Paralelismo de sí mismo

Siéntese ud. sobre una superficie llana, y preocúpese que ésta, a su vez, dé hacia un espejo. Antes de caer sobre él, presione la oscuridad de sus pasiones e invite a su sala a la volería*. Introduzca (y esto es importante) lentamente una mano en su bolsillo de pantalón y acomode sobre su asiento a sus anchas sus ancas.

Notara ud. una fatigable tendencia de su reflejo a salir de su espejo. Cuando una situación de ésas esté sucediendo, precipite al piso de esa sala dos lágrimas de un sólo ojo.

Antes de proseguir anote en su libro de notas todo aquello que no le impresione... luego anote aquello que aún no le impresione...

Así, y como por arte de magia, no pasará nada... exacto, absolutamente nada; en dicho momento estará ud. capacitado para realizar un paralelismo.




*Dícese -según algunos escritores ortodoxos- del acto de imaginar lo imaginable; en otras palabras, estar frente a una ensoñación posiblemente ya soñada. De ninguna manera es o hace referencia, eso sí, a una palabra maletín.

Por qué me extrañó la poesía

Yo nunca nunca la vi venir; jamás lo supe hasta que la tuve frente a mí.

Sin embargo puedo jactarme ahora, sin preámbulos auspiciosos, que sin mí se moría, sin mí no vivía...

Y la tuve tan cerca de mi boca, como besando su armonía, saboreando el soneto verde de su títere melodía... maldecía mi vida, mi escisión; mi sueño, mi encarnación... maldecía estos ojos que ya no miran, estos ojos que se perdieron saludando su tentadora afonía.

Yo nunca la vi venir, lo sé; pero sentí que se posesionaba de mi furor, de mi ánimo dúctil de no querer salir. Entre lágrimas me miraba sosteniendo un amor lejano, un amor gastado, lleno de polillas y algo de naftalina...

En aquel solitario recodo lleno de gente, donde me encontraba de repente, me perseguía emocionada para saltar sobre mi pecho que no podía sostener su maldad; yo la echaba, de verdad la sacaba; yo la escoltaba para que no vieran su rostro, lleno de llagas secas machacadas con sangre de falso amor...

No me mires poesía porque ya no quiero caer; no me mires poesía porque sé de qué está hecho el padecer; conozco la hierba que hace soñar, conozco la música que quiere mi alma asestar... no mires poesía, no más por este día...

Sal de mí poesía, que mis sienes no sostienen el buen juicio, que mis manos no hacen más que arañar los papeles donde habite tu lujuria, oscura poesía...

Alegorías en el andén

Bisiesto año el que nos toca,
salido de una boca azarosa que no es mía...
/verse bien en el espejo/ sale a la calle gritando
penas que no puede contener;
sencillo y meloso se cierne sobre una siembra de pánico
y de dolor
y de sal
creo
luminosa
sal
sola...

coloridos y pomposos
desfilan los arcos tensos sobre las cabezas
de todos los que miran
a esos espejos;
como queriendo ser otro algo
otro ser soñoliento
clavado con tres olvidos...

uno para cada estación...

aunque falte

aunque llore el invierno
en sus secos ojos
lágrimas de llamas
altiplánicas llamas

valiente es la llama que pasea
frente a las tejedoras
que fingen historias
que traman confabulaciones
solsticios negros
para los olvidos
/que ya olvidé/

colores
calores
no más frío
no más viento...
sensatos mis ojos
ya no lloran el invierno
porque han sabido
de cada olvido
para cada estación
esperando agua
en la solapa de un andén

Jardín

Tengo un jardín sembrado de aridez;
de surcos sedientos,
grietas porosas,
en cuyo lecho desparramo vertientes
de sol.

Soy el responsable
de su bello ocre,
de su arcilla yerma
y del engalanado vacío;
que en la aurora gime
de su estepa falsa
de su tundra espuria
de mi ancla eterna;
solitaria y virgen solución.

