Siéntese ud. sobre una superficie llana, y preocúpese que ésta, a su vez, dé hacia un espejo. Antes de caer sobre él, presione la oscuridad de sus pasiones e invite a su sala a la volería*. Introduzca (y esto es importante) lentamente una mano en su bolsillo de pantalón y acomode sobre su asiento a sus anchas sus ancas.
Notara ud. una fatigable tendencia de su reflejo a salir de su espejo. Cuando una situación de ésas esté sucediendo, precipite al piso de esa sala dos lágrimas de un sólo ojo.
Antes de proseguir anote en su libro de notas todo aquello que no le impresione... luego anote aquello que aún no le impresione...
Así, y como por arte de magia, no pasará nada... exacto, absolutamente nada; en dicho momento estará ud. capacitado para realizar un paralelismo.
*Dícese -según algunos escritores ortodoxos- del acto de imaginar lo imaginable; en otras palabras, estar frente a una ensoñación posiblemente ya soñada. De ninguna manera es o hace referencia, eso sí, a una palabra maletín.
26.8.08
20.8.08
Por qué me extrañó la poesía
Yo nunca nunca la vi venir; jamás lo supe hasta que la tuve frente a mí.
Sin embargo puedo jactarme ahora, sin preámbulos auspiciosos, que sin mí se moría, sin mí no vivía...
Y la tuve tan cerca de mi boca, como besando su armonía, saboreando el soneto verde de su títere melodía... maldecía mi vida, mi escisión; mi sueño, mi encarnación... maldecía estos ojos que ya no miran, estos ojos que se perdieron saludando su tentadora afonía.
Yo nunca la vi venir, lo sé; pero sentí que se posesionaba de mi furor, de mi ánimo dúctil de no querer salir. Entre lágrimas me miraba sosteniendo un amor lejano, un amor gastado, lleno de polillas y algo de naftalina...
En aquel solitario recodo lleno de gente, donde me encontraba de repente, me perseguía emocionada para saltar sobre mi pecho que no podía sostener su maldad; yo la echaba, de verdad la sacaba; yo la escoltaba para que no vieran su rostro, lleno de llagas secas machacadas con sangre de falso amor...
No me mires poesía porque ya no quiero caer; no me mires poesía porque sé de qué está hecho el padecer; conozco la hierba que hace soñar, conozco la música que quiere mi alma asestar... no mires poesía, no más por este día...
Sal de mí poesía, que mis sienes no sostienen el buen juicio, que mis manos no hacen más que arañar los papeles donde habite tu lujuria, oscura poesía...
Sin embargo puedo jactarme ahora, sin preámbulos auspiciosos, que sin mí se moría, sin mí no vivía...
Y la tuve tan cerca de mi boca, como besando su armonía, saboreando el soneto verde de su títere melodía... maldecía mi vida, mi escisión; mi sueño, mi encarnación... maldecía estos ojos que ya no miran, estos ojos que se perdieron saludando su tentadora afonía.
Yo nunca la vi venir, lo sé; pero sentí que se posesionaba de mi furor, de mi ánimo dúctil de no querer salir. Entre lágrimas me miraba sosteniendo un amor lejano, un amor gastado, lleno de polillas y algo de naftalina...
En aquel solitario recodo lleno de gente, donde me encontraba de repente, me perseguía emocionada para saltar sobre mi pecho que no podía sostener su maldad; yo la echaba, de verdad la sacaba; yo la escoltaba para que no vieran su rostro, lleno de llagas secas machacadas con sangre de falso amor...
No me mires poesía porque ya no quiero caer; no me mires poesía porque sé de qué está hecho el padecer; conozco la hierba que hace soñar, conozco la música que quiere mi alma asestar... no mires poesía, no más por este día...
Sal de mí poesía, que mis sienes no sostienen el buen juicio, que mis manos no hacen más que arañar los papeles donde habite tu lujuria, oscura poesía...
31.3.08
Alegorías en el andén
Bisiesto año el que nos toca,
salido de una boca azarosa que no es mía...
