Recorriendo nostalgia de sur

Cómo aprendimos tan rápido a poner cara de weon, haciendo una casita en el sur. Porque nos colgábamos de los árboles y sus lianas inmensas, abarrotados de sueños y comisuras extremas. Cuando el día que jugamos con cami, el niño de las flores y sueños multicolores, y tantas otras parafernalias que sólo en el sur quedaron guardadas. Y corríamos y todos queríamos ser Heidi, y rasgar los campos con nuestros pasos, con una faldita, con margaritas en los cachetes, no el los traseros sino en los delanteros. Los únicos hoyitos, aparte de los míos en la espalda eran de cierta marraqueta que no era precisamente para tomar el té... y le metíamos palitos en el potito a los tábanos, y salían derechitos, como si incluso la estubieran gozando, flor de poto de tábano con un ramo completo saliéndole por la retaguardia.
Metidos en un hoyo, como el ramo del tábano,

llegamos hasta china, hasta australia.
Sepultando nuestra propia activdad,

y se generó un oficio nuevo, comentarísta de construcción.
Que dale pa allá, que tira pa acá, que pónele por acuyá, que sálete de ahí...
Salió contundentemente "salado"...
Y fuimos arrieros, y los arriados fuimos nosotros,

cuando por arte de magia se nos unió
a nuestras cabezas un yugo imáginario, y tiramos la carreta,

y nos pegaron sus palos,
y aprendimos a gemir de noche, a ahullar, a gritar...
Engolozinados en un tanque mágico de "chicha de manzana",

donde el "wence" de un manguerazo nos desafiaba a retomar

aspiraciones de hombría flácida, de hombría vieja...
Y quien no se cayó del techo, y quién no se ampolló las manos,

y quien no se cayó al río en búsqued de la santa "chicha de manzana",

a bucear por el barril, a bucear por un cerro
galopando al viento como niños encumbrados.
Santa magia de sur, maldita nostalgia pasajera...
Devuélveme el gusto, el aprendizaje y la curadera...
devuélveme la caminata, el esfuerzo y la cementera...
devuélveme el hoyo donde cabamos cancagua, devuélveme las ganas,
los días, la vida...
por último la letrina...

Servicio de utilidad pública

Se busca, desesperadamente, un amor perdido...
se me escapó hace algún tiempo, y aún no lo puedo encontrar,
quizás bajo mi cama, detrás de las cortinas,
o alguien sin más lo barrió debajo de la alfombra...
era lindo, poético, patético e incluso hiperquinético...
me levantaba todas las mañanas y en las noches me arropaba,
me invadía, me jodía, me calentaba
e incluso sin querer me apasionaba.
Tenía ojos verdes hacia el sol,
ojos negros de rabia,
ojos rojos porque sí,
y rostro frío, de crepúsculo insolente...
Era loco, inconsciente, desgarrado, desesperado...
malicioso, pernicioso, pero muy hermoso...
Me abandonó cuando menos lo pensaba,
cuando aprendí a necesitarlo,
cuando me asaltaba en medio de la noche
cuando todos creían que yo ya no respondía...
si alguien lo encuentra que no me avise,
que lo guarde, que lo viva...
sólo díganle que me acostumbre a él,
y que en el silencio sólo vivo
lejos de su prosa de papel...

La Esquina se renovó...

No es raro que de vez en cuando cada quien se eche una manito de gato, es por eso que "la esquina donde el viento hace plinn" se ha preocupado de crecer...

En esta versión dos punto cero toda la esquina se pone a su disposición con los novedosos e ingeniosos recursos que se llevarán a cabo:




1. El concurso "a tomar tecito con Adri" sigue tomando fuerza. Ya son miles y miles de visitas y llamadas las que esperan ansiosas ganar tan magno evento. Así que a postear no más que el afortunado o afortunada podría ser usted...

2. Y sigue la tan famosilla sección "amando a fufu" para el entretenimiento y diversión de todos sus aficionados...

3. Llega el estreno de dos nuevas secciones populares y creativas: "Siempre como weon" y "Dando jugo con Alicia"

4. Se abre a la opinión pública un espacio especial donde los post que ustedes hagan llegar se leerán y tomaran en cuenta y de vez en cuando se imprimirán y serán usados como papel sanitario. Con esta función ustedes podrán echarme flores, mandarme anónimos, propinarme improperios y/o palabras soezes, hacerme declaraciones de amor e incluso hacerme la coyera en el campo intelectual, filosófico y literario. Una vez a la semana, si es que lo amerita, el mejor post será acreedor del premio "Adri te ayuda" para ser publicado a toda la humanidad en la página principal de la esquina.

5. Desde hoy en adelante la esquina publicará su "servicio de utilidad púiblica" con diversas concideraciónes en ayuda de toda nuestra sociedad.

No deje de visitar "la esquina donde el viento hace plinn" y ayudenos a mejorar y hacer crecer este espacio, con nuestro nuevo slogan: "prosa chilena gratis poesía chilena barata" estamos en campaña para alegrar y perpetuar la lírica en todos nuestros queridos crazones.

Sí, este blog tiene mucho que ver con la antigua "esquina poética de Dot" de Animanía, por lo demás es un plagio indecente y candente.

No olvide el concurso, nunca más podrá tener la oportunidad de tomarse el tecito con Adri, aproveche y no sea tímido, a postear se ha dicho...