Con semillas de hielo
quemo sus brotes
- alas verdes ya no yacen sobre
la tierra desta parte -
recortando las luces
que se pierden en el oscuro
y baldío espacio
que la noche quemó;
me entretengo
sobre un fango imaginario
saludando el viento
se mofa del inerte huerto.

Tengo en estas chacras
sueños monótonos;
fantasías servidas
- recicladas -
impunes
porfiadas;
tengo en estas tierras
arena abundante
aroma asfixiante
un último fruto
raíces quebradas
desgatadas
manoseadas.

Tengo un jardín que es mío
y es agrio…

Poesía del soldado apertrechado

Hace un par de semanas nos juntamos, alevosamente, en una plaza de la capital Joven Emiliano y yo para discutir algunos temas de interés. Luego de caminar un par de veces por distintas plazas, inventando en cada visita un éxtasis de novedad, decidimos que teníamos que, imperiosamente, hacer de alguna u otra forma un aporte a la tan alicaída poesía nacional.

Para estos efectos tomamos, de una gama no despreciable de personajes conocidos, a aquellos que por capricho personal decidieramos estuvieran faltos de gracia, de nobleza o ilusión. Sin embargo este acuerdo, llegamos a la notable y alarmante conclusión que de todos los personajes, habidos y por haber en nuestras mentes algo estimuladas (preferimos esta categoría antes que nos tilden de rayados), sólo nosotros cumplíamos a cabalidad con los altos estádares propuestos.

Y no era ya sorpresa, ya que a consecuencia de nuestro insoportable nihilismo, edonismo y autorreferencismo, no podía caber en dichos parámetros persona alguna que no fuera nos. Alarmados por la situación nos enfrascamos en una discusión que duró varias horas, la que por supuesto debió terminar como toda discusión que se precie de tal debe rematar: a combos y coscachos.

Una vez cansados y maltrechos por los fuertes términos a los que nos sometimos, decidimos ponernos a pensar. Para tal efecto recurrimos a los deseos más bajos anidados en el fragor de nuestra humanidad, llegando eso sí a un importante resultado.

Fue precisamente en ese ejercicio cuando reflexionamos de la importancia del soldado apertrechado; porque estábamos seguros que a nadie, en la historia de este planeta, llamó tanto la atención como a nosotros el soldado aprtrechado. Y es que la riqueza de éste lo propone como una figura literaria en sí; y es más, el soldado apertrechado compone y estructura su propia prosa, es dueño de una especial gramática, e incluso tiende a la dialéctica.

Desde ese día no peliamos más con Joven Emiliano, porque comprendimos que la poesía del soldado apertrechado es en sí misma la poesía de la perfección consumada.

Yo también fui...

...Mujer

con senos, deseos, cariño y una sonrisa maternal.

Veinteañera con tres sueños, dejando a un costado de mi cuerpo las lanzas que silentes rompían su filo, caminaba dulce tras la arboleda sediciosa que conjuraba contra mí. Muriendo de vez en cuando sobre el vientre poblado, bebiendo de la sabia amarga de los vasos alegres de cada parada, soltaba gemidos de incontrolable pasión en la cara de los pocos hombres que amé.

Porque sí, si amé. Aunque siempre tuve que esperar ser la protagonista de esta historia, cuentos que no permiten salir desnuda a la calle, por seriedad, por pura y parca serediadad.

Es por eso que las lanzas agotadas en su filo festinaron con mi cuerpo cada vez que me sumergí. Bajo la lluvia soy, queriendo amordazar el sentido de la vida, carcomiendo el recelo con que cada ventana me miraba; tengo en estos mometos palabras que combaten el dolor; tengo en mis manos soluciones que acabarán con este dolor.

Presa del destino conozco la manera de escapar. Soy ella, la que dibuja día a día el mapa con el cual todas escaparan. Pero la acción requiere de una carnada, un sacrificio que, si Dios existe, jamás pedirá de mi.

Es por eso que he perdido la esperanza; porque yazgo rota, tendida en el suelo espinado que sacia su sed de mi sangre cálida, el último candor desde mi corazón...

