de weonas y weones comprenda y aplique la simpleza de la teoría del SCW. entendemos además que la fase 2, el WS, es una etapa lenta, pero damos ánimo a todos los weones.

que la weonidad nos acompañe, siempre como weones
que la estupidez los carcoma, tontos weones...

parte de esta obra tratará además de los problemas filológicos entre el weón idealista y el weón materialista, pero ese es tema a tratar en un futuro próximo: El weón de Hegel y el weón de Marx.

*Prólogo a la Segunda Edición

Un tiempo que es de plata y no de oro

2007-10-31T15:29:00.000-03:00

Llega mi cabeza, un tanto abombada a su hogar de lana, descubriendo detrás de esas puertas sus abrigos gastados. Desde ese lugar no puede ver el resto de mi cuerpo, pero el resto -el cuerpo- tampoco puede ver.
Ni el frío, ni la lluvia, ni el sol que cae gota a gota, ni brazos, ni piernas, ni siquiera ojos, tienen idea de cómo la cabeza muere.
Dentro de dos horas el frío cesa, termina su dramatización...
dentro de dos horas, y quizás algunos suspiros, tendrá que salir de su escondite, para contar historias, al pie de un rayo de sol.

Fuimos Bellos por un día

2007-10-01T00:29:00.000-04:00

(...) y muy Bellos

(...) tiempos aquellos que no volverán...
ni cagando...

o como dice la canción:

volver,

ni a palos (...)

es - fue

2007-09-02T03:32:00.000-04:00

La conocí más por melodías
que por su semblante
y me pregunto de qué me perdí...

porque aunque pudiera ahuecar mi corazón
ante ese viento,
ante el cariz de esa tela
difusa pintada,
a veces serena,
a veces tan distante,
no entendería esa fuga,
esas estrías que logran
sacar sonidos de un pozo en mi alma,
de su alma,
de una copla muda
de letra invisible,
anacrónica
que encuentra en mi muerte
días de paz,
días de angustiosa paz

en esas melodías ajenas
yo veo pasar las ánimas
que ensordecen
ante el sonido dormido
de mi corazón...
ánimas que no corresponden
a esta vida mía hecha de sueños,
fantasías,
ficciones...

y tal vez ese semblante (que no conozco)
el que yo refugié
sobre el cuero duro de mis manos,
gastadas de tanto agarrarse
entre dedos fósiles
y uñas desconsoladas (oscuras),
jamás existió fuera de este cuerpo mío,
de estos brazos, de esta sangre,
que corre despacio,
estancada

viento malo, viento alba...
sonido que cesa, que imagina...
atormentado en una
tormenta
refugiado en las gotas
de la misma lluvia

conocer no es mejor,
tal vez,
ante la mirada escape
de un eterno vivir,
acá adentro,
bajo el humus que permea
verticalmente,
boca arriba,
que niega
su fértil luna
a la cloaca hermosa

que es vida

entre tanto uno vive,
vida (vida mía),
y ese instante es como
el sueño,
el sueño que no deja
despertar, que atrapa,
desesperanza,
dulce desesperanza
que mientras dura en un leve
y tenue aliento
puede decirme
como eras,
como eres,
como somos,
si es que somos somos

esa imagen, el reflejo, el temido espejo,
no es tal, no es necesario llorar

el reflejo ya no es reflejo, es llanura, es pradera,
es abismo y cumbre silenciosa...

en ese tiempo,
en que no existe el tal tiempo,
los ojos reconocen,
el alma es ojo...

quisiera por un instante
recuperar ese instante en que te vi...
aunque el alma ahora calle, aunque el alma
ya no quiera salir de mi pecho - coraza - corazón

ese tiempo suspendido
cuando salto
cuando lavo mis manos
con agua de un pozo aún más hondo,
ese tiempo,
que no es tal tiempo,
inunda ayer un rayo
de luz partido en tres

cada color fue una parte de esa tela
soñada
imaginada;
cada color hoy
es una hermosa lágrima acuarelada
lejos
fuera
pasiva...

dejo correr en mi mejilla
haciéndola partir,
más allá de mi cara helada
mi cuello quebrado...

y vuelvo a cantar,
sobre lejana melodía,
afino sus colores
recupero el semblante...

creo ahora en una fuga como ésta
dejando frases y sus armónicos
algo estériles
algo olvidadas;
creo ahora en un instante
que permee
no la tierra
no mi arcilla,
que no llegue
que no salga
que se quede
que me enrede

MICANICA

2007-08-26T23:42:00.000-04:00

http://micanica.blogspot.com

NOARS

2007-08-21T16:27:00.000-04:00

Yo escribo para gente que no existe,
gente que no vive,
que no muere.......

Escribo para un mundo solitario,
un mundo sin denarios,
ordinario,
que gasta de soplidos,
con choclos recocidos...
....
Yo escribo para gente que no bebe,
gente que no fuma,
que no aspira,
gente que es inerte,
que no baila, pero a la vez,
gente sin mesura...
............
Escribo,
sentado,
parado,
sobre gente que me mira,
gente que me hostiga,
que se espiga,
que es maloliente,
de paso doble
en el fango que los baña...
.......
Sueño con gran habilidad,
vuelo y hago trampas,
me ensaño con esa gente,
para la que escribo....
.....
Escribo para gente inteligente,
gente que es de goma,
de cartón,
de nylon,
de pvc,
de plumavit impermeable,
gente indigente,
de alma resilente...
....
Yo escribo...
para gente que no enferma,
para gente que no cura,
para gente que no siente,
que no excreta,
que no mea,
que usa la misma ropa,
gente que en el fondo de todo
no crece nunca...
..........
Yo no escribo para ser poeta,
no conozco matizes ni ardides,
me revuelco en tumbas de mártires juglares
hablando, sutiles convicciones,
con faltas leves de oitografía;
no me gusta llorar,
no me gusta ensoñar,
aborrezco el galanear,
odio a todos
que con sus trompetas
manosean las tetas
de las musas con bigotes
y pelos en las axilas;
no creo simplemente,
no practico,
solicitando los servicios
de esa gente,
que parece
vive en mi mente...

Y si de vez en cuando leo,
lo hago mientras duermo,
cuando la gente,
para la que escribo,
reiteradamente;
descaradamente;
taciturna me miente...
.........
Y escribo con rimas absurdas,
me mato la cabeza para que concuerde;
y hago décimas de siete octavos,
que me queman,
que me hacen escribir,
para reírme solemne,
botado,
atorrante,
saliendo de una calle,
en medio de,
ah,
no de la noche,
en medio de nada,
en medio de todo,
miedo,
cobardía,
escribo...
....
Yo no soy poeta,
ni llorón,
ni tengo amantes,
no soy profeta;
quizás, simplemente,
tengo nada de,
y tengo todo-mucho
de un pobre weón

De los dos (pa empezar a hablar de amor)

2007-08-18T06:23:00.000-04:00

De dónde salió ese viento tan escarchado,
¿fue de tu aliento?

Me quitas la vida,
yo sé,
y guardarás un pedazo dentro de tu boca,
dentro de tu pecho,
dentro tuyo;

y cuando me la devuelvas
yo sabré que tengo un poquito de tu muerte,
otro poquito de mi vida;
poco y nada de los dos...

Es Hermoso y Desconocido

2007-08-13T16:23:00.001-04:00

Se cuenta por ahí,

y no son precisamente las malas lenguas,

que se ha visto,

observado,

y divisado,

de forma extraordinaria,

a un ser cuyo nombre nos es conocido…

[punto aparte,

con respecto a las malas lenguas:

aquella quien sea dueña

de esa lengua,

la que adoro,

favor avisar a mi lengua,

para que ya no sea

mala mi lengua]

En efecto,

encontrábame yo

apostado sin hacer nada,

en el momento en que mis garras

afiladas de forma no pareja

por el sudor de mi Otelia,

se cernieron sobre la carne débil

cual lince seductor

del susodicho…

Y pensé abismado…

claro

he ahí la explicación

a todos los lamentos

y sufrimientos…

Es por eso que nieva,

es por eso este espectáculo

tan estrafalario

Así dicen que se encontró…

es que tiene que nevar,

acaso,

para que aparezca…

haaaaaaaa (suspiro crónico)…

Igual te amamos Fufu,

tanto,

muy tanto…

esperemos que nieve

otra vez

para que aparezcas

o no sé,

cualquier cosa,

pero que aparezcas!

...de vez en cuando

Punto y Coma

2007-08-06T15:42:00.000-04:00

Me voy a mofar de todos ustedes
cuando tenga la oportunidad;
y esa burla será acá,
dentro,
bajo la tapa que separa mi cabeza de sus piernas...

aguda y punzante veo la sátira,
lloviendo ácidamente espaldas fermentadas,
(¿alcohol?)...

como en día cualquiera,
de juicio final,
en horario "prime",
(all night "love", non stop),
no voy a limpiarme de nadie,
no lavaré mi alma
para olvidar
una tarde...

una noche...

una calle en noche...

muy tarde...

esperando, dormitando,
viendo pasar los días,
los perros histéricos que siempre me quisieron,
la angustia,
sentado en praderas de cemento,
de ripio,
de duros concretos molidos
como carne en la juguera,
que impiden,
a fin de cuentas (y es lo que importa)
la rebelión certera de todos mis amigos árbol,
los árbol...

árbol (escondite)...

con la solitaria esperanza,
montado canasto en globo y mucho helio,
de asistir al cielo roto,
y contemplando una vez más,
como una eterna y retornable primera vez
(lugares [tan serios] de la puta)
un atardecer,
de tarde,
incuestionable;
que bajó de vez en cuando a lavar mis ojos,
a lanzar mis palabras,
a perderme y regalarme letras domadas
salvajes
sencillas
endebles

y a fin de todo terminar en corto cuento
todo lo que no se dijo
no se pudo
o no se quiso...

Palabras dulces,
palabras que no salen,
palabras que están ahí dentro,
palabras que en un cacho de tarde
pudieron completarse (y que cacho)...

Y en esa fábula soy incapaz de inventar algún personaje;
no tengo mente,
me falla el estilo...
ni muñecas de cristal
ni sombras entintadas bajo nogales secos...

En mi globo de helio voy mirando desde abajo,
enceguecido por el sol,
buscando la fuga...

Sé muy bien que el atardecer es sagradamente ungido
en un destino que no es mío…

El tema de ahorita

2007-07-31T12:57:00.000-04:00

Ya liñas(os) le seguimos dándole al aporte musical de cada semana (más menos) obviamente con su legado letrístico que a todos nos convoca.

Pongan ojo ya que en esta ocasión seremos muy pedagógicos y enseñaremos a UD. y compañía los secretos más magnificos del ROCK de todos los tiempos .

Ahorita le vamo a sevrirle lo que he llamado la saga de los gritones (vez anterior bastante gritón el cabrito); aportes del rock y letritas chistositas...

Ya se ve en la fotito (que material gráfico que maneja la esquina, nos enorgullese) nada menos y nada más que Led Zeppelin...

Podemos apreciar a Jaimito Página y Robertito Planta (el gritón) desplegando su arte.
La cancioncita que viene a continuación, y que UDS. pueden bajar, recoge todo el legado blusístico que se desplegó en la primera década del lindo siglo XX (cambalache). Sin ebargo es dueña de una de las controversias más exéntricas del orbe sonidístico (hasta letrístico)...

Lo que pasó es que "The Lemon Song" (cancioncita) es muy parecida a otra, Killing Floor, más antigüa, creada e interpretada por el mítico Howlin' Wolf (que loco más seco). Led Zeppelin, con el tontito de jaimito (jaja), como que se pasó por la raja los derechos de autor (en ese tiempo puros fangosos los bluseros o borrachos tabaquerosos estrellas de otra dimensión [hablamos de antes de los 50's cuando los otros eran pendejitos]) y tac... puso care raja en el Led Zeppelin II The Lemong Song calcadita, igualita, a Killing Floor. Hata el mismísimo Jimi (con su fender zurdita) interpretando Killing Floor, le puso los créditos a Chester Burnett (Wolf).

Y ahí mierda se destapó el cahuín... muchas canciones de Led Zappelin salieron de los fondos bluseros, influencias de mediados de siglo, y zap, se las zamparon estos cabros... viveza, torpeza, transfuguería, no sé póngale el nombre UD. mismo...

Entre otras: "I can't quit you baby" (Dixon) "I Can't Quit You, baby,So I'm gonna put you down for awhile... When you hear me moaning and groaning, baby, you know it hurts me deep down inside... Oh, when you hear me, honey, baby, you know you're my one desire, yes, you are" (temón); "Bring it on home" (también Dixon); "Whole Lotta Love" (adivinen de quien); "Dazed and Confused" (aunque Ud. no lo crea) y bla... bla... bla...

Weno, la letra en mi opinión es bastante blusera, ya que recoge todos los temas de los locos en custión; que se los gorreaban, que sufrían por amor, que andaban pal liño y etc.. etc.. entonces yo diría que sí, estos cabritos chicos andaban plagiando; en fin, a pesar de esto creo que los socitos de Led Zeppelin lo hicieron bastante bien, por que, puta que tocan bonito no?... sello propio, virtuosismo, voz de pito, que más se les puede pedir... bastaba con haber puesto los créditos no más

Ya ahí les va:

The lemon song

"I should have quit you
long time ago, Yeah,
long time ago.
Oh yeah,
long time ago.
I wouldnt be here, my children,
Down on this killin floor.

I should have listened, baby,
to my second mind
Everytime I go away and leave you, darling,
You send me the blues way down the line.

Babe,
treat me right, baby,
oh my my my

People tellin me baby cant be satisfied;
They try to worry me baby
But they never hurt you in my eyes.
Said, people worry I cant keep you satisfied.
Let me tell you baby,
You aint nothin but a two-bit, no-good jive.

Went to sleep last night,
worked as hard as I can,
Bring home my money,
you take my money, give it to another man;
I should have quit you, baby,
such a long time ago,
I wouldnt be here with all my troubles
Down on this killing floor.

Squeeze me baby,
till the juice runs down my leg,
The way you squeeze my lemon,
Im gonna fall right out of bed,
yeah. heyyyyy, heyyy..

Page (Guitar)
heyyyyy, heyyy..
Page (Guitar)

Baby baby baby...
Im gonna leave my children down on this killin floor.

http://rapidshare.com/files/46184395/_03__The_Lemon_Song.mp3.html

Ahhhhhh...
dato:

Jason Bonham (baterista) murió, según se cuenta, con gloria de rockstar

en un carrete, raja, pero como piojo, sentado, el loco se cayó pa'tras
y los amiguitos dijieron:
-Ahhhh, cagó... ya dejémoslo ahí nu má, capaz que resucite...-
na que na... lo visitó wuajardo y cagó
o sea se murió,
o sea se ahogó con todo lo que se imaginen...

Que genio...
así pretendo morir algún día yo...
si todo sale bien y tengo suerte...

Chaito!!!