Recuerde también que la esquina le lleva sus wenos links, así que visite la producción de nuestras páginas partners...

Sin otro particular se despide http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com
su página amiga

Veleidades

Extranjeros pensamientos que rechinan,

como cuando a cada noche, a cada instante,

chocan estos dientes

como amándose, en sexos incomprendidos...

Alguien ha visto alguna vez a los dientes haciendo el amor,

yo los he oído, queriéndose, deseándose...

Vanos son los hormoneos (como cuando tú me miras)

que bacilan en el fondo de la intranquilidad

que más que oscura, brilla de negrura,

como si le hubieran puesto pasta de zapatos.

Invítame a pasear de la mano todos los días,

para nunca jamás, para poder volar,

para recaer en la inconsistencia de amar sin eternidad.

¿Me miras?, sí, me miras

es por esto que tú y yo no valemos más la pena

valemos la alegría de detentar

atónitos

sentimientos demiurgos

que nos hacen en un solo hálito de presencia obstinada.

Tú y yo cantábamos

y era divertido

sentir que más allá de esta oscura paciencia

los dientes, a pesar de tocarse,

pueden vivr su propia historia,

a cada noche,

en cada sueño,

amándose

sin necesitar de mi calma

de tu ardor

de mi furia

y ninguna pasión.

Acerca de Fufu... consideraciones técnicas

En un hálito de inspiración matutina las cosas se ponen cada vez más claras. Por lo mismo, en el intertanto, o en el intersticio, la figura lejana de fufu requiere de compresiones teóricas extraterrenales.

Pasamos la lengua por un ventana oxidada de vapor de agua, e incluso las morisquetas que se logren hacia el otro lado, infectando los mares de esta conciencia vaga… extintos merodeadores, seniles consecuencias de auto-flagelación. Es preferible tener un conocimiento más perfecto aún, un sentimiento más acabado por si acaso tenemos la intriga de conocer el amplio espectro de lo que fufu realmente significa.

Podemos resumir esta teoría, podemos aclarar esta paradoja, podemos incluso echar las bases de un paradigma fufiano que atraiga a más de un pseudo intelectual alcohólico. Pero es preferible empezar a representar conceptos, a recrear sensaciones, que sin duda se nos presentan mucho más cuerdas… mucho más sentidas.

Fenomenología del fufu

Cuando por primera vez experimentamos la sensación fufu, o la experiencia fufizante, adquirimos por inercia todo aquello que al alcance de nuestra mano no puede estar. La unidad primordial se centraría en la ausencia. Sin embargo, y dadas las circunstancias extraterrenales del tal cuestión, aquellas ausencias pasan a un segundo plano frente a la teoría misma del fufu inclinado(1)… me explico… si inclinamos 45 grados al fufu, y lo hacemos a ciertas horas del día, bajo un sol obstinado y puntiagudo, es probable que no pase nada. No obstante, la experiencia fufística en su real magnitud puede alcanzarse bajo ciertos métodos poco ortodoxos. Es por esta razón que no podemos comprender por que diablos fufu permite ser llamado fufu, ya que a expensas de la razón, la experiencia fufística supera la lógica y se interna en un campo acético, lleno de interrogantes. Podemos aclarar en primera instancia que para rehacer una fenomenología del fufu es necesario entrar en su propia metafísica, campo abierto a la necesidad última y ontológica de experimentar la conciencia fufística(2).

Metafísica del fufu

Las consideraciones teóricas que escapan a nuestro entendimiento son precisamente aquello que explica en parte la cuestión de fufu. En un amplio sentido de la palabra, fufu es “más que una pasión, un sentimiento”. Aquella palabra que pueda parecer cliché, es precisamente aquello que describe con mayor lealtad la experiencia fufística. Por tanto, en cada esquina se encuentra un fufu escondido(3), y dentro de cada uno de nosotros puede manifestarse la experiencia fufística. Basta simplemente la disposición a recrear en nuestro interior modalidades ajenas y añejas. Así, en el éter, fufu abunda como un abstracto, como una experiencia supranacional, transpersonal. Fufu es en si mismo, por si mismo y para si mismo, representa una categoría superior dada por el mismo. Es decir, no se entienda que la capacidad volitiva de fufu está en juego, muy por el contrario, la categoría fufu es metafísica, intuida, existente, inmanente, eterna, pero no muchas veces visible. La manifestación de fufu, tanto en el campo terrenal como en el intelectual, es una experiencia fuera de serie, imbuida de restos mecánicos de fastuosidad, e incluso de cierto rasgo influyente de orgullo. No es que fufu esté orgullosos de ser llamada fufu, pues nadie puede creerlo, sin embargo la metafísica fufística explica precisamente lo inentendible: no es que fufu se haya convertido en si mismo, si no más bien el propio concepto (abstracto, en el éter) se ha manifestado, encarnado, en un hombre (es lo que hay no más) de carne y hueso. La responsabilidad implicada en esta consideración es mayor aún, ya que fufu corresponde a una realidad extrasensorial, y en el abstracto, fufu sabe moverse a tientas, como ciego de ganas de reventar.