Tengo amor en este cuerpo henchido...
Tengo saliba suficiente para hablar mil años de mi desesperación...

Yo también fui mujer...

Hoy... le llea tema

Ya mis liños lindos,
para variar la Esquina hace cada día un esfuerzo
más por su entretención...

Sí,
tal como lo escuchó señora dueña de casa...

Y Ud. también joven trabajador...

y para aquellos atareados que enjugan sus frentes
con sudor cada jornada por unos morlacos de menos
y más... también

y para las chiquillas (pelolais, pokemonas y demases),
chiquillos,
viudos de verano,
feministas,
gays,
emprendedores,
vagos,
sostenedores de colegios,
limpiadores de mangueras,
creadores de fantasías...

sí,
para todos todos
la esquina se honra en crear espacios lindos
de diversión y reflexión...

el día de hoy le lleva tema:

para esta ocasión los dejamos con Divididos y
un curioso tema de su segunda placa
"Acariciando lo aspero".
dicha canción lleva por nombre
"Haciendo cola para nacer"

la letra es notable, algo complicada y "localista"
como todo lo de Divididos...

una pequeña ayuda semántica: cambien Lacroze por Transantiago
y Chacaritas por Recoleta

y luego rienda suelta a su imaginación...

el mentado soliloquio es acompañado por una improvisada
percusión, y destaca por un notable "a capella";
todo esto da ese ambiente que toda wena canción le llea...

bajen el tema apretando en el siguiente link:

http://www.filefactory.com/file/7fb825/

si este no resultare, agarre su maus y seleccione
desde la hache hasta el eslach,
así, arrastrando el maus por dichas coordenadas...
luego, con el botón derecho, haga click y elija la
occión copiar, para luego incrustarlo en la barra
de direcciones y darle un enter firme y decidido...

una vez hecha alguna de las dos operaciones
antes descritas les saldrá información del archivo
que contiene el tema, bajan hasta encontrar un botón
verde que dice "fri dognload", o algo por el estilo...
lo guardan en su pc y listo para disjrutarlo...

que lindo, no?

ya amiguis...
les recuerdo además leer constantemente las
secciones de La Esquina,
como también MICANICA (enlace en la parte derecha de esta página)
además de recomendarles una de nuestras páginas partners
que hoy por hoy es de lo mejor que se encuentra por este
medio cibernético: SalsayRon, también en los links de la derecha...

ya liños, y como diría la Dr. Polo: sean corteses,
anden con cuidado y "edúquensen" lo más posible,
y etc.. etc...

HACIENDO COLA PARA NACER

Arrojando basura
se me cayó el cartel
yendo a contramano
me choco una pared

Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir

Catedral del sudor
lengua seca al sol
nace un hijo negro
cachetazo al rock

Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir

si para el cielo vas
el Lacroze te deja mal

Si para Chacarita vas
el guarda se convierte en flor.

Igual me acordé de ti

Que amar tan estúpido es el que nos convoca,

como desenamorarse de alguien para caer en otro lago…

para caer solitario y dejar al primer amor ciego,

lejano en una ventana, esperando para volvernos a enamorar…

Que amor tan estúpido el que nos convoca,

para enamorarme de ti nuevamente, sin que lo sepas,

como siempre fue…

Estos cuentos son pequeños

ALGO

En algo estaba pensando cuando
se me arrancó como espuma.

Lo peor fue saber que si al encontrarlo
podré mirlarlo como antes.

Lo único que se me ocurre, en este momento,
es algo, algo que me ayude a traerlo,
antes de que la hora llegue.

Hasta ahora, la hora no me es fiel
y juega a las escondidas con todos,
menos yo...
no me invitó.

La idea, entonces, será esconderse
porque ya se me acabaron las ganas
de andar juegando.

Luego subo,
a ver cuando algo regrese,
si es que algo no le sucedió.