Hemogamia

2007-07-29T22:10:00.000-04:00

Quiero llenar de llagas mis dedos
y que la sangre corra, displicente,
por aquellos rieles que portan
los carros a ningún lugar...

y en los bolsillos desperdiciar mis lamentos,
quebrarlas hasta el final, en una sublime agonía,
que se tiñe de la mugre que la arropa...

quiero llenar de lágrimas esta máscara
para que nadie vea que en realidad existe risa,
ofuscarme con mi pasado, sentenciar estas manos...

y bailando en la línea, sobre el carro,
estación tras estación,
cada uno de ellos se contornea,
se arrincona, se arranca de una historia
a medida que el paisaje muta...

las llagas,
en mis dedos,
deben ser eternas,
estigmas;
recordando la unión herética
entre mis venas y sus líneas...

Tenue verso para Otelia

2007-07-27T01:42:00.000-04:00

Amo profundamente a Otelia
aunuqe ella no me ame a mí.

Y si no puedo hablarle,
si no puedo acercarme,
me conformo con solo mirarle,
aunque ella no lo sepa,
aunque ella no me quiera a mí.

Otelia,
por qué me enamoras
si jamás me vas a tocar...

Y sin brillo,
en la absoluta oscuridad,
puedo oir su sombra...
acariciando el viento,
adandonando los umbrales;
yo la quiero a Otelia,
aunque ella no me mire a mí.

Y si duele más de la cuenta,
si consumo mis ojos cada noche,
cada otoño,
es por Otelia,
a la que quiero,
aunque no sepa,
aunque no sienta,
porque nunca podré cruzarla a ella,
abajo, en un abismo de cuevas,
yo la amo,
aunque ella no me conozca a mí.

Yo amo absolutamente
a Otelia,
nadie podrá jamás entrar aquí;
y si por medio de estos ojos
desfilara una silueta bailarina,
mi corazón no abrirá una herida más,
porque yo amo a Otelia,
sin romance,
amo profundamente a Otelia,
aunque ella...
aunque ella no me ame a mí

Toda pérdida es injusta!! - no somos nada

2007-07-25T14:38:00.001-04:00

Porque tuve que caminar en el barro, bajo la lluvia, mientras mi cara apadrinaba cada gota, y en el pelo se escondían seres que buscaban albergue seguro. Y los charquitos me llamaban a participar de su juego, loco, enfermo, pero juego en fin. Mojado hasta decir basta, con una estela de moco asimilando una lágrima, la cual supe esconder orgulloso mientras coqueteaba con una chiquilla que ni asco me hacía; dormitaba, levitaba sobre cada poza, aunque no era capaz de comprender que el frío de mis pies también era charco.

Deshaciendo cunetas, borrando los obstáculos como en los 110 mts. planos (nunca los corrí, para escapar de la vida quizás), llanos, montañosos, ovalados, confisqué mis emociones al borde de la ternura. Pensé en sacarme toda la ropa, pero así y todo no era mi casa, no era el lugar de nadie, tal vez era la calle, nuevamente llena de charcos. Y como yo no soy maldito, creo, ni satánico, no les di el disgusto de ver mi contextura enarbolada de calamidad tras calamidad.

Lamentablemente siempre sale el sol, aunque uno no lo vea, ya sea por que se escondió tras la nube, o porque se usan lentes especializados en la materia, o por que se privilegia la cabeza gacha y el ceño marchito. Esperando que ése, el caregallo, limpiara los trastos dejados por esa lluvia nada olorosa, y secara el último aliento de los charquitos (y de pasadita los moquitos que el "confort”, en su defecto "toballa nova", no pudieron exiliar) que enmudecidos poco cantaban. Mirando los pies, encantado, comencé a parlotear...

-estay en la pitilla zapatilla... pare que vay a pasar a mejor vida-
Y me miró exhausta como en el último respiro, mostrando sus grietas y heridas de guerra.

-puuuuuta que estay pa la cagá socita, segura que no querí que te vaiga pa la casita-
Y la muy carerraja se extinguió, así nu ma...

A mi me gustaban, no puedo decir eso sí que estaba enamorado. Pero me dio pena… les di como caja hasta la ultima jornada, como volando, a pata pelá, así eran esas desgracias tan wenas.

La miré de reojo… ella me tiró los corríos de refilón.
-Ya oh zapatilla en la pitilla, vaiga nu ma a reunirse con el resto de la Zapandilla-

Momentos del silencio junto a...en un jardín peligroso, amanecido espera montar los sueños, cansado y sin ruido...

2007-07-24T04:18:00.000-04:00

Momentos del silencio junto a... en un jardín peligroso, amanecido espera montar los sueños, cansado y sin ruido, contando nueces que cayeron de un árbol, o de un poste (de luz) golpeándose ..

................ .................. ...............

................. ............... .
..............
..........................
El sonido dormitaba silente y paciente destellando luces que pretendían todo abarcar. El jardín, inmediatamente contiguo (o sinmiguo), intentaba robar ondas para sí; labor que muchas veces acometía con éxito. Un borracho, sacudiendo la escarcha de sus huesos, hacía caso omiso, tapaba sus oidos con el último sorbo de alcohol, liquido que lo enrarecía, pero a la vez apartaba todo ruido en su corazón.

EL GRAN ROBO (German´s Eleven)

2007-07-20T01:09:00.000-04:00

Era tarde y lluvia molestaba sobre un plástico adormecido. Los estandartes al cielo, y entre medio un destino opaco, repetitivo, silencioso. Y comenzó. Parejo, raso, se desparramaban aquellos en posiciones acordadas, sin miedo, sin sobresaltos. Cada uno de ellos sabía, la estocada no era definitiva, nada definía.

Trancos y trancos, resbaladizos, caían unos y otros. Los del solcito en el pecho llegaban a buen puerto, y es más se lanzaban sobre la masa turquesa. Y ahí vino.

-Viste ché... tirate al agua y tomátela- se pasaban de oído a oído el dato, mientras los piel sangre avizoraban futuros, ideales, limpios pero reñidos.
-Que te tirés al agua boludo- se escuchaba desde el barco mientras el capitán limpiaba los pedacitos de res en sus dientes amarillos.
Le dicen picardía, pero los piel sangre tenían un arma secreta, un adminículo criollo, que de indio y de pícaro tiene todo un repertorio.

No hace mucho que cayeron; no hace mucho que caían, saltando y chapoteando. Y el desconcierto no fue en el agüita, los piel sangre recién estaban con pantalones abajo calzándose el traje de baño.

Desde el aire la blasfemia cayó en el último hombre; una zancada bastó para acallar al cobarde hereje, el que ataca por la espalda, su "pachorra" gauchesca se vio arrinconada, pesó más el choro, el flaite, el picante. Que guantes que tenía, si parecían de boxeador.

Y el que no era boxer, el pitbull, contendía en el medio desplegando su ira; y los ches se asustaban, le tenían miedo. El pitbull les ladraba, los arrinconaba, y los ches encrispados se metían al agua. Sabían que a este perro no le gustaba.

Arribó de la uropas un Kaicer empucherado, satírico, también bueno pal nado. Y se revoloteaba en la agüita, chapoteaba; y los ches reían, disfrutaban, se alborotaban. Ambos, empucherado y solcitos en pecho, se entre miraban, coqueteaban, digámoslo en otras palabras, había onda, flirteaban. Y se tiraban besitos, y estos le hacían gracias, le sobaban la espalda, le hacían cariñitos. Y el empucherado de las uropas se sentía en el cielo, se asorochaba, se hiperventilaba.

Y llegó el momento de nivelar la balanza. El empucherado se acercó temeroso al can, y embobado con el espectáculo de los ches, le pidió la patita. El pitbull fiel a su costumbre le mostró los dientes, le impuso su aplastante presencia. El empucherado saltó del miedo, pero no se rindió fácilmente, le pidió al perro bravo que le hiciera el muertito, le mostró una galletita, lo exhortó a que le moviera la colita. Pero el pitbull tenía su pedigree y por lo tanto no tenía colita, como chucha le haría entender al empucherado de las uropas que ni cagando se metería al agüita.

Y esa custión no le gustó na al Kaicer amanerado, aprovechándolo sagazmente el carucha Mercado. El muy infeliz llamó a la perrera, le puso jabón en su boca mientras corría, y así el pitbull fue secuestrado, vilmente torturado. Lo acusaron de portar rabia crónica y terminal, aunque los piel sangre enfadados mostraban los papeles, sus vacunas al día, y todo lo enterado. Injustamente fue sentenciado a muerte, silencio reinó hasta en el más fuerte.

Pero el negro les gritaba increpando al empucherado. Las huestes piel sangre invadieron Norteamérica como hace mucho tiempo lo hicieron sus hermanos Pieles Rojas. Y los ches se pusieron a bucear, mírenlos, en un día de campo los lindos pescando, nadando, sacando locos, comiendo merluza, como si esas costas fueran de otras, un poquito más al sur. Y el empucherado de las uropas se enamoró... huuuuu, ciegamemte, onda se gustan y no pololean... y cada vez que los ches salían del agua el los abanicaba con una rama de palmera, los bronceaba, les daba uvitas en sus piquitos, a los ches tan bonitos.

-Y qué te pasa la gil retamboriao-, le gritaba el último mohicano a las bailarinas solcito en pecho. Y ellas con sus tutús arremolinados hacían saltos, invertidos, giros... haaay que lindos se veían estos ches tan amononados. Y el empucherado estupefacto con la belleza ítaloamericana se acordó de cuando el chico ese, el de bigotito sobre el labio, bailaba agazapado conteniendo en sus faldas al neurótico camicie nere. Y del romance pasó a leyenda la wea esta, puta que vamos rápido.

Incontenidos por la pasión, empucherado y ches daban rienda suelta a su propio cuento de hadas. Mientras, conjurados los piel sangre, levantaban el armatoste, construían un emblema; ante la apatía gauchesca ellos erigían una octava maravilla, un indio pícaro gigante, que con su sola presencia acabaría con la cobardía, con la astucia mal urdida, pero que a la vez pecaba de megalomanía.

Y así, presididos por el negro, levantaron los andamios, y lanzaron cuerdas por todos lados. Y llegaron de todas latitudes, evidentemente y coincidentemente DIEZMADOS. El de San Felipe metía desde abajo y los ches le preguntaban por su peinado,
-mirá que lindo el coloradito ese; macho, querés bailar la danza de los afeminados-,
y el de trencitas metía y metía,
- no me vengay con weas piernitas de cristal-.
Y los ches avergonzados corrían tras el empucherado.
- hay, póngale cero maestro, acúselo con su mamá-, recordando a un pasado enamorado.
El empucherado de las uropas aplicó todo el rigor de un dictador enloquecido. Abochornado sacó de su bolsillo un artículo del color de su trasero colorado. El destinatario adolorido abandonó la magna labor, con lágrimas de emoción. El Curri notó que su sola presencia le recordaba al empucherado la cara de la estrepitosa figura que el cielo tocaba. Y sentado, abrazó al pitbull compañero respetado.
Y los cabros dale que dale, y los ches piquero tras piquero. Puta que salieron buenos pal agua estos cabros, no les habrán dicho que existe el water polo, el salto ornamental, pa que cresta ensuciar el campo sagrado.

Después de eso comenzó el joteo. El empucherado, empedernido, se empezó a pololear al último mohicano.
-ya po... mírame... péscame... si igual te gusto-
Y el mohicano replicaba.
-sale pa allá gringo hediondo, por mucho que me vaya a las uropas no me voy a volver maraco-
-ya no ma, no aleguí después... pero ya po, ya po, péscame, si en las uropas nos vamos a encontrar igual... si no me pescai te voy a hacer la vida de cuadritos-
En ese momento los ches, comandados por Ahueco, se empezaron a poner celosos.
-eh, mohicano pelotudo, no nos quités al trolo, no pellisqués la uva-
Y justo en el intertanto, pa mala cuea del piel sangre, llega un che descarado y no tira al agua al mohicano. Y se reía el otro, carcajada tras carcajada, y se reían todos los ches, alocadas, vueltas locas, haciéndose cosquillas la una a la otra.
Y el mohicano, que no era na muy bueno pal agua, aperró no más y se puso a nadar. Cuando, llegando a un acantilado, estiró la mano para que alguien tuviera la hidalguía de ayudarlo en el traspié.
Y no era el empucherado. Puta la mala cuea. Toda la noche esquivándolo y el muy jote de nuevo aparecía.
-oj, oj, oj, oj... reía entre dientes el de las uropas. No me diste la hora negro cochino, ahora vay a ver, ahógate no ma, a ver como te las arreglai... además pa las uropas me voy con el guapo de Ahueco.

Mientras tanto esta historia se desenvolvía, todos los cabros, defendiendo a muerte a su piel sangre, lanzaban las cuerdas para levantar el último detalle de su aparentemente parco monumento. El de la cordillera manoteaba y manoteaba, puñete tras puñete evocando a Fernandito el eximio, o al Tony Loaiza; el huasito por su parte se ponía de acuerdo con el negro pa cómo levantar la cosa ésta. El tocopillano, reventado, quedó de jefe de obras no más, no hacía na, solo miraba con perspectiva.

Y se dio la custión nu ma mierda... empezó a funcionar el engranaje. A su vez el capitán de la carabela de las bailarinas se frotaba las manos rasgando la única con su garfio. Esperaba llegar ansioso a nuevo y último puerto. En el cielo, una plataforma que emulaba la vestimenta del indio abandonaba el piso. Se comenzaba a ver sus pies, sus piernas... todo era emoción. Y llegó el momento culmine, la ascensión total de las piezas maestras del indio. Pero,
-¡qué mierda pasó-
-¡dónde está la pieza maestra-, alegaba el negro desconsolado.

A los pies de la estructura bailaban los ches, festejaban, se tiraban agüita, y emprendían retirada subiendo festivos a su carabela rosada.

Y los piel sangre se preguntaban, devastados, dónde estaba la estocada fatal que se abultaba entre las piernas del monumento. El desconsuelo era general, el mohicano tapaba su cara, el de los guantes lloraba.

Y ahí vieron al empucherado rajando pa las uropas. El Kaicer afeminado apretó cuea engolosinado llevando consigo, culposamente, un enorme bolso en forma redondita, grandecita, encilindrada. Y se fue no más po.

Jamás se supo que ocurrió. En qué momento la estocada desapareció. Podrán haber sido los piel sangre objetos de un gran robo, como muchos más. Sin embargo este robo pasó a la historia cómo el único gran robo; porque en esa estructura, que concentraba el trabajo enorme de la horda más salvaje nunca antes vista, desaparecía el arma noble de todo piel sangre, expropiada por un empucherado tránfuga, a vista y paciencia de bailarinas y jugarretas, en torno a un impoluto campo sagrado.

El tema de hoy

2007-07-18T01:16:00.000-04:00

La esquina, su página amiga y centro integral de ficción,
se honrra en presentarles una nueva sección,
elaborada y pensada para todos aquellos
que nos visitan y que de vez en cuando (casi nunca
en realidad) estampan su notable huella.