Experiencia Fufizante / Teoría fufística

En la larga caminata de esta humanidad podemos representar la historia de nuevas formas. De hoy en adelante podemos decir que fufu ha superado la lucha de clases(4) y su visión materialista, que no es proceso ni objeto de la postmodernidad, y que ha superado con creces la teoría del librecambismo neoliberal hipermoderno. Declaro ante todos que desde hoy en adelante se puede claramente establecer un antes de fufu y un después de fufu; sin embargo quiero aclarar algo. La abstracción del concepto es la única que nos puede demostrar algo con respecto al mismo fufu, incluso la mayoría de la clientela y de la corte que agasaja a fufu piensa esto en términos materiales… yo propongo de ahora en adelante dividir los procesos, y aunque fufu es una realidad inmanente, su manifestación es clara, material, física y preponderantemente humana.

Hace algún tiempo un chino gringo declaró el fin de la historia… yo propongo e impongo el comienzo de la Experiencia Fufizante.

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(1) En varios experimentos pudimos demostrar que al inclinar al fufu obtenemos mejores resultados que de costumbre. La experiencia se basa en numerosas interpretaciones de por qué fufu cae antes que todos. Sin embargo su grado de inclinación es la que nos parece más adecuada, es casi tan impresionante como la misma Experiencia Fufizante.

(2) Hemos podido comprobar que entre la conciencia, la inconciencia y los estados alterados de conciencia, existe un estado de superconciencia llamada la conciencia fufística… esto corresponde en primera instancia a una interacción directa con la abstracción fúfica, luego a una comprensión directa de las implicancias más relevantes de fufu en el éter.

(3) Es impresionante comprobar por la empiria clásica como esta premisa se cumple a cabalidad. Es tan inconstante su propia humanidad, que la aseveración intrínseca de su inmanencia se desata en un cato de fe. Para comprobar por métodos concretos esta aseveración ir a la calle San Camilo o incluso al Barrio El Golf.

(4) Es posible también encontrar una visión materialista y marxista de fufu. Esta se encuentra, eso sí, sesgada por un hilo teórico débilmente tejido por activistas extremistas e izquierdosos.

Repensando a Alicia...

Volviendo por el camino largo que Joven Emiliano llamó el de Swan, sentimos dos gotas caer dentro de nuestra sien. Es que si la lluvia cayera sólo sobre "nuestras cabezas", y no necesariamente dentro de ella, la profesía auto-incumplida del suicidio en defensa propia, acosaría a más de un millar de locos de los que vagan por ahí.

-Es imposible pensar cuando el agua acongoja nuestras sienes-, por lo menos eso fue lo que dijo el árbol...

Y fue precisamente en ese instante en el que de un salto Alicia comenzo a extraer de su oído un montón de sueños rotos, quizás opacos.

Yo me encargaba de agarrarlos todos, toditos, como si de mi mano se extendiera al olvido muchas mallas de esas que agarran mariposas. Y los limpiaba, los olía, e incluso los plagiaba.

En ese mismo instante Alicia miró mis ojos, exitada, y se puso a rabiar.

Yo intentaba apasiguar toda su ira, como haciéndome el estúpido, un papel que muy pronto cumplí a cabalidad.

Y nos tiramos río abajo, incluso sin haber un río presente, como más tarde apuntara el viejo árbol. Y sonreímos, dos veces por cada luna llena, una vez por cada gato que sigilioso escudriñaba el horizonte.

Fue mucha mi pena cuando Alicia, por propia iniciativa, quizó atravezar el espejo... yo la emplazaba a evualar las cosas de otra manera: -Alicia, no avances... Alicia, no grites... Alicia, es que acso así debe comportarse una señorita respetable -. La respuesta era de esperarse; cansada de golpear su goce contra la inquietud e intransigencia de este mundo medio loco, sacudió pronto su paraguas y vendió las nubes a un precio no muy elevado. En una instancia en que el tiempo es de goma no es fácil salir a caminar, ni menos salir a volar. Yo me contento, porque a pesar de todo si pude comprarle una nube bien grande, y atravezarla, como si mi cuerpo entero fuera esa nube.

Pequeñita, Alicia caminaba a dimensiones que nunca pude conocer. Ella no quizo invitarme, me abandonó pronto en un bosque plagado de insenzatés. Y los pájaros reían, se burlaban de mi dicha... y cada vez más pequeñita, Alicia dominaba todas las palabras que se usan para un adiós. Y por mi cara caía la lluvia, incesante, la misma que hace sólo una horas podía mojar, incluso, hasta dentro de nuestras cabezas.

Lo que pasó luego de que tomé un par de sueños que yacían inertes en el piso es algo que jamás voy a revelar. Sólo puedo decir que de uno de ellos salió una escalera, la cual trepé hasta sentarme arriba del mismo árbol. Ahí hablamos a gusto, conversamos, de vez en cuando dormimos, e incluso jugamos.

-En el intertanto en que el sol vuelve de llamarada su soplido es cuando tú debes decender- dijo el árbol a mi espalda inclinada...

-Tengo algo de miedo, aunque poco a poco tomo confianza- respondí asustado.

-No debes precaber nada, las luces que bajan desde el cielo se contrastan con el olvido. Necesitas un poco más de humanidad-

-Humanidad...- grité desesperado

-Humanidad, es eso lo que buscaría si aquellas raíces me lo permitieran... aunque si alguien me permitiera algo podría jactarme de ser un dependiente- asintió el árbol.

-No entiendo- dije yo algo ofuscado.

-No trates de entender nunca, sólo vuela. Internate en las nubes como si se tratara de un océano, y busca la paz de las llamaradas de luz fuera de esta habitación...- y tan pronto su consjeo tarareó, con una rama me lanzó al viento flojo.