Siempre Como Weón

Aproximación Teórica Avanzada*

Se hace patente hacer dos aclaraciones básicas:

1. la tontera no es igual a la weá
2. la estupidez es equivalente pero no es la misma weá

Como bien lo ha aclarado Alvarado (cf. WE 2006) en sus inumerables reflexiones, y partiendo de las investigaciones de Legrand (cf. A.D.C.T. 1996-1999; DVD 2003), -que si bien han dado un sustento heurístico bastante potente, han carecido de aplicación- la teoría avanzada del Siempre Como Weón (en adelante SCW) ha decaído en consistencia principalmente por tres razones:

a) el tonto, el tontito, el tontón, e incluso el "tonto grave", o simplemente el que anda tonteando, necesariamente carece de weonidad por principios elementales y sistémicos.

el tonto sí y sólo sí define una conducta no una esencia
ergo, el tonto carece de estructura

Ejemplo: el ejercicio que he acometido al redactar estas líneas a simple vista parece una soberana tontera; error: la tontera se posesiona de mí, es un estado, no una esencia...
origen del error: generalmente hago tonteras; por ende, ¿podría decirse que soy tonto?, es ese el problema semántico que cuestiona la teoría.
estudio de caso: el "tonto grave" ¿es tonto, o es grave?.
Construcción de un axioma: la tontera no te hace weón, eres weón.

b) la estupidez es una transmutación de la tontera en un mal endémico, mal que no tiene cura, pero al fin y al cabo se adquiere. cómo se adquiere, júntese con varios estúpidos y compruebe si no se le pega, definitivamente se adquiere.
como toda enfermedad puede ser aliviada en SUS SINTOMAS, pero no en su raíz... la estupidez es una condición filogenética propia de un weón tonto, pero no del weón.

c) tontera y estupidez son conmutativos y exponenciales, ambos representan un mismo patrón, pero no comparten una cadena de relaciones dialécticas que permitan hablar de esencias; y más aún, no existen condiciones estructurales en su interrelación, no son interdependientes, sólo asociables y transferibles;

en otras palabras, si ud. hasta el momento no ha entendido nada, o es tonto, o es estúpido, o ambos dos.

las investigaciones de Alvarado, la experimentación sistemática acometida por el equipo de trabajo que redacta el documento, y las diversas conferencias entre reconocidos estúpidos y entendidos en la tontera permiten establecer una vez más la teoría del SCW.

como hemos mencionado hasta ahora, SCW es la base de una relación dialéctica, a saber:

W: estado natural del weón (ontogénesis profiláctica a la tontera), generalmente visto de forma errónea como el weón tonto -no confundir eso sí con el tonto weón, este estado es la fase terminal del contagio estupídico-

WS: estado voluntario, weón sostenido; rechaza la tontera, se asocia a la estupidez (equivalente) pero manteniendo la diferencia. tendemos a relacionarlo con un mecanismo de defensa, sin embargo se asemeja más a instintos de supervivencia, especialmente en la relación intergenérica (masculino-femenina, siempre tirando pa un lado claramente).

WE: weón estructural o SCW, resultado de la fase dialéctica entre W y WS, genera condiciones estructurales de comportamiento, se asocia a la identidad del individuo e incluso al espíritu generacional, nacional y etc. etc.
algunos estudios holísticos paralelos a la generación de esta teoría(cf. Figueroa, La Metafísica de la Weá, 1998) han demostrado la incidencia del SCW en la estructura del alma humana, diferenciando campos electromagnéticos que, afirma Figueroa, "(...) arrastra el weón, poniendo en su camino dificultades, necedades, situaciones dignas de olvido, que dejan al weón muy mal parado (...) esta especia [sic] de aura, o campo electromagnético, ridiculiza al weón, generando un estado avanzado en la trayectoria del individuo el que gesta un fenómeno inestable y poco conocido, el weón quemado(...)"(Figueroa, ibid., 1998).