La nueva sección que le lleva la esquina
es: "El tema de hoy"
que consiste en un acto de generosidad
incomensurable del autor
a poner bajo sus conocimientos
música de diversos calibres...
.............
De esta forma la esquina se une
a la nunca bien ponderada horda
a favor de la piratería,
patrocinada íntegramente
por la fundación
"Me cago en las disquerías".
.............
Bueno, les dejo aquí el primer tema de esta saga
que pueden bajar
en el fondo de todo esto duerme un caballo blanco,
ahhh, no, me pitié,
al fondo de el post,
o sea abajo...

Como es oficio de la esquina,
se valora ampliamente la calidad
letrística de las canciones,
por lo que incluiremos su lírica
lo que incluso le puede servir
para el karaoke de fin de semana.

La canción elegida para este día es
del exelentísmo grupo Blind Melon,
el cual ustedes deben recordar por el
video de la abejita...

aquí les va:

St Andrew's Fall

Big stretch and not much sleep
I got a couple of plam trees on each side of my cheek
And it's a bright blue Saturday
And the rummage sells the rubbish to me

But if I could buy the sky that's hangin'
Over this bed of mine
If I could climb these vines
And maybe see what you're seein'
If you were standing on the corner staring straight
Into the eyes of Jesus Christ

One porch, one dog, one cockroach only one way to be
I got sewage fruit and it's growing out back from roots
I don't know if they belong to me

But if I could buy the sky that's hangin'
Over this bed of mine
And if I could climb these vines
and maybe see what you're seein'
Sittin' at the edge of this building,
Twenty stories below,

a' twenty stories below
Twenty stories below
Twenty stories below

I can't tell you how many ways that I've sat,
And viewed my life today, but I can tell you
I don't think that I can find easier way
So if I see you walking hand in hand in hand
With a three armed man, you know I'll understand

But you should have been in my shoes yesterday
You should have been in my shoes yesterday

Eso es, sé lo que dice pero me da paja
traducirlo así que québrense la cabeza solitos

y recuerden participar en los concursos,
hasta el momento va puntiando
el del completo con la media ni que vienesa...

ahí le lleva el link pa que lo escuchen

http://rapidshare.com/files/43476350/11_-_St._Andrew_s_Fall.mp3.html

ya se le vienen más

se despide
http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com
su página amiga, centro integral de ficción

Pelando el cable sin Alicia

2007-07-16T19:10:00.000-04:00

Alicia me contó que para soñar no era necesario tener una cara bonita, aunque de pasada Alicia sí la tenía. En esos momentos, en que juntábamos nuestras manos y reíamos tomando el té (o tecito en su defecto), y el conejo blanco se paseaba, acelerado marcando su tiempo, una tasa, inoportuna, cayó al piso. En el leve instante en que esa tasa flotó en el aire, libre y fugaz, tuve un pequeño escape precisamente para poder soñar. Sin embargo la tasa se quebró egoístamente sin pensar en lo que a mí me pudiera pasar, preocupándose sólo de retener su integridad, algún trozo que salvar.

.......
Para asombro del conejo blanco, que a esas alturas no era ya tan blanco debido a que en su sobresalto cayó chistosamente en un charco de barro(1), Alicia desapareció, hecho que a mi jucio no era nada extraño. Desde ese día cambié radicalmente mi rutina, y en vez de ocuparme ciegamente a perseguir palabras extraviadas, palabras salvajes, e incluso a letras excomulgadas del abecedario, descubrí una estrategia para ser invitado cada tarde a tomar el té (...tecito) en diversas casas de sociedad y palacetes anacrónicos.
.............
Mi arte consistía en presentarme de improviso con vestidura mentirosa, la que ocultaba en sus capas el verdadero ser que se escondía incluso tras la coraza de mi piel ajada. Entrar era cosa fácil. Bajo el zaguán de cada monumental morada yo conjuraba a mis demonios, silenciosamente pero a la vez con una energía aterradora, hecho que a escondidas, sin tener razón o explicación alguna, me abría lentamente el paso hacia la mesa principal, asignándoseme muchas veces -para envidia de todos- el requerido sitial de honor.
...........
El verdadero problema no era tener que soportar las aburridas tertulias de mis tan opacos comensales, si no más bien aquello que tenía relación con la verdadera razón que me convocaba. En medio de la sala, sin mediar provocación en lo absoluto, fingía hipócritamente un error de cálculo en mis extremidades, lo que ipsofacto provocaba una alteración del espacio-gravedad, sometiendo a una inocente tasa (muchas veces de porcelana, pero no china, en realidad ninguna era china, eran taiwanesas en su defecto, eran simples imitaciones que permitían a los anfitriones darse ínfulas que no les pertenecían, hecho que todos, al hacerlo también cuando llegaba su turno, sabían pero le hacían la vista gorda) a quebrarse de forma aterradora sobre un piso de mármol, desparramando no sólo la tan noble bebida, si no además su definitiva utilidad, emponzoñándola en una corta y triste agonía.
..........
La primera vez fue algo asombroso para mí, no porque lograra lo que pretendía, más bien lo fue por dos acontecimientos casi simultáneos. El primero, experimentar la malintencionada sensación de lanzar, a vista y paciencia de todos, tan "fino" adminículo socialmente correcto. El otro, descubrir como en las más ensalzadas situaciones prima, por sobre todo, la estupidez humana.
................
-No tenga cuidado- me decía una vieja de mal aliento.
-Son cosas que pasan; además pronto iremos de viaje, podremos sin duda, incluso, renovar la porcelana que ya tiene sus años- comentó amablemente la dueña de casa, asentida inmediatamente por su esposo.
Habrá sido por mi suntuosa ropa oscura; o simplemente un acto de fortuna. En esos momentos, aquellos encopetados personajes no se imaginaban a cuanto podría llegar mi afán.
.....
Luego de aquel estrepitoso desplome argüí razones de salud para escapar presto a mi rebeldía contra la vida. Aunque muchos lo pudieran pensar, no dejé en el camino ningún calzado, cuya pérdida motivara alegremente a una princesa celeste a partir tras mi rastro olvidado. Ni tampoco se acababa algún crono pactado, era solamente, todo aquello, el resultado de una notable frustración. En dicho momento, en que la porcelana danzaba sobre una gravedad obtusa, jamás se presentó ante mis ojos ninguna pizca de revelación; jamás sentí nada, en ningún momento el silencio fue presa de la suspensión de mi tiempo, en menos de un segundo, como nunca antes, tuve nada de tiempo para escudriñar.
................
Así, y con la experiencia devastada y la paciencia aún más dolida, comencé mecánicamente a asistir a los tés de mayor celebridad. E intenté todo, cada vez, como un deporte riguroso, lanzaba las tasas el borde de la mesa, y mis pies mojados, resentidos, fueron mucho tiempo testigos de la absurda inclinación. Y nada... nada de nada; jamás volví a ver ese instante en que la plata es de cera y el barro no aflora. Y comenzaron a catalogarme, a estigmatizarme, se dieron cuenta de mi insana inclinación. Y yo intentaba, practicaba, maneras y formas, caminos y sentidos para que pareciera un accidente, para que no fuera tan evidente. Hasta que me expulsaron, me lanzaron sin dignidad, rasgando mi traje oscuro, enterrando uñas, lanzando patadas, manotazos. Y mi ira ya no existía, no dormía ni vivía. Sin embargo no pudieron destrozar la piel, esa no, esa quedó hasta el día de hoy. Y tan sólo con ese ropaje, andrajoso de nacimiento, me refugié en los suburbios, aún creyendo en la misma inclinación.
.............
Hasta el día de hoy vivo desterrado y echado, zurciendo mi piel. Sin embargo me río, con grandes carcajadas, confabulando con amigotes hasta ver jarrones caer; y en el momento en que sus pedazos como siempre no dejan nada, soy desterrado y vuelvo a visitar al conejo blanco.
.........
En ese lugar ya no tomo té, de vez en cuando un café, pero durmiendo bajo un árbol, jamás sentado. Juntos, el conejo y yo, esperamos la llegada de Alicia. Él para sacarse el barro pegoteado y yo para insistir en qué ocurre entre el suelo y la taza suspendida.
........
........
...........
--------------------
(1) Esta historia es digna de contarla ya que, aunque se desarrollo brevemente, es de fundamental importancia morbocística y humorística para cualquier persona que se digne a tener mediano o buen sentido del humor. Prontamente se elaborará aquélla, con lujo de detalle, en una próxima edición.

Alto horno

2007-07-14T00:43:00.000-04:00

Pisada tras pisada, cae en el frío llano como una hoguera...
...
Se prende el fogón de la madrugada, destellando sudor y palidez de caña (de azúcar),
un cielo que cuelga de una estela del mismo humo,
del mismo fogón enardecido...
.........
Como las mejillas cuando las golpeaste, luego de haberlas besado,
impunemente, sacándome de ti...
.......
Y me lanzo sobre ventiscas secas,
que no queman pero curten la piel más tosca;
de relamida, en el pelo con perlas de sebo,
visualizo las sombras...
.....
Me quedo conmigo,
saboreando esa amargura;
no la de haber salido de ti,
sino de las perlas punzantes sobre el paladar encrispado;
de no haberme bañado hoy,
como en muchos días antes de esta mierda rojiza,
del fogón y su destello agresivo,
palabras raras,
idiomas ajenos...
anejos...
perplejos...
bosquejos...
de lejos...
canejo...
mordaces...
pajeros...
....
Nunca más vi pasar...
nunca.
......
Y me vuelvo a calentar
en el mismo fogón,
cuando con tus pisadas,
livianas,
masticabas la nieve,
para preparar café,
patada, tras patada,
piernas amoratadas,
adoloridas,
como si fueras aún
de este lugar.

Vendimia

2007-06-27T13:40:00.001-04:00

Nosotros somos de la generación que nadie vio,
aplicamos colores viejos, opacos,
y fumamos pasto seco, para que prenda,
para que nos duela.
Nosotros nunca aparecimos por aquí,
nadie nos asistió ni preguntó;
matábamos el tiempo en vasos de barro,
porque la luz se escapaba,
anulando nuestras sombras,
que tampoco nos quisieron.
-----------
Nosotros teníamos aspiraciones vacías,
no corríamos por ninguna pradera,
acompañábamos a nuestra soledad,
para que se sintiera,
para que alguien quisiera.
Nosotros maldecíamos el destino,
obstinados en cómo caminar sin caminar.
Nosotros no soñábamos,
no comíamos ni tomábamos vino,
no cantábamos,
no sonreíamos;
bastaba sólo con llamar problemas
para presentarnos desaseados y sin tino.
------
Nosotros pateábamos la perra,
gritábamos sin escucharnos,
envenenábamos sin caer,
sin morir,
y ni siquiera la buscábamos.
Nosotros enfrentábamos el silencio,
mentíamos para conseguir nada;
bajo grietas obtusas solíamos vomitar nuestra frustración,
y nunca,
nunca,
fuimos rockersudamericans.
--
Nosotros cruzábamos a menudo
la delgada línea roja,
sin embargo no nos importaba,
regíamos junto a la apatía.
Nosotros nunca tuvimos orgullo,
estima,
ni siquiera honor;
bastaba un sólo resplandor
para caer en un océano
plagado de indiferencia.
---
Nosotros nunca quisimos volar,
y cuando lo hacíamos era sin alas,
juntos pendiendo de una cuerda,
la que usábamos para saltar de vez en cuando.
Nosotros atravesábamos el fuego,
ahí, pasando por subterra,
espantábamos a demonios de horribles caras,
encontrando querubines obesos
que expulsados nos rodeaban.
----
Nosotros nunca fuimos conocidos,
nadie nos quiso
ni se enteró de que existimos,
nadie supo lo poco que nos importaba este mundo,
nadie supo quiénes éramos ni qué hacíamos.
----
Nosotros somos de la generación de mierda,
nunca nos afectó nada,
sólo vagamos silentes,
esperando que nadie nos encuentre...

Y finalmente le llevó "Tecito"

2007-05-06T02:49:00.000-04:00

La Esquina donde el viento hace Plinn
- SU página amiga, y Centro Integral de Ficción -,
se congratula en presentar, en su mes aniversario,
las inéditas imágenes del tan mentado "Tecito con Adri".

Negro: el ganador, llegando... muy feliz por lo demás

Negro y Adri, en su encuentro

Negro presto y atento para sentarse a la mesa

Todo dispuesto para el "Tecito"

Negro y el "Tecito"

El "Tecito" propiamente tal

Negro felízmente comiendo
galletitas junto a su "Tecito"

Negro visto desde el "Tecito"

Negro dice:
"Es muy rico tomar el Tecito con Adri"

Negro y Adri:
emocionados tomando "Tecito"

Inolvidables momentos
junto al "Tecito"

Emprendiendo la retirada...

Las labores
domésticas de Adri;
Vuelta a la triste
y cruda realidad

Este exclusivo material ha llegado a su alcance
gracias a la campaña:
"Prosa chilena gratis, Poesía chilena barata"...
-
Y no olvide seguir participando,
que ya se viene:
-
"UNA NOCHE DE PASIÓN CON ADRI"
--------------------
Nota:
-
Las opiniónes vertidas en esta página
son de exclusiva responsabilidad
de quien las comente.

El "gato gordo" (primer movimiento)

2007-04-30T03:11:00.000-04:00

-------Através de esas barreras, siempre en el mismo peldaño, el gato gordo disfrutaba el sol de la tarde. Muy pronto llegarían a escurdiñar entre sus lacios cabellos, que de vez en cuando dejaba cual pistas sobre una huella de bosque oscuro, desparramados sin un orden continuo. La puerta de golpe sonó, varias veces antes que Isidro despertara. La voracidad de la noche anterior dejaba algunos pensmientos en blanco, y aun más, una tierra fértil donde plantar historias de laya negriza. Apenas Isidro jugó al sordo, el gato gordo saltó olímpicamente por sobre el comedor, mas su tamaño obtuso impidió todo intento de agilidad; tuvo que conformarse, sin más, con levitar sobre su propio vientre.

---

-------------Una vez en la pieza los dedos de Isidro comenzaron a sacudir las pocas pulgas del gato. Largos y amarillos, teñidos de tabaco, comenzaron a recorrer las orejas del felino. Mientras tanto, mirando como siempre al infinito, el animal se desprendía de toda responsabilidad de existir. Lo único que lo ataba a esta vida era una mecánica respiración. Del mismo modo que su mascota, Isidro se levantó, como un actor de reparto en una película que jamás pudo comprender. Y así, sin más remedio, tuvo que atender la puerta, entre bostezos, lagañas y un poco de alcohol.

--------

-------------Cada vez que Isidro recibía a alguien en su departamento el gato se echaba bajo el umbral de la cocina, y esta vez no fue la exepción. Delante de ese universo paralelo, de aquella dimensión que sólo Isidro sabría distinguir, el animal examinaba paciente, sin necesidad de acometer ninguna intervención. La imagen era simple, como tantas veces antes lo fue. La figura ya concida, la misma voz, el mismo olor. Dos siluetas brotando y desapareciendo entre pestañas y parpados de hierro, gesticulando una conversación entre muchas. Pero no. Esta vez no fue casual. El felino intuía sobre aquella sombra algo poco convencional, una necesidad imperiosa de abalnzarse sobre Isidro y advertir que nada era ya igual. El gran peso que cargaba y la pereza adquirida durante sus placenteros 6 años de vida lo llevaron a dimitir aquella opción.