Ahí arriba, donde todos y todo era pequeñito, tal y cual como cuando se fue Alicia, saqué de mi bolsillo una nube. No sirvió de mucho, ya que muy pronto una luz lo cegó todo. Enfermo y desesperado corrí en algo insustancialmente flácido, ya no podía soñar más...

Con la mano en el bolsillo miré frente al espejo... un rostro asustadiso y familiar me miraba de arriba abajo... cuando pude comprender del todo me di cuenta que no era Alicia la que estaba en el espejo... cual aire todo desaparecía, y en aquel espejo la luz lo dominaba todo. Pronto sentiría en mi mano todo mojado, pronto sacaría del bolsillo gotas blandas de algo húmedo... mientras tanto entre Alicia, yo y el espejo, todo estaba sentenciado, ni la luz, ni mi nube, volverían a ver de otro tamaño la imagen pequeña de Alicia repensando en mi proia vida... el espejo era aún más grande, y Alicia desaparecía... como los sueños, como el árbol, como la nube.

Incompetente

Me declaro absolutamente incompetente, como si se tratara de principos, o finales, y me uno a la cruzada estoica de toda esta humanidad. Ya no habrán ideales, ni sueños, ni verdades, sólo habitaciones llenas de pulcra senectud. Me siento en toda innovación, me rearmo en la injusticia cotidiana, validando esfuerzos irresolutos, finales perdidos de toda luminosidad.

Me alrmo ante la vida, me mato ante pistolas jugosas, y se abre el apetito por ver aperecer en otras circunstancias algo más de lo que fue, algo más de lo que jamás verán estos ojos demaciado cuerdos. La mentira, la sabia mentira, desfila errática por diseños fastuosos de lesa humanidad, y yo me salvo, me salvo una vez más...

Me declaro incompetente, ante todos, ante mi, ante un espejo... incompetente una vez más!

Para Pasar Agosto...

... Me convertí en sucedáneo de limón,

y rellené todas las más diversas canciones.

Me comía las uñas

hasta más no poder,

hasta desfallecer de alegría española...

Alborotados, todos mis amigos llamaron a todos los hospitales,

me golpearon, me sacudieron,

como si esto fuera todo,

como si todo acabara después de un remesón.

Acabé en dos estapas debo reconocer...

en primer lugar sobre la estufa,

para que no se escapara el calor,

luego sobre el sillón o sobre la cama

no logro recordar...

astutos escapes más allá de la vida útil,

falsos profetas que inundan la anatomía de la desgracia,

verbos que ya no son carne,

verbos que no suenan,

que ya no son gramática.

Cuando todo está perdido,

es que precisamente es cuando se debe buscar...

por qué,

porque ya no queda más...

debería buscarte por sobre los valles inundados de tu

a

b

i

s

m

o

me remito a dos hipótesis,

una que lleve a la segunda

y otra que sea copia de la una...

... pasiones intensas cegadas por luces díscolas,

inmutadas, perforadas,

cercenadas como extremidades mutiladas...

...sabores ingenuos que bailan en mi boca,

que acontecen más alla de mis labios

y se revuelcan en la calma paridad de los corazones,

tentando al destino

a estirar esta serie de eventos,

esta serie de malos presagios,

que, desde la oscuridad,

avisan a todos lados como debe ser la cortina que divida

mi cama de hospital del otro enfermo,

el que grita

y que sin duda

yace más grave que yo.

Caígamosnos dentro de algo dulce no más...

vistámosnos sin ropas

melancólicamente de edén...

dejemos a las hormigas cerrar filas tras un vetusto hormiguero

cerrado a las almas vanas

y grosero, ante todo, con nuestras magras integridades.

Para decir

todo acabó

y chan-chán,

o cha-na-na-ná,

o colorín colorado,

es necesario,

por si fuera extraño,

ridiculizar a este tiempo,

perder más otoños,

saltar primaveras,

y atontar al verano...

y verás como quieren en Chile

al amigo cuando es

desde invierno

Un espectáculo de "Variedades"

Todos quisimos ser la vedette...
y la vedette principal.

Rasuramos nuestras piernas,
limpiamos nuestro cutis,
nos hicimos rulos (algunos)
y otros tantos
nos planchamos el pelo.

Todos queríamos ser la Vedette...

En el desfile de la antimateria
pasamos el recado al viento,
tantas veces lloramos como nadie llora,
como nadie lloró...

Evitabamos las miradas lujuriosas
de aquellos hombres que no entienden
que la vida no es de nadie,
cantábamos tan alegres
que podían oirnos
desde muy lejos.

No logramos nada,
sólo burlas
sólo temor.

Ahora nos vamos
con reticencia al amor,
con asco al pudor
y con vidas que no dejan de caminar...

Vagamos lento
vagamos a otras esquinas
donde el viento
si pueda hacer plinn.

Sopla Negro... Sopla!

De ancianos este mundo a conocido bastantes. Mas yo quisiera retar al mismo Matusalem, arcaico entre los antiguos, a ver de qué manera las cosas podrían verse quizás de otro modo.

Cuando llegamos a la casa, desde el auto, abriéndose el portón, apareció ante nosotros tamaña figura. Es que su risa sí lo iluminaba todo, cual plama de sus manos abiertas en un ademán que era más que un saludo. Fuimos testigos de aquella silueta vieja, aquella silueta de hombre casado; él, el más flaco de todos, portaba su ponchera personal, acarreando tras de si toda la humanidad, los sueños y tal vez hasta los más escondidos de nuestros secretos...