las variaciones que el SCW pueda tener en la sucesión de los estudios esta sujeta a los aportes que Figueroa realice en estos ya casi 10 años de incertidumbre. por otro lado tenemos claro que Alvarado y este equipo de investigación día a día experimentan las situaciones más críticas del SCW; es menester, como síntesis aclarar que la fase dialéctica en segundo grado, vale decir, de WS a WE es necesariamente reversible, y ese es el punto de esta weá...

sintiéndonos cada día más weones tenemos la certeza de que nuestro trabajo servirá para que la larga comunidad de weonas y weones comprenda y aplique la simpleza de la teoría del SCW. entendemos además que la fase 2, el WS, es una etapa lenta, pero damos ánimo a todos los weones.

que la weonidad nos acompañe, siempre como weones
que la estupidez los carcoma, tontos weones...

parte de esta obra tratará además de los problemas filológicos entre el weón idealista y el weón materialista, pero ese es tema a tratar en un futuro próximo: El weón de Hegel y el weón de Marx.


*Prólogo a la Segunda Edición

Un tiempo que es de plata y no de oro

Llega mi cabeza, un tanto abombada a su hogar de lana, descubriendo detrás de esas puertas sus abrigos gastados. Desde ese lugar no puede ver el resto de mi cuerpo, pero el resto -el cuerpo- tampoco puede ver.
Ni el frío, ni la lluvia, ni el sol que cae gota a gota, ni brazos, ni piernas, ni siquiera ojos, tienen idea de cómo la cabeza muere.
Dentro de dos horas el frío cesa, termina su dramatización...
dentro de dos horas, y quizás algunos suspiros, tendrá que salir de su escondite, para contar historias, al pie de un rayo de sol.

Fuimos Bellos por un día

(...) y muy Bellos




































(...) tiempos aquellos que no volverán...
ni cagando...

o como dice la canción:

volver,

ni a palos (...)

es - fue

La conocí más por melodías
que por su semblante
y me pregunto de qué me perdí...

porque aunque pudiera ahuecar mi corazón
ante ese viento,
ante el cariz de esa tela
difusa pintada,
a veces serena,
a veces tan distante,
no entendería esa fuga,
esas estrías que logran
sacar sonidos de un pozo en mi alma,
de su alma,
de una copla muda
de letra invisible,
anacrónica
que encuentra en mi muerte
días de paz,
días de angustiosa paz

en esas melodías ajenas
yo veo pasar las ánimas
que ensordecen
ante el sonido dormido
de mi corazón...
ánimas que no corresponden
a esta vida mía hecha de sueños,
fantasías,
ficciones...

y tal vez ese semblante (que no conozco)
el que yo refugié
sobre el cuero duro de mis manos,
gastadas de tanto agarrarse
entre dedos fósiles
y uñas desconsoladas (oscuras),
jamás existió fuera de este cuerpo mío,
de estos brazos, de esta sangre,
que corre despacio,
estancada

viento malo, viento alba...
sonido que cesa, que imagina...
atormentado en una
tormenta
refugiado en las gotas
de la misma lluvia

conocer no es mejor,
tal vez,
ante la mirada escape
de un eterno vivir,
acá adentro,
bajo el humus que permea
verticalmente,
boca arriba,
que niega
su fértil luna
a la cloaca hermosa

que es vida

entre tanto uno vive,
vida (vida mía),
y ese instante es como
el sueño,
el sueño que no deja
despertar, que atrapa,
desesperanza,
dulce desesperanza
que mientras dura en un leve
y tenue aliento
puede decirme
como eras,
como eres,
como somos,
si es que somos somos

esa imagen, el reflejo, el temido espejo,
no es tal, no es necesario llorar

el reflejo ya no es reflejo, es llanura, es pradera,
es abismo y cumbre silenciosa...

en ese tiempo,
en que no existe el tal tiempo,
los ojos reconocen,
el alma es ojo...

quisiera por un instante
recuperar ese instante en que te vi...
aunque el alma ahora calle, aunque el alma
ya no quiera salir de mi pecho - coraza - corazón

ese tiempo suspendido
cuando salto
cuando lavo mis manos
con agua de un pozo aún más hondo,
ese tiempo,
que no es tal tiempo,
inunda ayer un rayo
de luz partido en tres

cada color fue una parte de esa tela
soñada
imaginada;
cada color hoy
es una hermosa lágrima acuarelada
lejos
fuera
pasiva...