--------------Medio dormido soñó el gato que era la hora de comer. Levantó sus orejas en sentido de alerta y se tumbó con el hocico bien abierto sobre un plato plástico, abundante en leche tibia. Sin embargo morfeo muchas veces nos tiende trampas molestas, que no podemos distinguir. Pronto el obeso animal se encontraba trasquilando un viejo trapero que esperaba seco y lacónico sobre un basural. Aquellos dedos que cada mañana acogían con arrumacos y caricias su morbida animalidad, se cernían alrededor del picaporte, cerrando la puerta por fuera. El felino, medio dormido, intentaba esbozar un maullido, sin embargo la flojera es cosa seria y engatusa cualquier alma joven, cualquier deseo penitente. Solo en una cocina vacía el gato yacía, intentando reconstruir en su cabeza una solución ante la ilusión vertiginoza de un plato bien tibio de leche.

---------------A duras penas y con un cansancio mortal el gato trepaba la escalera. Lo hacía con dificultad, muy ceremonioso, cuidando cada detalle en su andar. Es que si no tuviera esa extraña pansa hinchada podría ser más fácil recuperar su agilidad. Sin embargo aquellos seis años de placentera existencia pesaban más a la jora de una evaluación, y con la cabeza en el último peldaño, el que daba justo hacia la ventana, posó raudo su cabeza y comenzó a dormitar. Enceguecido por el cansancio, agarrotado por el esfuerzo, lentamente fue cayendo en un profundo sueño; en ese preciso instante, en que su mente felina comenzó a cesar, desde el cielo bajaron los rayos, y pronto, muy pronto, la lluvia empezó a caer.

----------------Con la mirada borrosa pudo distinguir -primero por el frío, luego por el dolor en su espina- cabalmente su malestar. El dolor era intenso y las ganas escasas; una vez recuperado el aliento se dio la tarea de terminar con el último peladaño, mientras el frío le calaba los huesos y su pelaje erizado comenzaba a fallar. En la cima del cuadro proyectado desde sus ojos podía observar la ventana empañada. Detrás de la humedad se dibujaban gotas locas, que poco a poco se convertían en una sola masa de agua. Recordó el océano.

---------------Atrapado en su propio universo, tras las rejas de su casa, mimado en una baranda, atropellado por una escalera, el gato gordo sintió su pequeñez (a pesar de su volúmen); y odió a Isidro, perpetrando en su mente un atraco final, un desquite, una traición que sólo él podría concretar. El gato gordo, enceguecido por el hambre, las ganas y el frío, volvió nuevamente a mirar al infinito, hasta el preciso momento en que un chirrido anunció la apertura de la puerta principal (....)

Fin primer movimiento...

Acerca del Transantiago...

2007-04-01T16:19:00.000-04:00

¡Cómo nos cambia la vida!

...de sapo a chofer ahora...

Extracto de una garita de por ahí

Últimas informaciones

2007-03-28T16:10:00.000-04:00

Respecto a las últimas informaciones recogidas desde la red telegráfica del interior,

y del exterior, a la vez,

hemos comunicado, extensamente la paradoja colosal que se lleva a cabo

mediante la usrpación contrita de espacios inapropiados para el interlocutor válido,

a saber:

-la boca

-el corazón

-una vida (en su defecto el alma)

Sin intentar estrucrurar un relato que corresponda a dichas palabras

se requiere indagar dentro de un tópico que mantiene en vela a la

nunca bien ponderada sanidad mental de este espacio viciado...

la desaparición, por no decir el hurto, de tan mentada y cotizada pieza,

ha dado espacio a la especulación, por lo que la información,

mundana por lo demás, se asiste ante los hechos como una oración pertinente

ante la sentencia de muerte sin indulto alguno.

vamos a los hechos, y al hecho pecho:

Parte Nº14... Central de Inteligencia Superior

.....

.....

''''''''''''''A 263 de altura, tantos del tanto, en foja #267, se certifica:

lo que dijo la señora Encía:

.... Yo vi lo que todos, ni más ni menos... luego de respirar algo de saliba descubrimos su ausencia....

Lo que exista entre ella y los demás es parte de una misma cosa, por lo demás borre eso ya que soy señorita y no señora para su información...

fe de erratas: donde dice señora póngase señorita

Circular Nº759.....

Archívese declaración

dios guarde a U.S. y good save de queen...

Oficio tantos #590, del tantos y el tantos....

-1. la boca llena de baba intentó un atentado en su contra

-2. la defensa argumentó un suicidio en defensa propia en grado menor

-3. resolución intensa pero veraz.... no se hizo nada

-4. faltó la evidencia, el pedazo de maiz de la bolsa de cabritas para microondas

Publíquese, archívese, pregonese y úsese de papel confort....

dios guarde a U.S. y el diablo se haga el tonto

Consideraciones menores: las cosas están en su sitio

Consideraciones mayores: sirvió para enamorarse de una endodoncista muy guapa (¡muy guapa!)

Consideraciones indiferentes: Se sigue agarrado de la endodoncista, los intentos, aunque mediocres, no funcionaron pa ná, falta de alma galanesca o simple timidez...

en resumen....

se me cayó una muela....

aún no se repone, aunque está curada, con la juerza del amooooooor........

hay que ser cursi

tonto a

..........b

............i

...........s

...............m

..................o

Testigo ocular mandó fotografía de la muela de Adri en el vacío de su existencia robada

Pd.: por fin llegó el otoño

en una próxima entrega manual de Adri: "Cómo enamorarse estúpida y profundamente de una desconocida en menos de un segundo".....

Las cualidades de Adri

2007-03-08T01:07:00.000-03:00

No es un detalle menor,
ni tampoco casualidad,
nisiquiera novedad
que Adri, aunque muchos lo pongan en duda,
tiene un sinnúmero de cualidades,
sofisticadas,
maravillosas,
engalanadas.

Para esta ocación hemos seleccionado,
de entre miles e infinitesimales,
una de las cuales nos pone con el pecho más henchido,
orgullosos y enaltecidos
con el sólo hecho de pensar cuanto nos acongoja...

Adri hace el aseo... sí! aunque usted no lo crea
Adri le aspira,
le barre,
le trapea,
le sacude,
le friega el piso,
le cocina,
le sirve,
y hasta le lava y plancha.

Es emocionante ver con que claridad y sutileza
Adri le cumple con esta labor honrosa...
inesperado, desconocido,
pavoroso y empalagoso...
Adri le sorprende cada día
con una nueva y mágica alegoría...

Hasta pronto...

que ya volvemos con más cualidades

El último baile de soledad

2007-02-03T02:00:00.000-03:00

Entre lágrimas y sollosos ella me miró despacio, sacudiendo los ojos... emborrachada de angustia lanzó sobre mi su condena, una carta de amor olvidada, desesperada.

Ella solía ser muy buena para desprenderse de ropas y bailar meditabunda, ensimismada en un ego ajeno. Los atónitos eramos nosotros, yo y mi alma, que jamás comprendimos la profundidad de ese último alarido, que bastaba solamente para decir cuanto tiempo había pasado, desde que nuestro hueco de abismo se había desprendido, soltando pedazitos de tierra, escombros que hoy asolan los valles de mis nauseas, de mis verborreicas tardes de suplicas al sol displicente.

En el piso de madera oxidada ella daba lo mejor de si, mareaba mi placer entero con su melancólico ajetreo, tornaba sus cabellos sobre la espalda henchida, de alguien que soporta peso no ligero; mas no traía consigo una estela de felicidad duradera, más bien, destellaba pedazos de ilusión, que enterrados en un corazón triste, resoplaban dentro de sus pulmones en cada danza, a cada compas de esa música infinita.

Yo y mi alma la envidiamos, le fuimos indiferentes, traicionamos sus misterios, sus recuerdos, su poesía barata pero entera... burlamos su barrera, esa que nos perseguía de noche y día, acometiendo hacia la vida un cordón imaginario que nos sostenía. Y ahí, el aliento... y ahí, a respirar, lejos de la danza oculta que ella siguió practicando. Y mientras, mirando de reojo, soltaba una pequeña carcajada, yo y mi alma discutíamos, pensabamos, inventabamos vivir...

Y en esos momentos, jamás pensamos que aquel cordón imaginario, entre el éter balsámico desilusionado, en un limbo sostenido, de melodías crepusculares, cortaría no sólo las burdas conmociones de nuestra pequeña osadía... los cabellos, largos y negros, de una profundidad exorbitante, vertiginosa, comenzaron su partida, diciendo adiós, sin que nadie interpretara la más mínima voz de esa infinitesimal despedida.

En la misma habitación de siempre, con un alma ausente, presencié el último baile de Soledad dormida... agotada, sentenciada, no quizo abandonar este cuerpo enfermo, mas no pudo desgenerar al destino perfecto que entregó más ídolos de barro. La mirada triste que saqué desde mis ojos pedía a gritos ese último baile, más la necesidad, el amor al perdón, impidieron su desenlace.

En ese piso de madera oxidado, donde danzábamos contentos, sucumbimos al olvido ambos... y fue necesaria la traición. En un abismo pequeño pero infinito, cometí una locura más... envenenando a mi alma, poniéndola contra ella, rechazando, habitando al lado de quien quizá no debía... sin embargo, el alma intensa, no se queja aún de tomar en sus manos mi vida... sin embargo, en aquel piso de madera, oxidado desde las hojas que cayeron de mis ojos, en un otoño cercano, Soledad lanzó su último baile... lejos, dentro de mi, pero finalmente como rito de un adiós inesperado... rompimos, nos desquitamos, y en eso estuvo su último baile...

Y el tecito ya es una realidad!!!

2007-01-02T22:55:00.000-03:00

A continuación...
y para todos los amigos
y amigas
de ésta,
su página amiga....

Se da a conocer al ganador del entrañable concurso

"A tomar tecito con Adri":

And the winer is....................

¡Negro!

A todos y todas

quienes hicieron de esta página

durante el 2006

su pagina amiga

cento integral de ficción

muchas gracias

y recuerden

que muchas sorpresas

se vienen ya

prontamente

las bases del nuevo concurso bimestral

"Una noche de pasión con Adri"

y recuerde..... siga posteando y disfrutando de

http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com

su página amiga, centro integral de ficción

PD: para sumarse al tecito, responder... ¿por qué tecito?

Lista 2...

2006-12-26T12:15:00.000-03:00

Quien haya leído Los Siete Locos de Arlt sabrá, en cierto sentido, de qué se está hablando. No es que uno peque de creerse Erdosain u otra cosa, pues la altura de las circunstancias no da para tanto, más bien implora creer en otros artificios, unos mejores que los de años pasados, resilentes, innovadores, imperecederos. Y en esto topamos en más de una coincidencia, y es precisamente ese infortunio lo que hace de esta historia algo peculiar...

Eran los comienzos de aquel lejano año de 1999, en que las tardes crepusculares bañaban las aguas calientes de las piscinas, inundadas en sueños maquiavélicos, donde mojábamos nuestras esperanzas vacías, inmutadas. Todo comienzo de año atrae pretenciones, mas aquel inicio, en una vetusta sala inundada de palomas alborotadas por hormonas y épocas fértiles, que sobre nuestras cabezas dejaban caer plumas como nieve, pudo conjugar en un segundo piso roñoso, en un ambiete de alquimia imperfecta, a cinco seres siniestros, cinco seres somnolientos, aburridos, desesperanzados ante la humillación de ver escapar las Perspectivas, ante la inhumana retención de libertades bajo la sombra de la paz descontrolada.

Sobre tal espectáculo sólo un evento podría proporcionar calma o alegría. Y ese instante se daba a partir de los paseos de cierto ángel que inundaba los espacios, con su cabello liso y rojizo, con cara de sueño, invitándonos a creer en un limbo que sí funsionase, en poesía verdadera, en prosa del alma...

En tal atmósfera inveterada, cual conjunción de planetas, una mente cuerda dio rienda suelta a atar cavos sueltos. Y es que si pensamos en perspectiva, todo se conjugaba tras una madeja desenmarañada, y fue esa mente la que reunió a los cinco personajes, y cautivó en un sueño, un indicio de futuro, un momento de enormidad. Eslavovovich, desde un pupitre compartido, reunió en su casa, una tarde de otoño ceñido, a la convención menos recordada de esta historia, al concilio enumerado como segunda opción, la legendaria Lista 2.

Poco a poco fueron llegando los elegidos a la casa de Eslavovovich... el primero fue Colorado, siempre puntual y atento. Con la capacidad diestra a flor de piel, emocionadonado hasta las lágrimas, Colorado tomaba sitio en un sofá rojo cual era su color. Él era la clave, era el contacto más antiguo dentro de la sociedad, quien proporcionaría todo los pormenores de cada paso a seguir.

En segunda instancia llegaron otros dos, rejuntados por el destino en una micro en Ñuñoa, pudieron conversar más de cerca y planear alternativas discretas antes de concertarse con Eslavovovich. Lo que se dijo en esa micro quedó varado en una ventana que flameaba su cortina al viento, sin embargo, las susecivas horas desprenderían en un panfleto los deseos más acalorados, las ideas recónditas de esta apropiación. Raudos, tras Colorado, tomaron sitio prontamente al unísono Gómez Laura y Charles X. Todo dispuesto, la habitación tenue se preparaba para recibir al más enemistado, pero sin embargo, el más querido, el más inteligente, el más capaz, y a la vez, el más bajo perfil.

De sopetón, inesperadamente, llegó por fin Aguileño... dejando tras de si una sombra de incertidumbre y un hálito de respeto, la sesión, entre licores poco ortodoxos y bastante espirituosos, comenzó sin ningún preámbulo.

Como de costumbre, y con su colorido y parsimonioso estilo, Eslavovovich lanzó las primeras líneas del plan maestro. Mientras en su poblada barba se paseaban algunas gotas de aquel brebaje incendiario, las palabras fluían en frases aún más escandalosas, y los cuatro oyentes sacudían en su espíritu los deseos de llevar a cabo sus planes más siniestros, repelidos por una ira inconmensurable, solapada en el fino entramado del proyecto Lista 2. Inmediatamente Colorado, hombre de derecho, puso cota a las pasiones desencadenadas, y llamó más de una vez a la cordura, ante lo cual Gómez Laura rudamente llamaba a la incompostura, desando que Colorado dejase la habitación. Eslavovovich, desde un estrado compungido, desfilaba por su barba aquellos indicios de discurso que aunaran las mentes y desenfrenaran los corazones, más Charles X no atendía, ebrio en una esquina, sólo discutía, pensando en calle, en combate y en reventar las estructuras... Colorado ya no podía más, embestido de diversos ángulos su posición se empequeñecía, mientras Gómez Laura elaboraba de sapiencia propia un sinsentido que ahondaba como proyecto necesario para el despliegue intrínseco deLista 2. Y es que los esfuerzos de Gómez Laura atribuían cadencias sonoras a cada pedazo de papel inundado con la tinta más oscura, y en esos intentos, él sabía que podía, en dos tiempos, convencer a la muchedumbre, acallar los temores de colorado y llamar a la sobriedad al más incauto y timorato espasmo de Charles X. Sin embargo la seriedad que Eslavovovich imprimía a cada recriminación, a cada poema que citaba, a cada intento locuaz de satifacer un plan estratégico, inundaba aun más las pretenciones de cada quien, y se posaba lejos de un consenso ambiguo.