/verse bien en el espejo/ sale a la calle gritando
penas que no puede contener;
sencillo y meloso se cierne sobre una siembra de pánico
y de dolor
y de sal
creo
luminosa
sal
sola...
coloridos y pomposos
desfilan los arcos tensos sobre las cabezas
de todos los que miran
a esos espejos;
como queriendo ser otro algo
otro ser soñoliento
clavado con tres olvidos...
uno para cada estación...
aunque falte
aunque llore el invierno
en sus secos ojos
lágrimas de llamas
altiplánicas llamas
valiente es la llama que pasea
frente a las tejedoras
que fingen historias
que traman confabulaciones
solsticios negros
para los olvidos
/que ya olvidé/
colores
calores
no más frío
no más viento...
sensatos mis ojos
ya no lloran el invierno
porque han sabido
de cada olvido
para cada estación
esperando agua
en la solapa de un andén
salido de una boca azarosa que no es mía...
/verse bien en el espejo/ sale a la calle gritando
penas que no puede contener;
sencillo y meloso se cierne sobre una siembra de pánico
y de dolor
y de sal
creo
luminosa
sal
sola...
coloridos y pomposos
desfilan los arcos tensos sobre las cabezas
de todos los que miran
a esos espejos;
como queriendo ser otro algo
otro ser soñoliento
clavado con tres olvidos...
uno para cada estación...
aunque falte
aunque llore el invierno
en sus secos ojos
lágrimas de llamas
altiplánicas llamas
valiente es la llama que pasea
frente a las tejedoras
que fingen historias
que traman confabulaciones
solsticios negros
para los olvidos
/que ya olvidé/
colores
calores
no más frío
no más viento...
sensatos mis ojos
ya no lloran el invierno
porque han sabido
de cada olvido
para cada estación
esperando agua
en la solapa de un andén
7.2.08
Jardín
Tengo un jardín sembrado de aridez;
de surcos sedientos,
grietas porosas,
en cuyo lecho desparramo vertientes
de sol.
de surcos sedientos,
grietas porosas,
en cuyo lecho desparramo vertientes
de sol.
Soy el responsable
de su bello ocre,
de su arcilla yerma
y del engalanado vacío;
que en la aurora gime
de su estepa falsa
de su tundra espuria
de mi ancla eterna;
solitaria y virgen solución.
Con semillas de hielo
quemo sus brotes
- alas verdes ya no yacen sobre
la tierra desta parte -
recortando las luces
que se pierden en el oscuro
y baldío espacio
que la noche quemó;
me entretengo
sobre un fango imaginario
saludando el viento
se mofa del inerte huerto.
Tengo en estas chacras
sueños monótonos;
fantasías servidas
- recicladas -
impunes
porfiadas;
tengo en estas tierras
arena abundante
aroma asfixiante
un último fruto
raíces quebradas
desgatadas
manoseadas.
Tengo un jardín que es mío
y es agrio…
3.2.08
Poesía del soldado apertrechado
Hace un par de semanas nos juntamos, alevosamente, en una plaza de la capital Joven Emiliano y yo para discutir algunos temas de interés. Luego de caminar un par de veces por distintas plazas, inventando en cada visita un éxtasis de novedad, decidimos que teníamos que, imperiosamente, hacer de alguna u otra forma un aporte a la tan alicaída poesía nacional.
Para estos efectos tomamos, de una gama no despreciable de personajes conocidos, a aquellos que por capricho personal decidieramos estuvieran faltos de gracia, de nobleza o ilusión. Sin embargo este acuerdo, llegamos a la notable y alarmante conclusión que de todos los personajes, habidos y por haber en nuestras mentes algo estimuladas (preferimos esta categoría antes que nos tilden de rayados), sólo nosotros cumplíamos a cabalidad con los altos estádares propuestos.
Y no era ya sorpresa, ya que a consecuencia de nuestro insoportable nihilismo, edonismo y autorreferencismo, no podía caber en dichos parámetros persona alguna que no fuera nos. Alarmados por la situación nos enfrascamos en una discusión que duró varias horas, la que por supuesto debió terminar como toda discusión que se precie de tal debe rematar: a combos y coscachos.