dejo correr en mi mejilla
haciéndola partir,
más allá de mi cara helada
mi cuello quebrado...

y vuelvo a cantar,
sobre lejana melodía,
afino sus colores
recupero el semblante...

creo ahora en una fuga como ésta
dejando frases y sus armónicos
algo estériles
algo olvidadas;
creo ahora en un instante
que permee
no la tierra
no mi arcilla,
que no llegue
que no salga
que se quede
que me enrede

MICANICA

http://micanica.blogspot.com

NOARS

Yo escribo para gente que no existe,
gente que no vive,
que no muere.......

Escribo para un mundo solitario,
un mundo sin denarios,
ordinario,
que gasta de soplidos,
con choclos recocidos...
....
Yo escribo para gente que no bebe,
gente que no fuma,
que no aspira,
gente que es inerte,
que no baila, pero a la vez,
gente sin mesura...
............
Escribo,
sentado,
parado,
sobre gente que me mira,
gente que me hostiga,
que se espiga,
que es maloliente,
de paso doble
en el fango que los baña...
.......
Sueño con gran habilidad,
vuelo y hago trampas,
me ensaño con esa gente,
para la que escribo....
.....
Escribo para gente inteligente,
gente que es de goma,
de cartón,
de nylon,
de pvc,
de plumavit impermeable,
gente indigente,
de alma resilente...
....
Yo escribo...
para gente que no enferma,
para gente que no cura,
para gente que no siente,
que no excreta,
que no mea,
que usa la misma ropa,
gente que en el fondo de todo
no crece nunca...
..........
Yo no escribo para ser poeta,
no conozco matizes ni ardides,
me revuelco en tumbas de mártires juglares
hablando, sutiles convicciones,
con faltas leves de oitografía;
no me gusta llorar,
no me gusta ensoñar,
aborrezco el galanear,
odio a todos
que con sus trompetas
manosean las tetas
de las musas con bigotes
y pelos en las axilas;
no creo simplemente,
no practico,
solicitando los servicios
de esa gente,
que parece
vive en mi mente...

Y si de vez en cuando leo,
lo hago mientras duermo,
cuando la gente,
para la que escribo,
reiteradamente;
descaradamente;
taciturna me miente...
.........
Y escribo con rimas absurdas,
me mato la cabeza para que concuerde;
y hago décimas de siete octavos,
que me queman,
que me hacen escribir,
para reírme solemne,
botado,
atorrante,
saliendo de una calle,
en medio de,
ah,
no de la noche,
en medio de nada,
en medio de todo,
miedo,
cobardía,
escribo...
....
Yo no soy poeta,
ni llorón,
ni tengo amantes,
no soy profeta;
quizás, simplemente,
tengo nada de,
y tengo todo-mucho
de un pobre weón

De los dos (pa empezar a hablar de amor)

De dónde salió ese viento tan escarchado,
¿fue de tu aliento?

Me quitas la vida,
yo sé,
y guardarás un pedazo dentro de tu boca,
dentro de tu pecho,
dentro tuyo;

y cuando me la devuelvas
yo sabré que tengo un poquito de tu muerte,
otro poquito de mi vida;
poco y nada de los dos...

Es Hermoso y Desconocido

Se cuenta por ahí,

y no son precisamente las malas lenguas,

que se ha visto,

observado,

y divisado,

de forma extraordinaria,

a un ser cuyo nombre nos es conocido…

[punto aparte,

con respecto a las malas lenguas:

aquella quien sea dueña

de esa lengua,

la que adoro,

favor avisar a mi lengua,

para que ya no sea

mala mi lengua]

En efecto,

encontrábame yo

apostado sin hacer nada,

en el momento en que mis garras

afiladas de forma no pareja

por el sudor de mi Otelia,

se cernieron sobre la carne débil

cual lince seductor

del susodicho…

Y pensé abismado…

claro

he ahí la explicación

a todos los lamentos

y sufrimientos…

Es por eso que nieva,

es por eso este espectáculo

tan estrafalario

Así dicen que se encontró…

es que tiene que nevar,

acaso,

para que aparezca…

haaaaaaaa (suspiro crónico)…

Igual te amamos Fufu,

tanto,

muy tanto…

esperemos que nieve

otra vez

para que aparezcas

o no sé,

cualquier cosa,

pero que aparezcas!