Fue en ese instante, que desde un rincón sombrío desfilaron las primeras palabras de Agulieño. Fue sin duda un momento inolvidalble, de aquellos que se guardan en baúles llenos de polvo centenario. Y en su discurso, como gotas de saliba, se desprendían todas aquellas cosas que acentuaban el espíritu de cada uno de los cinco comensales... Lista 2 estaba preparada, más allá de un panfleto, lejos de los montones de piedras que ya se apiñaban al lado del concilio tortuoso.

Más allá del rotundo fracaso de Lista 2, es necesario descubrir el entramado tras el cual se esconde dicho proyecto. No es raro que todo se conjugara un año 99, no es raro que la voz de Agulieño fuera la más respetada, no es raro que después de la debacle todo quedara en el aire, inspirando en cada uno, y sobre todo en Agulieño, la amargura más extrema.

El intento Lista 2 escondía en su espíritu todo un plan maquiavélico digno de admiración. Las circunstancias y el escenario no permitieron su digna realización. Más allá de una cristalización efectiva, lo que se dijo en aquella única reunión, y las palabras de Agulieño, guardan el secreto más auténtico... la ebriedad de Charles X lamentablemente dejó en blanco las páginas de dicha historia; no obstante, corre tras cada uno, una profesía incumplida, que escribe, en líneas escurridizas, el sinsentido de Gómez Laura, que en la voz de Eslavovovich acallara al mundo entero y se perpetuara a una posteridad cercana. Los secretos de Lista 2 se perfilan, inocuos, mentirosos, amenazantes a descubrir la trama que Colorado quizo tapar con tierra...

Siempre como weon

2006-12-19T09:07:00.000-03:00

Sosteniendo la larga fila de aseveraciones que quedan implicitas en cada uno de los actos dados a pensar más allá, me atrevo a asegurar, y hasta practicar un nuevo comportamiento, psico-moral, ante la tan alentada red de sucesos paranormales de la mentada situación mundana...

Qué es esto...

No, no es otra conjura de los necios como podrá imaginar el lector, sino más bien un estilo nuevo, apropiado y sinigual para la diversa capa de esta sociedad.

En dos palabras, o más bien unas cuantas más, el estilo interregno en el cual cada quien debe comportarse frente a las situaciones varía de vez en cuando, solicitando de cada cual una respuesta original, inédita quizás. Es por eso, y como sacándole el poto a la jeringa de la repsonsabilidad, es siempre acorde actuar como weon; me explico...

Hacerse el weon implica un esfuerzo consumado, hilarante de pretenciones, en lo que el alma se acongoja ante la más inusitada situación. Pues bien, podemos pensar que la responsabilidad que requiere cada acto, cada situación, no es digna de ser considerada en lo más mínimo, es por eso que hacerse el weon implica a cabalidad lo que cada quien debe practicar. Hacerse el weon es más que un arte, es una ciencia, involucra conocer una serie de procedimientos, un método específico que logre la totalidad de la weonidad. Hacerse el weon, por tanto, no es ya un mero acto reflejo sino más bien un hecho de por si.

En la inconmensurable necesidad de requerir a la técnica de "hacerse el weon" se aclaran todos los puntos. Ya que si bien existen diversas nomenclaturas, el actuar como weon puede parecer a simple vista un suceso normal, mas yo argumento que cada quien puede actuar como weon, sin embargo existen diversas estrategias pra hacer de la weonidad un estilo de vida.

Es por esto que propongo, junto con numerosos autores, una teoría de la weonidad, que se resuma siempre en la frase célebre de "siempre como weon". Por lo tanto, y de acuerdo a esto, la única forma de sobrellevar esta larga fila de acontecimientos llamada vida puede resultar de la aseveración implicita de: Ante todo, siempre como weon. A esto podemos conjugar la necesidad de actuar de acuerdo a nuestro precepto a cada momento, por lo que la categoría explicita el alejamiento de la teoría misma, por lo que el siempre como weon pasaría a sintetizarse en nuevas formas que lleven a pensar en un weon sostenido (Legrand, 2006). Así, más allá de considerar las situaciones como hechos particulares, el siempre como weon daría paso a una situación estelar, unívoca, sostenida en el tiempo, un weon sostenido.

En la nueva nomenclatura del weon, en que la metafísica y la fenomenología de la weonidad generan una nueva filosofía del weon, es posible acertar en el tratamiento de conceptos más remotos que permitan la autoridad del verdadero actuar de un weon. Es por eso, y a pesar de la novedosa propuesta de Legrand, es necesario un revisionismo histórico que permita sintetizar los conceptos del siempre como weon. Ante esto aparece la necesidad de un situamiento sobre la super-estructura, a lo que aparce el concepto braudeliano del "weon estructural" (Alvarado, 2005). En este revisionismo histórico puede resumirse toda una teoría del siempre como weon, en que pasa de la etapa sólo psíquica o sociológica, a una etapa metahistórica, el weon estructural.

Desde siempre como weon, hemos evolucionado en el tiempo hacia una teoría más completa que pueda explicar los procesos del yo weon. Pasando desde el weon sostenido, necesesariamente hacia un revisionismo histórico, sellega a la importancia del weon estructural. Si bien es posible comprender esta evolución, es menester entenderla en el siguiente esquema:

1. Weon------- "siempre como weon"---------2.weon sostenido

-----------------estado natural del weon- ----Aseveración voluntaria-

3.Weon estructural

-categoría temporal-pseudohistórica-

El weon simple, en que 1.weon tiene conducta implícita, o tácita, de "siempre como weon", en la que luego evoluciona hacia una categoría voluntaria de 2.weon sostenido, en que la actitud se sostiene, potenciando el siemrpe como weon, y finalmente 3.weon estructural, en que la categoría temporal atrapa y teoriza la capacidad del weon simple hacia un weon braudeliano, un weon netamente histórico.

Es menester mencionar en este ensayo la invaluable contribución de Alvarado a la categorización y estructuración de una teoría pertinente para el siempre como weon, en la que la historicidad básica es el aporte fundamental...

Ante esto el siempre como weon se genera en sí mismo, en etapas y como una conducta clave frente a cualquier eventualidad...

Es por esto que atrubuímos a la necesidd de teorizar la incalculable importancia del "siempre como weon", ya que desde un weon sostenido nos lleva a plantear la existencia de en cada uno de nosotros un weon estructural.

Propuesta pública

2006-12-17T13:11:00.000-03:00

Propongo publicamente
hacerse cargo
de nuevas variaciones
para fufu
a saber:

-Fufu
-Fufis
-Fufito
-Fufilindo
-Fufiweko

etc...

al estilo póngale nombre el liño
tan mentado en los baños de la capital

Apropósito de Pinochet

2006-12-14T12:59:00.000-03:00

Hay muchos quienes celebran la muerte del dictador...
mas son incapaces en sus vidas, de dar muerte al dictador
que esclaviza y conduce actitudes, vivencias y vicicitudes...

Podrán no ser genocidas
pero a su vez matan
destruyen
y torturan vidas
ingenuas
llenas de pasión...

Propongo entonces un minuto de silencio...
un minuto de silencio por todas aquellas personas
que a pesar de defender grandes ideales
son incapaces
por ineptitud o voluntad
de cambiar
de transformar en sus vidas
un ideal de democracia
un ideal de derechos humanos
una vida en la verdad
en la justicia,
una vida acorde,
una vida hecha lejos de la mentira
lejos de la injusticia
concecuente

En esas personas habita
un dictador como Pinochet...

al final da lo mismo
da lo mismo qiuen murió...

Tabla general...

2006-12-05T00:00:00.000-03:00

Se comunica afablemente a todos aquellos que han hecho de este espacio un verdaedero quilombo de la opinión, que muy a pesar mío, y debido a la poca frecuencia de sus comentarios, aportes, críticas, ofensas y demases, que a pesar de que son muy re fomes, muy poco creativos, y bastante aburridos y poco solidarios, que sipesando todo lo anterior, y debido a que amamos tanto a fufu, bajo estás líneas s epublicará la tabla de posiciones con miras al próximo encuentro del "tecito con adri", en sentido ascendente:

5. El mentado fufu y sus vastas opiniones a lo largo de todos los articulos del blog... por su paciencia y sapiencia, y porsupuesot por ser fufu, nuestro amado, se encuentra en el 5to lugar de la competencia...

4. La simpática y buen amiga moira con su incalculable aporte a la literatura y poesía barata y gratis... hasta el momento, y gracias a sus numerosos post, le damos el 4to lugar

3. Al divertido y macabeo negro, por dar comentarios acertados, creativos y entretenidos... por aportar a la cultura del ocio, al hablar weas, y pelar a fufu, le otorgamos el 3er lugar

2. A la increible y jovencícima dani al solidarizar desde otra generación con la nuestra vetusta y opaca... principalmente por decir que soy sexy y tirarme flores, la glorificamos con el 2do lugar

yyyyyyyyy................

1. Al fletín, gordo con tetas y malo para el balón de camimami, con su inigualable humor y frescura juvenil... por haber descrito en un solo post la verdadera historia oculta de fufu, personificarlo al dedillo y revelar detalles sabrosos de su intimidad lo premiamos con el 1er lugar

así están las cosas, cabros y cabras
no se desanimen que en cualquier momento
el estado de la cuestión puede variar,
así que a postear, a postear, que el tecito se lo van a ganar

para ayudarlos y motivarlos
aquí les va una recreación virtual
de la alegría que les dará ganarse el tecito con adri:

No se pierdan la invaluable oportunidad de tener tamaña experiencia
así que posteen no más
ya que si no, se perdrán la oportunidad de sus vidas
y se les caerán los dientes

A todo esto, considerando la burla y el deseo de opacar
debemos infomar que también existe una
clasificación de los peores...

esta tabla la lidera por absoluta mayoría pedro,
por sus inconfundibles y sarcásticos mensajes
debemos reconocerle el premio limón
el cual consistirá en pasarle una gillete por el trasero
y luego refrescárselo con limón,
así que es mejor que vaya a tomar asilo a la "Fundición" pinochet
o que le pida consejos a fufu para desparecer
o simplemente que contibuya con su arte a éste, nuestro espacio

sin otro particular se despide

http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com
su página amiga, centro integral de ficción

Servico de utilidad pública

2006-11-19T14:55:00.000-03:00

Se informa a toda la comunidad un incidente no menor,
que tiene aterrorizados a todos los conciudadanos
y señoras respetables de la noble ciudad:

Según las últimas informaciones,
de los servicios de inteligencia,
redes telegráficas
y demases,

se ha certificado la desaparición inoportuna
de uno de los más altos funcionarios del aparataje psico-moral
de nuestra bella sociedad (belle époque).

es algo afeminado,
crespito,
ojos verdes,
rusio,
y franchute...
responde al nombre de FUFU...

Cualquier información favor comunicarse
ipsofacto y al instante
dando noticias de su paradero
condición o malestado...

Si lo han secuestrado, plagiado o asesinado,
se ruega dar los datos respectivos,
el rescate,
sus restos
o tal vez alguno de sus dorados cabellos...

comúniquese, publíquese, archívese...

Dios guarde a U.D.....

Y hasta que las encontraron!!!!!!!

2006-11-15T20:50:00.000-03:00

En Recoleta tuvo que ser, compañero... y se levantaban las banderas y los sueños y toda la parafernalia de la revolución, compañero...

Llegó el GOPE, la SIAT, y quizás la CIA...

El "Libro Blanco" tenía razón, el Plan Z estaba listo, compañero....

En una cómoda, heredada, mirada a huevo, nuestros sueños compañeros, esos sueños teñidos de rojo sangre, de sudor y lágrimas, se desencadenaban luego de treinta años conchatumadre... luego de treinta años conchatumadre, de soportar a los milicos, de granjear las esperanzas, de hipotecar el futuro, al mejor postor, de pasear por la vida como queriendo vitrinear, en una tarde de mall...

¿Y dónde estaban las armas?

En una cómoda, en recoleta...

-¡Traigan armas, compañeros! -

¿Y dónde están las armas?

En una cómoda en Recoleta, esperando treinta años conchatumadre, podridas de revolución...

-Y qué tal si hacimos la revolución, compañeros- le dijo el cabro chico a la cabrería más mayor

-¡Haguemos la revolución cabros!- le respondió ipsofacto y al unísono la multitud enardecida, compañero...

eran 5 fusiles de asalto AK-47, que se quedaron dormidos, que se sintieron ajenos, arropaditos entre pasquines y diaruchos izquerdoides, descanzaban, tomaban la siesta, y pasó que no acudieron na a la revolución po, compañero...

Qué será de aquel viejito, máscara insigne de una generación revoltosa....

Qué será de los sueños, y las migajas de combatientes desperdigadas por las fauces de la bandera insólita de una patria agrietada, vendida, marginada...

Tenían razón estos milicos facinerosos, tremendo arsenal en Recoleta...

Menos mal que eran Rusos los sentimientos y armamentos, eran flojos, se quedaron dormidos.

Mira el Pinocho habiloso,

que diría Merino ante tal increíble resurgimiento...

Son muuuuuuyyyyy re pillos, era verdad el Plan Z...

Haguemos la revolución, compañeros...

saquemos tripas, hagamos corazón,

volvámosnos locos, tiremos a la mierda la corbata...

Sintámosnos parte de un mismo momento

volvamos a reconstruir una mentira obstinada...

Tremendo arsenal cabros,

chuuuuuuu,

la mansa cagaita...

-te imaginai jonathan con 5 metracas-

-chuuuuuuuuuuu, no sabí na, mejor queate bien piola-

Entre telarañas, escondidas, las 5 evidencias se enaltecen, escudos de una generación, revelación intacta de la revolución...

Fufu es un superhéroe..

2006-11-11T21:06:00.000-03:00

Muchos fuimos testigos de la real habilidad de Fufu. Intentamos sobornarlo para que nos dijera de dónde venía, a qué planeta o galaxía pertenecía... sin embargo nos tiraba evasivas, se corría, no atendía.

Me dejaba mirarlo, admirarlo, mientras desaparecía, en un acto mágico, como de farándula... solía quebrarse, hacerse el interesante, más todos nosotros veíamos en él la verdadera pasión en la qué podíamos creer. Bacilante, Fufu emprendía el vuelo a universos inconmensurables, etéreos, zigzagiantes...

Yo almorcé en su casa, y el me atendía cual nana peruana. Sin desodorante, restregaba sus axilas en mis narices auxilares, atochándome de asco, de rubor y de sarcásmos inoperantes. Se vestía con mallitas, apretadito, insolentemente provocante, y dejaba ver sus nalgas, sus cañuelitas y sus siluetas atorrantes.