Una vez cansados y maltrechos por los fuertes términos a los que nos sometimos, decidimos ponernos a pensar. Para tal efecto recurrimos a los deseos más bajos anidados en el fragor de nuestra humanidad, llegando eso sí a un importante resultado.
Fue precisamente en ese ejercicio cuando reflexionamos de la importancia del soldado apertrechado; porque estábamos seguros que a nadie, en la historia de este planeta, llamó tanto la atención como a nosotros el soldado aprtrechado. Y es que la riqueza de éste lo propone como una figura literaria en sí; y es más, el soldado apertrechado compone y estructura su propia prosa, es dueño de una especial gramática, e incluso tiende a la dialéctica.
Desde ese día no peliamos más con Joven Emiliano, porque comprendimos que la poesía del soldado apertrechado es en sí misma la poesía de la perfección consumada.
Para estos efectos tomamos, de una gama no despreciable de personajes conocidos, a aquellos que por capricho personal decidieramos estuvieran faltos de gracia, de nobleza o ilusión. Sin embargo este acuerdo, llegamos a la notable y alarmante conclusión que de todos los personajes, habidos y por haber en nuestras mentes algo estimuladas (preferimos esta categoría antes que nos tilden de rayados), sólo nosotros cumplíamos a cabalidad con los altos estádares propuestos.
Y no era ya sorpresa, ya que a consecuencia de nuestro insoportable nihilismo, edonismo y autorreferencismo, no podía caber en dichos parámetros persona alguna que no fuera nos. Alarmados por la situación nos enfrascamos en una discusión que duró varias horas, la que por supuesto debió terminar como toda discusión que se precie de tal debe rematar: a combos y coscachos.
Una vez cansados y maltrechos por los fuertes términos a los que nos sometimos, decidimos ponernos a pensar. Para tal efecto recurrimos a los deseos más bajos anidados en el fragor de nuestra humanidad, llegando eso sí a un importante resultado.
Fue precisamente en ese ejercicio cuando reflexionamos de la importancia del soldado apertrechado; porque estábamos seguros que a nadie, en la historia de este planeta, llamó tanto la atención como a nosotros el soldado aprtrechado. Y es que la riqueza de éste lo propone como una figura literaria en sí; y es más, el soldado apertrechado compone y estructura su propia prosa, es dueño de una especial gramática, e incluso tiende a la dialéctica.
Desde ese día no peliamos más con Joven Emiliano, porque comprendimos que la poesía del soldado apertrechado es en sí misma la poesía de la perfección consumada.
30.1.08
Yo también fui...
...Mujer
con senos, deseos, cariño y una sonrisa maternal.
Veinteañera con tres sueños, dejando a un costado de mi cuerpo las lanzas que silentes rompían su filo, caminaba dulce tras la arboleda sediciosa que conjuraba contra mí. Muriendo de vez en cuando sobre el vientre poblado, bebiendo de la sabia amarga de los vasos alegres de cada parada, soltaba gemidos de incontrolable pasión en la cara de los pocos hombres que amé.
Porque sí, si amé. Aunque siempre tuve que esperar ser la protagonista de esta historia, cuentos que no permiten salir desnuda a la calle, por seriedad, por pura y parca serediadad.
Es por eso que las lanzas agotadas en su filo festinaron con mi cuerpo cada vez que me sumergí. Bajo la lluvia soy, queriendo amordazar el sentido de la vida, carcomiendo el recelo con que cada ventana me miraba; tengo en estos mometos palabras que combaten el dolor; tengo en mis manos soluciones que acabarán con este dolor.
Presa del destino conozco la manera de escapar. Soy ella, la que dibuja día a día el mapa con el cual todas escaparan. Pero la acción requiere de una carnada, un sacrificio que, si Dios existe, jamás pedirá de mi.