Desaparecido de vez en cuando, aparecido cuando nadie más podía, obligándonos a dejarlo pagando... fuimos tantas veces "malagradecidos", infames, insolentes; por lo menos siempre el eco nos regaló su carcajada, de Arica a Magallanes, entre Tongoy y los Vilos.

En un lugar de la Mancha que tatatá tatatá, escogimos dos de nuestros mejores vestidos, bailamos tres horas y corrimos al fin despavoridos. Era la tradición, la misma de vernos las caras más de una vez, la misma que pasó fuera de nuestras casas justo en el momento en que abrimos la puerta.

A mi una vez me golpeó la pierna, quizás a otro un cortito... dimos jugo, dimos seco, en una esquina de año nuevo leyendo el diario, hablando con una niña. Ahí mismo lo reté a entrar en la botillería, en ese tiempo no era el Ron lo que acomplejaba nuestra sed, sin más que unas cuantas monedas caminamos hacia el vacío; y el vacío fue inmenso, grande, eterno.

La felicidad muchas veces se tiñe de difícil... en otro tiempo habría sido lo mismo, nuevas aventuras. Es que la oscuridad de su nombre puede en un abrir y cerrar de ojos pintar mis caminos del amarillo más preciso. Negro amarillo, cuando te salvaste por un año... qué queríamos de ti, nada... quizás todo.

Soplaste negro viejo, a pesar de la ponchera... a pesar de las muchas noches en que nos amanecimos de un lado a otro. Soplaste por los dos, a pesar de verte acabado, es que fue tan irónico verte ejemplificado en lo que cada uno de nosotros se iba a convertir... tu silueta vieja, tu silueta negra, tu sonrisa llena de luz...

Espero que puedas abrir una vez más la palma y marcar el camino a casa, espero que puedas soplar y yo pueda verlo... me hago testigo de tu silueta vieja, y ya soy cómplice, ya soy de ti lo que alguna vez podremos soñar juntos... me cubro bajo un manto oscuro como tú, opaco y tenue luz. Me cubro de la noche mas aprecio sus estrellas; tanto como aprecié esa luz, de ponchera, al lado de la puerta que alguna vez quisiste cerrar para que no me fuera.

Un Cementerio

Recorrí dos veces las posadas de ese cementerio, pero no encontré donde dormir.
Me veo, en espejos somnolietos, llenos de ira, y no quiero seguir paseando de tu mano.
Aposté, dos mil pesos a los caballos el otro día... fueron los dos mil pesos más recordados en la historia de esta humanidad infame.
Quiero tirar mierda, enojarme, saltar de furia, pero ante todo, golpear ese recuerdo silente.

Ante tanta indiferencia, quizás incertidumbre, quiero que se guarde en el baúl más clandestino de toda la cantera que me llevó alguna vez a este abismo, un poco de mis lágrimas, otro tanto de las que jamás derramaré.
Quiero festinar con el olvido, bailar por los pasillos, aunque ya no baile, aunque ya no beba más que en vasos decorativos, y de una vez por todas, ante los ojos incrédulos de todos aquellos que jamás en mi van a confiar, sonreir, sólo una vez más, como por última vez.

-He acometido una huida- dije. De mejor manera podría haber tocado fondo... -¡Haaa... en este barco no hay fondo, ni abismo, ni disparates, tan siquiera groserías con las que se pueda uno descargar!- continué, mirando a los cielos furibundos como lastres cobijados en un techo amargo. -Para toda la vida- eso fue lo más divertido, intentar aprehender en una o dos palabras todo lo que jamás llegará a ser, pues ya lo es...

Mira, las cosas son simples...
-No, quizá no pueda mirar-
-Vete de aquí, huye, desenreda las pasiones más bajas de mi alma, céntralo, entiéndeme, abusa de mi paciencia si es que quieres que todo funcione como debía funcionar-

Aunque las despedidas siempre fueron mi especialidad, especialmente en mi mente intentaré volver a acomodar más recuerdos, más náuseas, más misterios de los que se puedan abarrotar dentro de mi alma... volveré con la frente en cualquier parte, incinerando matices, viendo de uno y de otro, para no caer en el medio... miedo

-¡Esto es una estafa, ha sido siempre una estafa!-
-Y de qué te asombras, desde cuándo has difrutado ganar-

Espera, silencio, palabras...

Muerte, una y otra vez, como saliendo de mi alma, esa alma que abandona, que se presta a la locura...
Adiós nunca dije, y quizás en ningún tiempo saldrá a relucir; es que ya no es el tiempo lo que quiero perdonar, es la dicha, es la desdicha, en un horizonte ajeno, muerto, lejos de este cementerio...

Última bocanada

Las verdades siempre se encontraban donde nadie las buscaba, y eso era precisamente porque todo lo que pasaba alrededor nuestro venía de falaces fiestas de otoño.

Pues bien, el invierno llegó, y con él un nuevo año que a nadie le importó.

Mas si pudiera revivir los momentos que nunca existeron, y forzar mi mente a la retrospectiva, nada sacaría ya más que mil emociones muertas. La envidia superó los límites del pudor, mi casa, lejos del ruido, en llamas (como las del altiplano) se evaporó.