El real poder de Fufu estribaba en el pecho de Fufu. Peludito, cavernario, rústico y cuaternario, se podía dormir la siesta en él. Precía un choapino, un oso, una maraña, un waipe... pero era ese su poder, noble Zanzón, que lo conminaba a sentirse superior.

Fufu acordó entre nosotros potenciar su noble poderío... mas cada quien que se preguntase volvería a desentrañar la más mínima excusa solitaria: Fufu aprendió a ser invisible... y desde ese entonces habita en nuestro lado, como una sombra, como un retazo, como un gran superhéroe.

Apropósito de Chile Deportes

2006-11-01T00:04:00.000-03:00

Un día como cualquiera, acostado en una cama, en una de las comunas de mi chilito lindo, fui testigo de una extraña metamorfosis. Desde mi vientre plano se extendía hacia los cielos una bola de grasa inmensa y magistral: era mi guata, mi guata personal. Salí despavorido hacia las grandes alamedas, a correr cuantas veces pudiera, a acongojar mi cuerpo en ejercicio sublime que me regalara una figura: quise ser un Van Dame. Sin embargo alguien sacó las alamedas… ¿dónde si no podría ahora correr el “hombre libre”?.

Triste y melancólico, buscando alamedas, llegue a mi pieza, en esa comuna de mi chilito ya no tan lindo y me lancé a comer. Sin alamedas no hay más que engullir; y ahora sólo quiero estar en forma, pero en forma de balón.

Tarde me entere que otros engullían, engullían alamedas para estar en forma tal como yo. Engullían alamedas, grandes avenidas, providencias, apoquindos, matucanas, pajaritos y otras tantas más. Y yo seguía aumentando, aumentando mi balón, preguntándome donde estaría mi alameda querida.

Alguien me dijo que ya no había por qué preocuparse, las calles, los espacios, ya no son nunca más algo para estar. Están inflando los bolsillos de gentes imparciales que nos regalan un vientre en forma de balón.

Espero que Chile Recortes tenga la gentileza de pegarme unos corchetazos, y recortarme el vientre en forma de balón. Quiero ser lindo, como el Benja Vicuña, así que espero que por arte de magia Chile Recortes tenga la amabilidad de fagocitar, como las grandes alamedas, mi forma de balón.

Recorriendo nostalgia de sur

2006-10-31T01:53:00.000-03:00

Cómo aprendimos tan rápido a poner cara de weon, haciendo una casita en el sur. Porque nos colgábamos de los árboles y sus lianas inmensas, abarrotados de sueños y comisuras extremas. Cuando el día que jugamos con cami, el niño de las flores y sueños multicolores, y tantas otras parafernalias que sólo en el sur quedaron guardadas. Y corríamos y todos queríamos ser Heidi, y rasgar los campos con nuestros pasos, con una faldita, con margaritas en los cachetes, no el los traseros sino en los delanteros. Los únicos hoyitos, aparte de los míos en la espalda eran de cierta marraqueta que no era precisamente para tomar el té... y le metíamos palitos en el potito a los tábanos, y salían derechitos, como si incluso la estubieran gozando, flor de poto de tábano con un ramo completo saliéndole por la retaguardia.
Metidos en un hoyo, como el ramo del tábano,

llegamos hasta china, hasta australia.
Sepultando nuestra propia activdad,

y se generó un oficio nuevo, comentarísta de construcción.
Que dale pa allá, que tira pa acá, que pónele por acuyá, que sálete de ahí...
Salió contundentemente "salado"...
Y fuimos arrieros, y los arriados fuimos nosotros,

cuando por arte de magia se nos unió
a nuestras cabezas un yugo imáginario, y tiramos la carreta,

y nos pegaron sus palos,
y aprendimos a gemir de noche, a ahullar, a gritar...
Engolozinados en un tanque mágico de "chicha de manzana",

donde el "wence" de un manguerazo nos desafiaba a retomar

aspiraciones de hombría flácida, de hombría vieja...
Y quien no se cayó del techo, y quién no se ampolló las manos,

y quien no se cayó al río en búsqued de la santa "chicha de manzana",

a bucear por el barril, a bucear por un cerro
galopando al viento como niños encumbrados.
Santa magia de sur, maldita nostalgia pasajera...
Devuélveme el gusto, el aprendizaje y la curadera...
devuélveme la caminata, el esfuerzo y la cementera...
devuélveme el hoyo donde cabamos cancagua, devuélveme las ganas,
los días, la vida...
por último la letrina...

Servicio de utilidad pública

2006-10-24T17:29:00.000-03:00

Se busca, desesperadamente, un amor perdido...
se me escapó hace algún tiempo, y aún no lo puedo encontrar,
quizás bajo mi cama, detrás de las cortinas,
o alguien sin más lo barrió debajo de la alfombra...
era lindo, poético, patético e incluso hiperquinético...
me levantaba todas las mañanas y en las noches me arropaba,
me invadía, me jodía, me calentaba
e incluso sin querer me apasionaba.
Tenía ojos verdes hacia el sol,
ojos negros de rabia,
ojos rojos porque sí,
y rostro frío, de crepúsculo insolente...
Era loco, inconsciente, desgarrado, desesperado...
malicioso, pernicioso, pero muy hermoso...
Me abandonó cuando menos lo pensaba,
cuando aprendí a necesitarlo,
cuando me asaltaba en medio de la noche
cuando todos creían que yo ya no respondía...
si alguien lo encuentra que no me avise,
que lo guarde, que lo viva...
sólo díganle que me acostumbre a él,
y que en el silencio sólo vivo
lejos de su prosa de papel...

La Esquina se renovó...

2006-10-23T22:30:00.000-03:00

No es raro que de vez en cuando cada quien se eche una manito de gato, es por eso que "la esquina donde el viento hace plinn" se ha preocupado de crecer...

En esta versión dos punto cero toda la esquina se pone a su disposición con los novedosos e ingeniosos recursos que se llevarán a cabo:

1. El concurso "a tomar tecito con Adri" sigue tomando fuerza. Ya son miles y miles de visitas y llamadas las que esperan ansiosas ganar tan magno evento. Así que a postear no más que el afortunado o afortunada podría ser usted...

2. Y sigue la tan famosilla sección "amando a fufu" para el entretenimiento y diversión de todos sus aficionados...

3. Llega el estreno de dos nuevas secciones populares y creativas: "Siempre como weon" y "Dando jugo con Alicia"

4. Se abre a la opinión pública un espacio especial donde los post que ustedes hagan llegar se leerán y tomaran en cuenta y de vez en cuando se imprimirán y serán usados como papel sanitario. Con esta función ustedes podrán echarme flores, mandarme anónimos, propinarme improperios y/o palabras soezes, hacerme declaraciones de amor e incluso hacerme la coyera en el campo intelectual, filosófico y literario. Una vez a la semana, si es que lo amerita, el mejor post será acreedor del premio "Adri te ayuda" para ser publicado a toda la humanidad en la página principal de la esquina.

5. Desde hoy en adelante la esquina publicará su "servicio de utilidad púiblica" con diversas concideraciónes en ayuda de toda nuestra sociedad.

No deje de visitar "la esquina donde el viento hace plinn" y ayudenos a mejorar y hacer crecer este espacio, con nuestro nuevo slogan: "prosa chilena gratis poesía chilena barata" estamos en campaña para alegrar y perpetuar la lírica en todos nuestros queridos crazones.

Sí, este blog tiene mucho que ver con la antigua "esquina poética de Dot" de Animanía, por lo demás es un plagio indecente y candente.

No olvide el concurso, nunca más podrá tener la oportunidad de tomarse el tecito con Adri, aproveche y no sea tímido, a postear se ha dicho...

Recuerde también que la esquina le lleva sus wenos links, así que visite la producción de nuestras páginas partners...

Sin otro particular se despide http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com
su página amiga

Veleidades

2006-10-23T13:04:00.000-03:00

Extranjeros pensamientos que rechinan,

como cuando a cada noche, a cada instante,

chocan estos dientes

como amándose, en sexos incomprendidos...

Alguien ha visto alguna vez a los dientes haciendo el amor,

yo los he oído, queriéndose, deseándose...

Vanos son los hormoneos (como cuando tú me miras)

que bacilan en el fondo de la intranquilidad

que más que oscura, brilla de negrura,

como si le hubieran puesto pasta de zapatos.

Invítame a pasear de la mano todos los días,

para nunca jamás, para poder volar,

para recaer en la inconsistencia de amar sin eternidad.

¿Me miras?, sí, me miras

es por esto que tú y yo no valemos más la pena

valemos la alegría de detentar

atónitos

sentimientos demiurgos

que nos hacen en un solo hálito de presencia obstinada.

Tú y yo cantábamos

y era divertido

sentir que más allá de esta oscura paciencia

los dientes, a pesar de tocarse,

pueden vivr su propia historia,

a cada noche,

en cada sueño,

amándose

sin necesitar de mi calma

de tu ardor

de mi furia

y ninguna pasión.

Acerca de Fufu... consideraciones técnicas

2006-10-17T08:44:00.001-03:00

En un hálito de inspiración matutina las cosas se ponen cada vez más claras. Por lo mismo, en el intertanto, o en el intersticio, la figura lejana de fufu requiere de compresiones teóricas extraterrenales.

Pasamos la lengua por un ventana oxidada de vapor de agua, e incluso las morisquetas que se logren hacia el otro lado, infectando los mares de esta conciencia vaga… extintos merodeadores, seniles consecuencias de auto-flagelación. Es preferible tener un conocimiento más perfecto aún, un sentimiento más acabado por si acaso tenemos la intriga de conocer el amplio espectro de lo que fufu realmente significa.

Podemos resumir esta teoría, podemos aclarar esta paradoja, podemos incluso echar las bases de un paradigma fufiano que atraiga a más de un pseudo intelectual alcohólico. Pero es preferible empezar a representar conceptos, a recrear sensaciones, que sin duda se nos presentan mucho más cuerdas… mucho más sentidas.

Fenomenología del fufu

Cuando por primera vez experimentamos la sensación fufu, o la experiencia fufizante, adquirimos por inercia todo aquello que al alcance de nuestra mano no puede estar. La unidad primordial se centraría en la ausencia. Sin embargo, y dadas las circunstancias extraterrenales del tal cuestión, aquellas ausencias pasan a un segundo plano frente a la teoría misma del fufu inclinado(1)… me explico… si inclinamos 45 grados al fufu, y lo hacemos a ciertas horas del día, bajo un sol obstinado y puntiagudo, es probable que no pase nada. No obstante, la experiencia fufística en su real magnitud puede alcanzarse bajo ciertos métodos poco ortodoxos. Es por esta razón que no podemos comprender por que diablos fufu permite ser llamado fufu, ya que a expensas de la razón, la experiencia fufística supera la lógica y se interna en un campo acético, lleno de interrogantes. Podemos aclarar en primera instancia que para rehacer una fenomenología del fufu es necesario entrar en su propia metafísica, campo abierto a la necesidad última y ontológica de experimentar la conciencia fufística(2).

Metafísica del fufu

Las consideraciones teóricas que escapan a nuestro entendimiento son precisamente aquello que explica en parte la cuestión de fufu. En un amplio sentido de la palabra, fufu es “más que una pasión, un sentimiento”. Aquella palabra que pueda parecer cliché, es precisamente aquello que describe con mayor lealtad la experiencia fufística. Por tanto, en cada esquina se encuentra un fufu escondido(3), y dentro de cada uno de nosotros puede manifestarse la experiencia fufística. Basta simplemente la disposición a recrear en nuestro interior modalidades ajenas y añejas. Así, en el éter, fufu abunda como un abstracto, como una experiencia supranacional, transpersonal. Fufu es en si mismo, por si mismo y para si mismo, representa una categoría superior dada por el mismo. Es decir, no se entienda que la capacidad volitiva de fufu está en juego, muy por el contrario, la categoría fufu es metafísica, intuida, existente, inmanente, eterna, pero no muchas veces visible. La manifestación de fufu, tanto en el campo terrenal como en el intelectual, es una experiencia fuera de serie, imbuida de restos mecánicos de fastuosidad, e incluso de cierto rasgo influyente de orgullo. No es que fufu esté orgullosos de ser llamada fufu, pues nadie puede creerlo, sin embargo la metafísica fufística explica precisamente lo inentendible: no es que fufu se haya convertido en si mismo, si no más bien el propio concepto (abstracto, en el éter) se ha manifestado, encarnado, en un hombre (es lo que hay no más) de carne y hueso. La responsabilidad implicada en esta consideración es mayor aún, ya que fufu corresponde a una realidad extrasensorial, y en el abstracto, fufu sabe moverse a tientas, como ciego de ganas de reventar.

Experiencia Fufizante / Teoría fufística

En la larga caminata de esta humanidad podemos representar la historia de nuevas formas. De hoy en adelante podemos decir que fufu ha superado la lucha de clases(4) y su visión materialista, que no es proceso ni objeto de la postmodernidad, y que ha superado con creces la teoría del librecambismo neoliberal hipermoderno. Declaro ante todos que desde hoy en adelante se puede claramente establecer un antes de fufu y un después de fufu; sin embargo quiero aclarar algo. La abstracción del concepto es la única que nos puede demostrar algo con respecto al mismo fufu, incluso la mayoría de la clientela y de la corte que agasaja a fufu piensa esto en términos materiales… yo propongo de ahora en adelante dividir los procesos, y aunque fufu es una realidad inmanente, su manifestación es clara, material, física y preponderantemente humana.

Hace algún tiempo un chino gringo declaró el fin de la historia… yo propongo e impongo el comienzo de la Experiencia Fufizante.

------------------------------------------------------
(1) En varios experimentos pudimos demostrar que al inclinar al fufu obtenemos mejores resultados que de costumbre. La experiencia se basa en numerosas interpretaciones de por qué fufu cae antes que todos. Sin embargo su grado de inclinación es la que nos parece más adecuada, es casi tan impresionante como la misma Experiencia Fufizante.

(2) Hemos podido comprobar que entre la conciencia, la inconciencia y los estados alterados de conciencia, existe un estado de superconciencia llamada la conciencia fufística… esto corresponde en primera instancia a una interacción directa con la abstracción fúfica, luego a una comprensión directa de las implicancias más relevantes de fufu en el éter.

(3) Es impresionante comprobar por la empiria clásica como esta premisa se cumple a cabalidad. Es tan inconstante su propia humanidad, que la aseveración intrínseca de su inmanencia se desata en un cato de fe. Para comprobar por métodos concretos esta aseveración ir a la calle San Camilo o incluso al Barrio El Golf.

(4) Es posible también encontrar una visión materialista y marxista de fufu. Esta se encuentra, eso sí, sesgada por un hilo teórico débilmente tejido por activistas extremistas e izquierdosos.

Repensando a Alicia...