...de vez en cuando

Punto y Coma

Me voy a mofar de todos ustedes
cuando tenga la oportunidad;
y esa burla será acá,
dentro,
bajo la tapa que separa mi cabeza de sus piernas...

aguda y punzante veo la sátira,
lloviendo ácidamente espaldas fermentadas,
(¿alcohol?)...

como en día cualquiera,
de juicio final,
en horario "prime",
(all night "love", non stop),
no voy a limpiarme de nadie,
no lavaré mi alma
para olvidar
una tarde...

una noche...

una calle en noche...

muy tarde...

esperando, dormitando,
viendo pasar los días,
los perros histéricos que siempre me quisieron,
la angustia,
sentado en praderas de cemento,
de ripio,
de duros concretos molidos
como carne en la juguera,
que impiden,
a fin de cuentas (y es lo que importa)
la rebelión certera de todos mis amigos árbol,
los árbol...

árbol (escondite)...

con la solitaria esperanza,
montado canasto en globo y mucho helio,
de asistir al cielo roto,
y contemplando una vez más,
como una eterna y retornable primera vez
(lugares [tan serios] de la puta)
un atardecer,
de tarde,
incuestionable;
que bajó de vez en cuando a lavar mis ojos,
a lanzar mis palabras,
a perderme y regalarme letras domadas
salvajes
sencillas
endebles

y a fin de todo terminar en corto cuento
todo lo que no se dijo
no se pudo
o no se quiso...

Palabras dulces,
palabras que no salen,
palabras que están ahí dentro,
palabras que en un cacho de tarde
pudieron completarse (y que cacho)...

Y en esa fábula soy incapaz de inventar algún personaje;
no tengo mente,
me falla el estilo...
ni muñecas de cristal
ni sombras entintadas bajo nogales secos...

En mi globo de helio voy mirando desde abajo,
enceguecido por el sol,
buscando la fuga...

Sé muy bien que el atardecer es sagradamente ungido
en un destino que no es mío…

El tema de ahorita

Ya liñas(os) le seguimos dándole al aporte musical de cada semana (más menos) obviamente con su legado letrístico que a todos nos convoca.

Pongan ojo ya que en esta ocasión seremos muy pedagógicos y enseñaremos a UD. y compañía los secretos más magnificos del ROCK de todos los tiempos .

Ahorita le vamo a sevrirle lo que he llamado la saga de los gritones (vez anterior bastante gritón el cabrito); aportes del rock y letritas chistositas...

Ya se ve en la fotito (que material gráfico que maneja la esquina, nos enorgullese) nada menos y nada más que Led Zeppelin...

Podemos apreciar a Jaimito Página y Robertito Planta (el gritón) desplegando su arte.
La cancioncita que viene a continuación, y que UDS. pueden bajar, recoge todo el legado blusístico que se desplegó en la primera década del lindo siglo XX (cambalache). Sin ebargo es dueña de una de las controversias más exéntricas del orbe sonidístico (hasta letrístico)...

Lo que pasó es que "The Lemon Song" (cancioncita) es muy parecida a otra, Killing Floor, más antigüa, creada e interpretada por el mítico Howlin' Wolf (que loco más seco). Led Zeppelin, con el tontito de jaimito (jaja), como que se pasó por la raja los derechos de autor (en ese tiempo puros fangosos los bluseros o borrachos tabaquerosos estrellas de otra dimensión [hablamos de antes de los 50's cuando los otros eran pendejitos]) y tac... puso care raja en el Led Zeppelin II The Lemong Song calcadita, igualita, a Killing Floor. Hata el mismísimo Jimi (con su fender zurdita) interpretando Killing Floor, le puso los créditos a Chester Burnett (Wolf).