Me siento a velar por los recuerdos, me rearmo en uno y otro intento, y sólo puedo pedir que la última bocanada de su aliento seque mis lágrimas ahora... que las seque como en un viento otoñal, como cayendo las ojas por pura gravedad.

Intentos, puros intentos... el fallar, de vez en cuando, aparece ante mi como una máxima insoslayable.

Quiero ser irreductible en sólo una cosa... nunca más quiero volar.

Feliz día para ti también...

Recuperar del olvido viejas confesiones con olor a papel puede ser,
para muchos de nosotros,
un arte, quizás una fantasía.
Más vemos en los espejos las pequeñeces
que ni toda la humanidad
pudieran algún día igualar...
Todo apunta a lo que no se puede señalar con el dedo...
Mi amigo, mi gran amigo,
estás a las puertas de darnos la gran felicidad,
aquella que algún día con una voz dulce y somnolienta
clame por tu compañía,
más allá de las delicias de la pintura y la escultura,
porque incluirnos en la dicha
es un acto benevolente,
es un acto fraterno
inconmensurable.

Te emplazo a abrazarme
te emplazo a querer que ésto siga hacia adelante,
es más,
te obligo incluso a responsabilizarme dentro de toda la felicidad
te obligo a que esa dulzura toque mi alma
con palabras suves que desenmarañen las espinas del corazón...

Hermano,
Pedro ¡mi hermano!,
me hago pequeño ante la sombra de nuestra amistad,
te lo digo
dentro de la delgada niebla de nuestras palabras,
que las nubes sí son de algodón
y que la luna es grande
más grande que cualquier montaña lejos de mi ventana...

porque ya eres padre,
porque empezaste el camino
del cual todos quisimos suspender,
levitar,
te animo a comenzar
te animo a recibir mios ojos
que te permitan ver
el cariño eterno
el orgullo nuevo
que aquella siluetita
dibuje en sus labios
la palabra tío...
para tí,
la palabra padre...

Pararrayos infernal

Existieron días buenos en los que solía visitar los bosques. Existieron días más o menos en los que solía visitar el mar y la arena incandescente. Existieron también días no tan buenos, quizás malos, en los que no solía visitar nada, más bien me quedaba dormido. Entre tanto ajetreo, entre tanta labia de los susurros animalescos de toda esta selva que parece ser nuestro aposento, pensé dos soluciones ante la indignidad maligna de no tener que hacer. Primero fue escribir, y convertirme en poeta. Como eso no resultó comencé poco a poco a transformarme en el dramaturgo de mi propia vida.

Todo fue fantasía, sueños hermosos, paraísos verdes con be larga. Podía controlarlo todo, podía dejar de comer, podía sentirme triste cuantas veces quisiera, sin necesidad de ver correr por mis mejillas ni tan sólo una de esas gotas que el mundo llama lágrimas. Los otoños, casi siepre, eran eternos, no acababan.

En uno de los tantos viajes me tocó conocer un poblado particular. Tan berde como mis paraísos, sus habitantes emanaban melodías, día a día, de una manera aterradora, como si en cualquier momento el viento fuese a robar el aliento del sonido; mas cada uno de ellos sabía por cuenta propia cuánto a mi me molestaban los ruidos guturales que sus gargantas felices esparcían sobre mi alma. Y es que no se trata, a veces, de aceptar ciertas condiciones. No!. La idea que embargaba mi atención siempre fue la de ocultar todo, como un arlequín, y distraer con humor, cualidad la que más me admiraban.

Cuando caía la lluvia era todo un espectáculo. Y no es que no fuera cosa común, llovía a menudo, por no decir siempre. Yo era feliz, porque cada vez que llovía mis ropas se embarraban, lo que me excusaba de inmediato de acudir a cualquier compromiso social, a pesar de las extensas peticiones. Sin embargo, el asunto realmente importante de todo esto tiene que ver precisamente con la lluvia, y no es que critique a la gravedad la necesidad de botar de las nubes montones de gotas hasta al piso, no, por el contrario, como dije, yo era feliz. Se podía ver una copia exacta del cielo y sus divinidades, se podía incluso manejar de cualquier forma la cólera de los más quisquillosos, se podía mirar hacia arriba y no temer replesalias, todo era calma, el caos sólo era una palabra inerte en la boca de todos nosotros.

El real problema fue cuando, junto con el agua, cayó desde algún (h)orizonte un pedazo largo de metal fundido. Humeante, electrizado, todos corrimos a ver lo que era. Y no era nada más que un gran pedazo de metal. Desde ahí en adelante todos fuimos tristes, no por el pedazo de metal en si, si no por su agotada función: era el pararrayos y ahora todos, pero todos, corríamos mucho peligro.

La mezquindad de algunos es cosa soportable, pero a estas alturas yo no podía tolerar siquiera un silencio respetuoso. Es que si tomamos los acontecimientos como si relamente estuvieran pasando quedamos seguros de que todo es real. Pero como yo siempre fui un dramaturgo nunca creí en la realidad, aposté por la ficción. Y comencé a mentir, a inventar, a crear, y le di personalidad al pararrayos, y le di mucha importancia, y advertí a todos de las atrocidades que nos deparaba la lluvia, y creí yo mismo que el cielo se volcaba hacia la tierra, como un amante sobre otro, como aquellos que no pueden vivir lejos uno del otro. Y la luna observaba, comentaba, cizañeaba en contra del cielo... y por primera vez vimos como esa luna no le pertenecía. El cielo en su grandeza se revelaba, y las divinidades nada, nunca existieron.