2006-10-12T17:54:00.000-04:00

Volviendo por el camino largo que Joven Emiliano llamó el de Swan, sentimos dos gotas caer dentro de nuestra sien. Es que si la lluvia cayera sólo sobre "nuestras cabezas", y no necesariamente dentro de ella, la profesía auto-incumplida del suicidio en defensa propia, acosaría a más de un millar de locos de los que vagan por ahí.

-Es imposible pensar cuando el agua acongoja nuestras sienes-, por lo menos eso fue lo que dijo el árbol...

Y fue precisamente en ese instante en el que de un salto Alicia comenzo a extraer de su oído un montón de sueños rotos, quizás opacos.

Yo me encargaba de agarrarlos todos, toditos, como si de mi mano se extendiera al olvido muchas mallas de esas que agarran mariposas. Y los limpiaba, los olía, e incluso los plagiaba.

En ese mismo instante Alicia miró mis ojos, exitada, y se puso a rabiar.

Yo intentaba apasiguar toda su ira, como haciéndome el estúpido, un papel que muy pronto cumplí a cabalidad.

Y nos tiramos río abajo, incluso sin haber un río presente, como más tarde apuntara el viejo árbol. Y sonreímos, dos veces por cada luna llena, una vez por cada gato que sigilioso escudriñaba el horizonte.

Fue mucha mi pena cuando Alicia, por propia iniciativa, quizó atravezar el espejo... yo la emplazaba a evualar las cosas de otra manera: -Alicia, no avances... Alicia, no grites... Alicia, es que acso así debe comportarse una señorita respetable -. La respuesta era de esperarse; cansada de golpear su goce contra la inquietud e intransigencia de este mundo medio loco, sacudió pronto su paraguas y vendió las nubes a un precio no muy elevado. En una instancia en que el tiempo es de goma no es fácil salir a caminar, ni menos salir a volar. Yo me contento, porque a pesar de todo si pude comprarle una nube bien grande, y atravezarla, como si mi cuerpo entero fuera esa nube.

Pequeñita, Alicia caminaba a dimensiones que nunca pude conocer. Ella no quizo invitarme, me abandonó pronto en un bosque plagado de insenzatés. Y los pájaros reían, se burlaban de mi dicha... y cada vez más pequeñita, Alicia dominaba todas las palabras que se usan para un adiós. Y por mi cara caía la lluvia, incesante, la misma que hace sólo una horas podía mojar, incluso, hasta dentro de nuestras cabezas.

Lo que pasó luego de que tomé un par de sueños que yacían inertes en el piso es algo que jamás voy a revelar. Sólo puedo decir que de uno de ellos salió una escalera, la cual trepé hasta sentarme arriba del mismo árbol. Ahí hablamos a gusto, conversamos, de vez en cuando dormimos, e incluso jugamos.

-En el intertanto en que el sol vuelve de llamarada su soplido es cuando tú debes decender- dijo el árbol a mi espalda inclinada...

-Tengo algo de miedo, aunque poco a poco tomo confianza- respondí asustado.

-No debes precaber nada, las luces que bajan desde el cielo se contrastan con el olvido. Necesitas un poco más de humanidad-

-Humanidad...- grité desesperado

-Humanidad, es eso lo que buscaría si aquellas raíces me lo permitieran... aunque si alguien me permitiera algo podría jactarme de ser un dependiente- asintió el árbol.

-No entiendo- dije yo algo ofuscado.

-No trates de entender nunca, sólo vuela. Internate en las nubes como si se tratara de un océano, y busca la paz de las llamaradas de luz fuera de esta habitación...- y tan pronto su consjeo tarareó, con una rama me lanzó al viento flojo.

Ahí arriba, donde todos y todo era pequeñito, tal y cual como cuando se fue Alicia, saqué de mi bolsillo una nube. No sirvió de mucho, ya que muy pronto una luz lo cegó todo. Enfermo y desesperado corrí en algo insustancialmente flácido, ya no podía soñar más...

Con la mano en el bolsillo miré frente al espejo... un rostro asustadiso y familiar me miraba de arriba abajo... cuando pude comprender del todo me di cuenta que no era Alicia la que estaba en el espejo... cual aire todo desaparecía, y en aquel espejo la luz lo dominaba todo. Pronto sentiría en mi mano todo mojado, pronto sacaría del bolsillo gotas blandas de algo húmedo... mientras tanto entre Alicia, yo y el espejo, todo estaba sentenciado, ni la luz, ni mi nube, volverían a ver de otro tamaño la imagen pequeña de Alicia repensando en mi proia vida... el espejo era aún más grande, y Alicia desaparecía... como los sueños, como el árbol, como la nube.

Incompetente

2006-09-17T20:27:00.000-04:00

Me declaro absolutamente incompetente, como si se tratara de principos, o finales, y me uno a la cruzada estoica de toda esta humanidad. Ya no habrán ideales, ni sueños, ni verdades, sólo habitaciones llenas de pulcra senectud. Me siento en toda innovación, me rearmo en la injusticia cotidiana, validando esfuerzos irresolutos, finales perdidos de toda luminosidad.

Me alrmo ante la vida, me mato ante pistolas jugosas, y se abre el apetito por ver aperecer en otras circunstancias algo más de lo que fue, algo más de lo que jamás verán estos ojos demaciado cuerdos. La mentira, la sabia mentira, desfila errática por diseños fastuosos de lesa humanidad, y yo me salvo, me salvo una vez más...

Me declaro incompetente, ante todos, ante mi, ante un espejo... incompetente una vez más!

Para Pasar Agosto...

2006-08-31T13:51:00.000-04:00

... Me convertí en sucedáneo de limón,

y rellené todas las más diversas canciones.

Me comía las uñas

hasta más no poder,

hasta desfallecer de alegría española...

Alborotados, todos mis amigos llamaron a todos los hospitales,

me golpearon, me sacudieron,

como si esto fuera todo,

como si todo acabara después de un remesón.

Acabé en dos estapas debo reconocer...

en primer lugar sobre la estufa,

para que no se escapara el calor,

luego sobre el sillón o sobre la cama

no logro recordar...

astutos escapes más allá de la vida útil,

falsos profetas que inundan la anatomía de la desgracia,

verbos que ya no son carne,

verbos que no suenan,

que ya no son gramática.

Cuando todo está perdido,

es que precisamente es cuando se debe buscar...

por qué,

porque ya no queda más...

debería buscarte por sobre los valles inundados de tu

me remito a dos hipótesis,

una que lleve a la segunda

y otra que sea copia de la una...

... pasiones intensas cegadas por luces díscolas,

inmutadas, perforadas,

cercenadas como extremidades mutiladas...

...sabores ingenuos que bailan en mi boca,

que acontecen más alla de mis labios

y se revuelcan en la calma paridad de los corazones,

tentando al destino

a estirar esta serie de eventos,

esta serie de malos presagios,

que, desde la oscuridad,

avisan a todos lados como debe ser la cortina que divida

mi cama de hospital del otro enfermo,

el que grita

y que sin duda

yace más grave que yo.

Caígamosnos dentro de algo dulce no más...

vistámosnos sin ropas

melancólicamente de edén...

dejemos a las hormigas cerrar filas tras un vetusto hormiguero

cerrado a las almas vanas

y grosero, ante todo, con nuestras magras integridades.

Para decir

todo acabó

y chan-chán,

o cha-na-na-ná,

o colorín colorado,

es necesario,

por si fuera extraño,

ridiculizar a este tiempo,

perder más otoños,

saltar primaveras,

y atontar al verano...

y verás como quieren en Chile

al amigo cuando es

desde invierno

Un espectáculo de "Variedades"

2006-08-10T23:25:00.000-04:00

Todos quisimos ser la vedette...
y la vedette principal.

Rasuramos nuestras piernas,
limpiamos nuestro cutis,
nos hicimos rulos (algunos)
y otros tantos
nos planchamos el pelo.

Todos queríamos ser la Vedette...

En el desfile de la antimateria
pasamos el recado al viento,
tantas veces lloramos como nadie llora,
como nadie lloró...

Evitabamos las miradas lujuriosas
de aquellos hombres que no entienden
que la vida no es de nadie,
cantábamos tan alegres
que podían oirnos
desde muy lejos.

No logramos nada,
sólo burlas
sólo temor.

Ahora nos vamos
con reticencia al amor,
con asco al pudor
y con vidas que no dejan de caminar...

Vagamos lento
vagamos a otras esquinas
donde el viento
si pueda hacer plinn.

Sopla Negro... Sopla!

2006-07-31T22:37:00.000-04:00

De ancianos este mundo a conocido bastantes. Mas yo quisiera retar al mismo Matusalem, arcaico entre los antiguos, a ver de qué manera las cosas podrían verse quizás de otro modo.

Cuando llegamos a la casa, desde el auto, abriéndose el portón, apareció ante nosotros tamaña figura. Es que su risa sí lo iluminaba todo, cual plama de sus manos abiertas en un ademán que era más que un saludo. Fuimos testigos de aquella silueta vieja, aquella silueta de hombre casado; él, el más flaco de todos, portaba su ponchera personal, acarreando tras de si toda la humanidad, los sueños y tal vez hasta los más escondidos de nuestros secretos...

Desaparecido de vez en cuando, aparecido cuando nadie más podía, obligándonos a dejarlo pagando... fuimos tantas veces "malagradecidos", infames, insolentes; por lo menos siempre el eco nos regaló su carcajada, de Arica a Magallanes, entre Tongoy y los Vilos.

En un lugar de la Mancha que tatatá tatatá, escogimos dos de nuestros mejores vestidos, bailamos tres horas y corrimos al fin despavoridos. Era la tradición, la misma de vernos las caras más de una vez, la misma que pasó fuera de nuestras casas justo en el momento en que abrimos la puerta.

A mi una vez me golpeó la pierna, quizás a otro un cortito... dimos jugo, dimos seco, en una esquina de año nuevo leyendo el diario, hablando con una niña. Ahí mismo lo reté a entrar en la botillería, en ese tiempo no era el Ron lo que acomplejaba nuestra sed, sin más que unas cuantas monedas caminamos hacia el vacío; y el vacío fue inmenso, grande, eterno.

La felicidad muchas veces se tiñe de difícil... en otro tiempo habría sido lo mismo, nuevas aventuras. Es que la oscuridad de su nombre puede en un abrir y cerrar de ojos pintar mis caminos del amarillo más preciso. Negro amarillo, cuando te salvaste por un año... qué queríamos de ti, nada... quizás todo.

Soplaste negro viejo, a pesar de la ponchera... a pesar de las muchas noches en que nos amanecimos de un lado a otro. Soplaste por los dos, a pesar de verte acabado, es que fue tan irónico verte ejemplificado en lo que cada uno de nosotros se iba a convertir... tu silueta vieja, tu silueta negra, tu sonrisa llena de luz...

Espero que puedas abrir una vez más la palma y marcar el camino a casa, espero que puedas soplar y yo pueda verlo... me hago testigo de tu silueta vieja, y ya soy cómplice, ya soy de ti lo que alguna vez podremos soñar juntos... me cubro bajo un manto oscuro como tú, opaco y tenue luz. Me cubro de la noche mas aprecio sus estrellas; tanto como aprecié esa luz, de ponchera, al lado de la puerta que alguna vez quisiste cerrar para que no me fuera.

Un Cementerio

2006-07-29T20:41:00.000-04:00

Recorrí dos veces las posadas de ese cementerio, pero no encontré donde dormir.
Me veo, en espejos somnolietos, llenos de ira, y no quiero seguir paseando de tu mano.
Aposté, dos mil pesos a los caballos el otro día... fueron los dos mil pesos más recordados en la historia de esta humanidad infame.
Quiero tirar mierda, enojarme, saltar de furia, pero ante todo, golpear ese recuerdo silente.

Ante tanta indiferencia, quizás incertidumbre, quiero que se guarde en el baúl más clandestino de toda la cantera que me llevó alguna vez a este abismo, un poco de mis lágrimas, otro tanto de las que jamás derramaré.
Quiero festinar con el olvido, bailar por los pasillos, aunque ya no baile, aunque ya no beba más que en vasos decorativos, y de una vez por todas, ante los ojos incrédulos de todos aquellos que jamás en mi van a confiar, sonreir, sólo una vez más, como por última vez.

-He acometido una huida- dije. De mejor manera podría haber tocado fondo... -¡Haaa... en este barco no hay fondo, ni abismo, ni disparates, tan siquiera groserías con las que se pueda uno descargar!- continué, mirando a los cielos furibundos como lastres cobijados en un techo amargo. -Para toda la vida- eso fue lo más divertido, intentar aprehender en una o dos palabras todo lo que jamás llegará a ser, pues ya lo es...

Mira, las cosas son simples...
-No, quizá no pueda mirar-
-Vete de aquí, huye, desenreda las pasiones más bajas de mi alma, céntralo, entiéndeme, abusa de mi paciencia si es que quieres que todo funcione como debía funcionar-

Aunque las despedidas siempre fueron mi especialidad, especialmente en mi mente intentaré volver a acomodar más recuerdos, más náuseas, más misterios de los que se puedan abarrotar dentro de mi alma... volveré con la frente en cualquier parte, incinerando matices, viendo de uno y de otro, para no caer en el medio... miedo

-¡Esto es una estafa, ha sido siempre una estafa!-
-Y de qué te asombras, desde cuándo has difrutado ganar-

Espera, silencio, palabras...

Muerte, una y otra vez, como saliendo de mi alma, esa alma que abandona, que se presta a la locura...
Adiós nunca dije, y quizás en ningún tiempo saldrá a relucir; es que ya no es el tiempo lo que quiero perdonar, es la dicha, es la desdicha, en un horizonte ajeno, muerto, lejos de este cementerio...

Última bocanada

2006-07-02T11:35:00.000-04:00

Las verdades siempre se encontraban donde nadie las buscaba, y eso era precisamente porque todo lo que pasaba alrededor nuestro venía de falaces fiestas de otoño.

Pues bien, el invierno llegó, y con él un nuevo año que a nadie le importó.

Mas si pudiera revivir los momentos que nunca existeron, y forzar mi mente a la retrospectiva, nada sacaría ya más que mil emociones muertas. La envidia superó los límites del pudor, mi casa, lejos del ruido, en llamas (como las del altiplano) se evaporó.

Me siento a velar por los recuerdos, me rearmo en uno y otro intento, y sólo puedo pedir que la última bocanada de su aliento seque mis lágrimas ahora... que las seque como en un viento otoñal, como cayendo las ojas por pura gravedad.

Intentos, puros intentos... el fallar, de vez en cuando, aparece ante mi como una máxima insoslayable.

Quiero ser irreductible en sólo una cosa... nunca más quiero volar.

Feliz día para ti también...

2006-06-18T21:03:00.000-04:00

Recuperar del olvido viejas confesiones con olor a papel puede ser,
para muchos de nosotros,
un arte, quizás una fantasía.
Más vemos en los espejos las pequeñeces
que ni toda la humanidad
pudieran algún día igualar...
Todo apunta a lo que no se puede señalar con el dedo...
Mi amigo, mi gran amigo,
estás a las puertas de darnos la gran felicidad,
aquella que algún día con una voz dulce y somnolienta
clame por tu compañía,
más allá de las delicias de la pintura y la escultura,
porque incluirnos en la dicha
es un acto benevolente,
es un acto fraterno
inconmensurable.