Y ahí mierda se destapó el cahuín... muchas canciones de Led Zappelin salieron de los fondos bluseros, influencias de mediados de siglo, y zap, se las zamparon estos cabros... viveza, torpeza, transfuguería, no sé póngale el nombre UD. mismo...

Entre otras: "I can't quit you baby" (Dixon) "I Can't Quit You, baby,So I'm gonna put you down for awhile... When you hear me moaning and groaning, baby, you know it hurts me deep down inside... Oh, when you hear me, honey, baby, you know you're my one desire, yes, you are" (temón); "Bring it on home" (también Dixon); "Whole Lotta Love" (adivinen de quien); "Dazed and Confused" (aunque Ud. no lo crea) y bla... bla... bla...

Weno, la letra en mi opinión es bastante blusera, ya que recoge todos los temas de los locos en custión; que se los gorreaban, que sufrían por amor, que andaban pal liño y etc.. etc.. entonces yo diría que sí, estos cabritos chicos andaban plagiando; en fin, a pesar de esto creo que los socitos de Led Zeppelin lo hicieron bastante bien, por que, puta que tocan bonito no?... sello propio, virtuosismo, voz de pito, que más se les puede pedir... bastaba con haber puesto los créditos no más

Ya ahí les va:

The lemon song

"I should have quit you
long time ago, Yeah,
long time ago.
Oh yeah,
long time ago.
I wouldnt be here, my children,
Down on this killin floor.

I should have listened, baby,
to my second mind
Everytime I go away and leave you, darling,
You send me the blues way down the line.

Babe,
treat me right, baby,
oh my my my

People tellin me baby cant be satisfied;
They try to worry me baby
But they never hurt you in my eyes.
Said, people worry I cant keep you satisfied.
Let me tell you baby,
You aint nothin but a two-bit, no-good jive.

Went to sleep last night,
worked as hard as I can,
Bring home my money,
you take my money, give it to another man;
I should have quit you, baby,
such a long time ago,
I wouldnt be here with all my troubles
Down on this killing floor.

Squeeze me baby,
till the juice runs down my leg,
The way you squeeze my lemon,
Im gonna fall right out of bed,
yeah. heyyyyy, heyyy..

Page (Guitar)
heyyyyy, heyyy..
Page (Guitar)

Baby baby baby...
Im gonna leave my children down on this killin floor.


http://rapidshare.com/files/46184395/_03__The_Lemon_Song.mp3.html


Ahhhhhh...
dato:

Jason Bonham (baterista) murió, según se cuenta, con gloria de rockstar

en un carrete, raja, pero como piojo, sentado, el loco se cayó pa'tras
y los amiguitos dijieron:
-Ahhhh, cagó... ya dejémoslo ahí nu má, capaz que resucite...-
na que na... lo visitó wuajardo y cagó
o sea se murió,
o sea se ahogó con todo lo que se imaginen...

Que genio...
así pretendo morir algún día yo...
si todo sale bien y tengo suerte...

Chaito!!!

Hemogamia

Quiero llenar de llagas mis dedos
y que la sangre corra, displicente,
por aquellos rieles que portan
los carros a ningún lugar...

y en los bolsillos desperdiciar mis lamentos,
quebrarlas hasta el final, en una sublime agonía,
que se tiñe de la mugre que la arropa...

quiero llenar de lágrimas esta máscara
para que nadie vea que en realidad existe risa,
ofuscarme con mi pasado, sentenciar estas manos...

y bailando en la línea, sobre el carro,
estación tras estación,
cada uno de ellos se contornea,
se arrincona, se arranca de una historia
a medida que el paisaje muta...

las llagas,
en mis dedos,
deben ser eternas,
estigmas;
recordando la unión herética
entre mis venas y sus líneas...