Tal como se creyó, impíamente, en una bóveda celeste, ésta se hizo plana logrando una sóla línea sobre el (h)orizonte. Y todos corrían, y ya no cantaban...

Fue de esta manera como me condené a tener que restablecer el curso de la historia; aquel viejo poblado al cual yo no pertenecía se me hizo pequeño, ajeno, violento, subversivo cual cielo. Y es que el peso de tener que lograr el silencio de cada una de esas gargantas que entonaban a gusto melodías quizas puras, me llevó más allá de las facetas de dramaturgo o creador. Y me proclamaron Dios, el Creador...

Desde ese momento yazco en este pueblo por haber agotado el pensamiento, por haber asustado a la musa, por haber perdido el abecedario. Hoy me dedico a algo simple, levito sobre el poblado, y cada vez que llueve soy de metal, y cada vez hay tormenta me toca resistir, y cada vez que alguien se asusta acude a mi presencia y calmado dice: ahí está el pararrayos. El real problema de esta historia no radica en ser un ente electrizado; en realidad lo que pasa es que aun debo, y por propia inconcecuencia, soportar burdas melodías, que ante la lluvia, mi caja magnética apmlifica en armónicos eternos, infinitos.

Huída

Y.. después de todo
sale el aire por las narices que no saben que respiran
sucumbir al dolor
presentarse ante los escritorios vacíos de la vida...
y las bayonetas inflexibles se blanden en el aire
y las miradas ajenas se comparten más allá de los sueños...
mi vida
la suya
la otra vida llama...
llama como una llama de fuego
como una llama en el altiplano
que danza bailes insolentes de blasfemia infernal...
tomemos algo fuerte
que saque el dolor afuera
que aflore las imágenes patéticas de la mierda y las nueces.

Pensé reir en otra vida,
pensé soñar en esta misma,
y logré sólo obsesiones,
oblicuas pretenciones...
me inclino ante la muerte
pidiendo que saboree de mi cuerpo inerte
de mi alma obscena
de mi alma que ya no pertenece.

Tengo resabios de amor
que no florecerán jamás fuera de la silueta enarbolada
de la silueta que baila
de la silueta que deja
de la silueta que escapa
que evade
que mira mis ojos
color cochayuyo
fuera de toda altura
lejos de mi eterna promesa...

Irse,
venirse,
resisitirse a la atomizada cordura
entregarse al suicidio anticipado
en corteces saludos
y mirar por ventanas que no quieren desear,
que buscan otoños
donde hojas caigan
y se puedan pisar...

Yo te quiero,
aunque no quede corazón

Sigue el camino amarillo!

Apesumabrado por las dudas de no saber qué hacer, decidí optar por más de una ruta. De esta manera llegué a conocer al conejo, aquel del reloj, aquel que el tiempo se roba su tiempo. Seguilo como un liño travieso, escondido, más allá de los bosques, precipicios y fábulas innecesarias; es que necesitaba desear una aventura real, sólo como la que cierta silueta, bailarina, podría entegar. Y así seguí, mezclando vidas pasadas,vidas futuras, vidas ausentes... entregado en una alegoría simple, así de simple, pero bien compleja.

Teníamos todo a nuestro favor, el conejo sin saberlo estaba acompañado, de una dulzura parecida a las olas otoñales, como cuando el agua vertical golpea nuestros vasos y se hacen interminables las noches oníricas dentro de un elixir azulado. Él y yo, sabíamos cuánto podíamos gastar, teníamos claras referencias en realción a la luna y los satelites de todas partes del universo. Sin embargo, y muy a mi pesar, el conejo en un acto desesperado saltó alado dentro de un agujero desconsolado. Tras él corrió una chiquilla, dulce niña divertida, mas comprendí que esa historia no podría jamás ser mía, y me retiré, me escindí de aquella aventura, como siempre lo supe hacer, como siempre lo sabré hacer.

Contrito y con el corazón despedazado pensé y evoqué siluetas bailarinas... los ojos enmarañados de pardos colores ofrecieron a mi vanidad bofetadas de correción... las rojizas nubes que mi mente sombreaban, resplandecieron en los interiores más despoblados, y los pulmones, resecos, se llenaron de un aliento nuevo, con sabores poco usuales, ron, cerveza, tabaco (malos cigarros), cebolla y ajo, que en una historia de finales inciertos cautivaron mi vida y la envalentonaron, la sacudieron de pronto emplazándola a seguir.

Son esos los momentos los que jamás se esperan, cuando todo está saldado, cuando el corazón es calmo, y esperamos seguir solventando lo que jamás creímos hacer. Porque si se resignaran las ilusiones, y los planetas dejaran de girar hacia un universo de posiblidades, los corazones calmos triunfarían... sin embargo la tormenta se hace imprescindible, es menester recrear las obsesiones, sacudir una vez más los corazones, y volver a creer, en todo lo que soñamos, en todo lo que una hermosa bailarina puede llegar a construir desde su silueta eterna... y esa es la esencia, es esa la esencia, un amor olvidado, sentimientos dejados de lado, resignaciones pasajeras y vanidades arbitrarias.