Te emplazo a abrazarme
te emplazo a querer que ésto siga hacia adelante,
es más,
te obligo incluso a responsabilizarme dentro de toda la felicidad
te obligo a que esa dulzura toque mi alma
con palabras suves que desenmarañen las espinas del corazón...

Hermano,
Pedro ¡mi hermano!,
me hago pequeño ante la sombra de nuestra amistad,
te lo digo
dentro de la delgada niebla de nuestras palabras,
que las nubes sí son de algodón
y que la luna es grande
más grande que cualquier montaña lejos de mi ventana...

porque ya eres padre,
porque empezaste el camino
del cual todos quisimos suspender,
levitar,
te animo a comenzar
te animo a recibir mios ojos
que te permitan ver
el cariño eterno
el orgullo nuevo
que aquella siluetita
dibuje en sus labios
la palabra tío...
para tí,
la palabra padre...

Pararrayos infernal

2006-05-25T19:10:00.000-04:00

Existieron días buenos en los que solía visitar los bosques. Existieron días más o menos en los que solía visitar el mar y la arena incandescente. Existieron también días no tan buenos, quizás malos, en los que no solía visitar nada, más bien me quedaba dormido. Entre tanto ajetreo, entre tanta labia de los susurros animalescos de toda esta selva que parece ser nuestro aposento, pensé dos soluciones ante la indignidad maligna de no tener que hacer. Primero fue escribir, y convertirme en poeta. Como eso no resultó comencé poco a poco a transformarme en el dramaturgo de mi propia vida.

Todo fue fantasía, sueños hermosos, paraísos verdes con be larga. Podía controlarlo todo, podía dejar de comer, podía sentirme triste cuantas veces quisiera, sin necesidad de ver correr por mis mejillas ni tan sólo una de esas gotas que el mundo llama lágrimas. Los otoños, casi siepre, eran eternos, no acababan.

En uno de los tantos viajes me tocó conocer un poblado particular. Tan berde como mis paraísos, sus habitantes emanaban melodías, día a día, de una manera aterradora, como si en cualquier momento el viento fuese a robar el aliento del sonido; mas cada uno de ellos sabía por cuenta propia cuánto a mi me molestaban los ruidos guturales que sus gargantas felices esparcían sobre mi alma. Y es que no se trata, a veces, de aceptar ciertas condiciones. No!. La idea que embargaba mi atención siempre fue la de ocultar todo, como un arlequín, y distraer con humor, cualidad la que más me admiraban.

Cuando caía la lluvia era todo un espectáculo. Y no es que no fuera cosa común, llovía a menudo, por no decir siempre. Yo era feliz, porque cada vez que llovía mis ropas se embarraban, lo que me excusaba de inmediato de acudir a cualquier compromiso social, a pesar de las extensas peticiones. Sin embargo, el asunto realmente importante de todo esto tiene que ver precisamente con la lluvia, y no es que critique a la gravedad la necesidad de botar de las nubes montones de gotas hasta al piso, no, por el contrario, como dije, yo era feliz. Se podía ver una copia exacta del cielo y sus divinidades, se podía incluso manejar de cualquier forma la cólera de los más quisquillosos, se podía mirar hacia arriba y no temer replesalias, todo era calma, el caos sólo era una palabra inerte en la boca de todos nosotros.

El real problema fue cuando, junto con el agua, cayó desde algún (h)orizonte un pedazo largo de metal fundido. Humeante, electrizado, todos corrimos a ver lo que era. Y no era nada más que un gran pedazo de metal. Desde ahí en adelante todos fuimos tristes, no por el pedazo de metal en si, si no por su agotada función: era el pararrayos y ahora todos, pero todos, corríamos mucho peligro.

La mezquindad de algunos es cosa soportable, pero a estas alturas yo no podía tolerar siquiera un silencio respetuoso. Es que si tomamos los acontecimientos como si relamente estuvieran pasando quedamos seguros de que todo es real. Pero como yo siempre fui un dramaturgo nunca creí en la realidad, aposté por la ficción. Y comencé a mentir, a inventar, a crear, y le di personalidad al pararrayos, y le di mucha importancia, y advertí a todos de las atrocidades que nos deparaba la lluvia, y creí yo mismo que el cielo se volcaba hacia la tierra, como un amante sobre otro, como aquellos que no pueden vivir lejos uno del otro. Y la luna observaba, comentaba, cizañeaba en contra del cielo... y por primera vez vimos como esa luna no le pertenecía. El cielo en su grandeza se revelaba, y las divinidades nada, nunca existieron.

Tal como se creyó, impíamente, en una bóveda celeste, ésta se hizo plana logrando una sóla línea sobre el (h)orizonte. Y todos corrían, y ya no cantaban...

Fue de esta manera como me condené a tener que restablecer el curso de la historia; aquel viejo poblado al cual yo no pertenecía se me hizo pequeño, ajeno, violento, subversivo cual cielo. Y es que el peso de tener que lograr el silencio de cada una de esas gargantas que entonaban a gusto melodías quizas puras, me llevó más allá de las facetas de dramaturgo o creador. Y me proclamaron Dios, el Creador...

Desde ese momento yazco en este pueblo por haber agotado el pensamiento, por haber asustado a la musa, por haber perdido el abecedario. Hoy me dedico a algo simple, levito sobre el poblado, y cada vez que llueve soy de metal, y cada vez hay tormenta me toca resistir, y cada vez que alguien se asusta acude a mi presencia y calmado dice: ahí está el pararrayos. El real problema de esta historia no radica en ser un ente electrizado; en realidad lo que pasa es que aun debo, y por propia inconcecuencia, soportar burdas melodías, que ante la lluvia, mi caja magnética apmlifica en armónicos eternos, infinitos.

Huída

2006-05-23T17:35:00.000-04:00

Y.. después de todo
sale el aire por las narices que no saben que respiran
sucumbir al dolor
presentarse ante los escritorios vacíos de la vida...
y las bayonetas inflexibles se blanden en el aire
y las miradas ajenas se comparten más allá de los sueños...
mi vida
la suya
la otra vida llama...
llama como una llama de fuego
como una llama en el altiplano
que danza bailes insolentes de blasfemia infernal...
tomemos algo fuerte
que saque el dolor afuera
que aflore las imágenes patéticas de la mierda y las nueces.

Pensé reir en otra vida,
pensé soñar en esta misma,
y logré sólo obsesiones,
oblicuas pretenciones...
me inclino ante la muerte
pidiendo que saboree de mi cuerpo inerte
de mi alma obscena
de mi alma que ya no pertenece.

Tengo resabios de amor
que no florecerán jamás fuera de la silueta enarbolada
de la silueta que baila
de la silueta que deja
de la silueta que escapa
que evade
que mira mis ojos
color cochayuyo
fuera de toda altura
lejos de mi eterna promesa...

Irse,
venirse,
resisitirse a la atomizada cordura
entregarse al suicidio anticipado
en corteces saludos
y mirar por ventanas que no quieren desear,
que buscan otoños
donde hojas caigan
y se puedan pisar...

Yo te quiero,
aunque no quede corazón

Sigue el camino amarillo!

2006-05-19T00:03:00.000-04:00

Apesumabrado por las dudas de no saber qué hacer, decidí optar por más de una ruta. De esta manera llegué a conocer al conejo, aquel del reloj, aquel que el tiempo se roba su tiempo. Seguilo como un liño travieso, escondido, más allá de los bosques, precipicios y fábulas innecesarias; es que necesitaba desear una aventura real, sólo como la que cierta silueta, bailarina, podría entegar. Y así seguí, mezclando vidas pasadas,vidas futuras, vidas ausentes... entregado en una alegoría simple, así de simple, pero bien compleja.

Teníamos todo a nuestro favor, el conejo sin saberlo estaba acompañado, de una dulzura parecida a las olas otoñales, como cuando el agua vertical golpea nuestros vasos y se hacen interminables las noches oníricas dentro de un elixir azulado. Él y yo, sabíamos cuánto podíamos gastar, teníamos claras referencias en realción a la luna y los satelites de todas partes del universo. Sin embargo, y muy a mi pesar, el conejo en un acto desesperado saltó alado dentro de un agujero desconsolado. Tras él corrió una chiquilla, dulce niña divertida, mas comprendí que esa historia no podría jamás ser mía, y me retiré, me escindí de aquella aventura, como siempre lo supe hacer, como siempre lo sabré hacer.

Contrito y con el corazón despedazado pensé y evoqué siluetas bailarinas... los ojos enmarañados de pardos colores ofrecieron a mi vanidad bofetadas de correción... las rojizas nubes que mi mente sombreaban, resplandecieron en los interiores más despoblados, y los pulmones, resecos, se llenaron de un aliento nuevo, con sabores poco usuales, ron, cerveza, tabaco (malos cigarros), cebolla y ajo, que en una historia de finales inciertos cautivaron mi vida y la envalentonaron, la sacudieron de pronto emplazándola a seguir.

Son esos los momentos los que jamás se esperan, cuando todo está saldado, cuando el corazón es calmo, y esperamos seguir solventando lo que jamás creímos hacer. Porque si se resignaran las ilusiones, y los planetas dejaran de girar hacia un universo de posiblidades, los corazones calmos triunfarían... sin embargo la tormenta se hace imprescindible, es menester recrear las obsesiones, sacudir una vez más los corazones, y volver a creer, en todo lo que soñamos, en todo lo que una hermosa bailarina puede llegar a construir desde su silueta eterna... y esa es la esencia, es esa la esencia, un amor olvidado, sentimientos dejados de lado, resignaciones pasajeras y vanidades arbitrarias.

Es así como me tocó conocer a esos tres personajes, amigables personajes, no tan resbaladisos como aquel flemático conejo huidizo. Cada uno con sus prominencias, desde vertientes llenas de agua hasta pantanos opacos sedientos de vida. Mi alama no descansaba, y la ruta se hacía sólo cuesta arriba; y si es que escalásemos de forma horizontal tendríamos que lograr la armonía, moverse hacia abajo y hacia al lado, o quizás no volar, ascender (???!!!). Dentro de mis zapatos rojos como aquella mota divina, divisé sólo una religión posible, sin Dios ni santidades terrenales, una vida parca, una vida sencilla y locuaz, como mi voz finita, como mi voz que muere todos los días. Atravecé los campos floridos, y nos quedamos dormidos, muchas veces, sobre alfombras hermosas. Las estancias eran para pasajeros ricos, pero de pobreza absoluta, como el cielo sin nubes, que asoleado carece de matices importantes para alegrarnos hasta la noche absoluta... dormimos mágicamente, placenteramente, reímos y cantamos, y hasta derrepente bello se entonaba. Comimos desde el aire, pensando, atormentándonos sólo con la dicha de estar descansando; mirábamos, soñábamos, tatuábamos en mi alma la imagen reciente, la imagen sublime de su voz inacabable, vivimos felices, y vimos tantas noches grices, pero en su lata fría, en su paja inflamable y en su pecho regocijante, supimos cuánta felicidad es necesaria para acercarce a un castillo.

Más allá de la olas descubrimos, en un espejo envenenado, porque si sabemos que Borges advirtió las atrocidades que del espejo salen, tememos de la humanidad, y por eso renegamos, y por eso descubrimos la estafa inerte de esconder en la potencia, de esconder en la altanería, la más humillante pequeñez. Pero simples vivimos, simples somos más allá del campo florido, y si bien ya nos reconocemos, sabemos distinguir cual es el camino amarillo, recuperando memorias, recogiendo detalles, vestidos de naipes, pintando rosas de sangre, no perdonando nunca no haber caído en aquel agujero, no haber sido presos del tiempo, recriminando al destino por habernos sacado de la historia, sin saber porque en algún minuto hice caso a la voz: Sigue el camino amarillo!

Amamos tanto a Fufu

2006-05-16T21:50:00.000-04:00

En un acto piscolesco, veraneando, tomando el fresco, nos dimos cuenta de cuanto amabamos a Fufu. Sin más ni menos Fufu salió ante nuestras dudas como quien sale de la cama un día de invierno cualquiera, friolento, somnoliento...
Y es que si hubiésemos sabido que luego de unos días, la piscola, el ron, darían paso a un sombrero de pión, que en sus fauces juntaba y almacenaba, entre monedas y billetes (incluso falsos -jamás pasamos gato por liebre-), lo necesario para cambiar... la piscola, el ron, la cerveza...
Y darse a la vida, con las ganas de quien quiere ser otra cosa, chananananananananiando, alrededor de un sombrero mexicano.
Más que una apología, Fufu significa para nosotros lo que Fufu mismo puede llegar a ser: Fufi, Fufis, hasta Fufú. Y más allá de todo y de nada, amar a Fufu representa un acto elevado, incomprensible, que supera toda genitalidad, sexualidad e incluso la amistad.
Podrá pensarse desde ahora que Fufu se convertirá en todo un ícono. Mas pensamos, sedientos, incompletos, que la vida ya sin Fufu faltará a la providad todas las mañanas; y es que si despertáramos una mañana al revés, con calor y llenos de energía, estaríamos ante la duda de creer que sí podemos prescindir de Fufu...
Y es por esto, es por esto que amamos tanto a Fufu, porque en la vida, ante un sombrero de pion, juntando "las moneas cabros", la realidad se convierte en todo lo que no se desea... en un hálito de tequila frente a unas rocas elevadas, mientras movemos nuestras cabezas para ver si el efecto se triplica, se multiplica al infinito. Y si al final de cuentas sellamos algo frente al amancer impertérrito, eso fue un sentimiento, grande como el oleaje sensual del mar encabritado, y en ese momento comprendimos, que aunque el acto fue anterior, con piscolas, rones y cervezas, no tequilas, amabamos a Fufu, como la primera vez que lo odiamos por dejar hediondo el baño, por parecer su pecho un choapino que sirvió a performances indigenistas, por creer que la vida seguía más allá de Fufu, lejos de las rocas, inmersos en el océano, despedazados en amaneceres recónditos que nunca volverán...

Las palabras sobran en cuanto a Fufu nos referimos. La vida se nos hace pequeña, y Fufu aparece violento, cruel, sobre las mentes incompletas. Amamos tanto a Fufu como Cortazar a Glenda. Ámamos tanto a Fufu porque el mismo nos ama a nostros, fuera de las piezas, lejos del ocaso. No puedo dejar de incluir a un complice de este amor arbitrario, que más que tomarnos todo los floreros amó a Fufu tanto como yo lo hice... Y si es que el supiera cuanta alegría significa compartir el sentimiento, amaríamos doblemente a Fufu, por eso Yoshi ama a Fufu, amalo como a tí mismo, como si en ralidad Fufu fuera un prójimo... dejemos de lado las rocas, las sales, los baños, el agua, y comprendamos cuántos Fufus pueden haber en este mundo... ninguno, sólo Fufu... un Fufu solo...

Amamos tanto a Fufu que jamás dejaremos de pensar por qué Fufu no dice nada cuando le dicen FUFU...