Es así como me tocó conocer a esos tres personajes, amigables personajes, no tan resbaladisos como aquel flemático conejo huidizo. Cada uno con sus prominencias, desde vertientes llenas de agua hasta pantanos opacos sedientos de vida. Mi alama no descansaba, y la ruta se hacía sólo cuesta arriba; y si es que escalásemos de forma horizontal tendríamos que lograr la armonía, moverse hacia abajo y hacia al lado, o quizás no volar, ascender (???!!!). Dentro de mis zapatos rojos como aquella mota divina, divisé sólo una religión posible, sin Dios ni santidades terrenales, una vida parca, una vida sencilla y locuaz, como mi voz finita, como mi voz que muere todos los días. Atravecé los campos floridos, y nos quedamos dormidos, muchas veces, sobre alfombras hermosas. Las estancias eran para pasajeros ricos, pero de pobreza absoluta, como el cielo sin nubes, que asoleado carece de matices importantes para alegrarnos hasta la noche absoluta... dormimos mágicamente, placenteramente, reímos y cantamos, y hasta derrepente bello se entonaba. Comimos desde el aire, pensando, atormentándonos sólo con la dicha de estar descansando; mirábamos, soñábamos, tatuábamos en mi alma la imagen reciente, la imagen sublime de su voz inacabable, vivimos felices, y vimos tantas noches grices, pero en su lata fría, en su paja inflamable y en su pecho regocijante, supimos cuánta felicidad es necesaria para acercarce a un castillo.

Más allá de la olas descubrimos, en un espejo envenenado, porque si sabemos que Borges advirtió las atrocidades que del espejo salen, tememos de la humanidad, y por eso renegamos, y por eso descubrimos la estafa inerte de esconder en la potencia, de esconder en la altanería, la más humillante pequeñez. Pero simples vivimos, simples somos más allá del campo florido, y si bien ya nos reconocemos, sabemos distinguir cual es el camino amarillo, recuperando memorias, recogiendo detalles, vestidos de naipes, pintando rosas de sangre, no perdonando nunca no haber caído en aquel agujero, no haber sido presos del tiempo, recriminando al destino por habernos sacado de la historia, sin saber porque en algún minuto hice caso a la voz: Sigue el camino amarillo!

Amamos tanto a Fufu

En un acto piscolesco, veraneando, tomando el fresco, nos dimos cuenta de cuanto amabamos a Fufu. Sin más ni menos Fufu salió ante nuestras dudas como quien sale de la cama un día de invierno cualquiera, friolento, somnoliento...
Y es que si hubiésemos sabido que luego de unos días, la piscola, el ron, darían paso a un sombrero de pión, que en sus fauces juntaba y almacenaba, entre monedas y billetes (incluso falsos -jamás pasamos gato por liebre-), lo necesario para cambiar... la piscola, el ron, la cerveza...
Y darse a la vida, con las ganas de quien quiere ser otra cosa, chananananananananiando, alrededor de un sombrero mexicano.
Más que una apología, Fufu significa para nosotros lo que Fufu mismo puede llegar a ser: Fufi, Fufis, hasta Fufú. Y más allá de todo y de nada, amar a Fufu representa un acto elevado, incomprensible, que supera toda genitalidad, sexualidad e incluso la amistad.
Podrá pensarse desde ahora que Fufu se convertirá en todo un ícono. Mas pensamos, sedientos, incompletos, que la vida ya sin Fufu faltará a la providad todas las mañanas; y es que si despertáramos una mañana al revés, con calor y llenos de energía, estaríamos ante la duda de creer que sí podemos prescindir de Fufu...
Y es por esto, es por esto que amamos tanto a Fufu, porque en la vida, ante un sombrero de pion, juntando "las moneas cabros", la realidad se convierte en todo lo que no se desea... en un hálito de tequila frente a unas rocas elevadas, mientras movemos nuestras cabezas para ver si el efecto se triplica, se multiplica al infinito. Y si al final de cuentas sellamos algo frente al amancer impertérrito, eso fue un sentimiento, grande como el oleaje sensual del mar encabritado, y en ese momento comprendimos, que aunque el acto fue anterior, con piscolas, rones y cervezas, no tequilas, amabamos a Fufu, como la primera vez que lo odiamos por dejar hediondo el baño, por parecer su pecho un choapino que sirvió a performances indigenistas, por creer que la vida seguía más allá de Fufu, lejos de las rocas, inmersos en el océano, despedazados en amaneceres recónditos que nunca volverán...

Las palabras sobran en cuanto a Fufu nos referimos. La vida se nos hace pequeña, y Fufu aparece violento, cruel, sobre las mentes incompletas. Amamos tanto a Fufu como Cortazar a Glenda. Ámamos tanto a Fufu porque el mismo nos ama a nostros, fuera de las piezas, lejos del ocaso. No puedo dejar de incluir a un complice de este amor arbitrario, que más que tomarnos todo los floreros amó a Fufu tanto como yo lo hice... Y si es que el supiera cuanta alegría significa compartir el sentimiento, amaríamos doblemente a Fufu, por eso Yoshi ama a Fufu, amalo como a tí mismo, como si en ralidad Fufu fuera un prójimo... dejemos de lado las rocas, las sales, los baños, el agua, y comprendamos cuántos Fufus pueden haber en este mundo... ninguno, sólo Fufu... un Fufu solo...

Amamos tanto a Fufu que jamás dejaremos de pensar por qué Fufu no dice nada cuando le dicen FUFU...