Es por eso que he perdido la esperanza; porque yazgo rota, tendida en el suelo espinado que sacia su sed de mi sangre cálida, el último candor desde mi corazón...
Tengo amor en este cuerpo henchido...
Tengo saliba suficiente para hablar mil años de mi desesperación...
Yo también fui mujer...
con senos, deseos, cariño y una sonrisa maternal.
Veinteañera con tres sueños, dejando a un costado de mi cuerpo las lanzas que silentes rompían su filo, caminaba dulce tras la arboleda sediciosa que conjuraba contra mí. Muriendo de vez en cuando sobre el vientre poblado, bebiendo de la sabia amarga de los vasos alegres de cada parada, soltaba gemidos de incontrolable pasión en la cara de los pocos hombres que amé.
Porque sí, si amé. Aunque siempre tuve que esperar ser la protagonista de esta historia, cuentos que no permiten salir desnuda a la calle, por seriedad, por pura y parca serediadad.
Es por eso que las lanzas agotadas en su filo festinaron con mi cuerpo cada vez que me sumergí. Bajo la lluvia soy, queriendo amordazar el sentido de la vida, carcomiendo el recelo con que cada ventana me miraba; tengo en estos mometos palabras que combaten el dolor; tengo en mis manos soluciones que acabarán con este dolor.
Presa del destino conozco la manera de escapar. Soy ella, la que dibuja día a día el mapa con el cual todas escaparan. Pero la acción requiere de una carnada, un sacrificio que, si Dios existe, jamás pedirá de mi.
Es por eso que he perdido la esperanza; porque yazgo rota, tendida en el suelo espinado que sacia su sed de mi sangre cálida, el último candor desde mi corazón...
Tengo amor en este cuerpo henchido...
Tengo saliba suficiente para hablar mil años de mi desesperación...
Yo también fui mujer...
15.1.08
Hoy... le llea tema
Ya mis liños lindos,
para variar la Esquina hace cada día un esfuerzo
más por su entretención...
Sí,
tal como lo escuchó señora dueña de casa...
Y Ud. también joven trabajador...
y para aquellos atareados que enjugan sus frentes
con sudor cada jornada por unos morlacos de menos
y más... también
y para las chiquillas (pelolais, pokemonas y demases),
chiquillos,
viudos de verano,
feministas,
gays,
emprendedores,
vagos,
sostenedores de colegios,
limpiadores de mangueras,
creadores de fantasías...
sí,
para todos todos
la esquina se honra en crear espacios lindos
de diversión y reflexión...
el día de hoy le lleva tema:
para esta ocasión los dejamos con Divididos y
un curioso tema de su segunda placa
"Acariciando lo aspero".
dicha canción lleva por nombre
"Haciendo cola para nacer"
la letra es notable, algo complicada y "localista"
como todo lo de Divididos...
una pequeña ayuda semántica: cambien Lacroze por Transantiago
y Chacaritas por Recoleta
y luego rienda suelta a su imaginación...
el mentado soliloquio es acompañado por una improvisada
percusión, y destaca por un notable "a capella";
todo esto da ese ambiente que toda wena canción le llea...
bajen el tema apretando en el siguiente link:
http://www.filefactory.com/file/7fb825/
si este no resultare, agarre su maus y seleccione
desde la hache hasta el eslach,
así, arrastrando el maus por dichas coordenadas...
luego, con el botón derecho, haga click y elija la
occión copiar, para luego incrustarlo en la barra
de direcciones y darle un enter firme y decidido...
una vez hecha alguna de las dos operaciones
antes descritas les saldrá información del archivo
que contiene el tema, bajan hasta encontrar un botón
verde que dice "fri dognload", o algo por el estilo...
lo guardan en su pc y listo para disjrutarlo...
que lindo, no?
ya amiguis...
les recuerdo además leer constantemente las
secciones de La Esquina,
como también MICANICA (enlace en la parte derecha de esta página)
además de recomendarles una de nuestras páginas partners
que hoy por hoy es de lo mejor que se encuentra por este
medio cibernético: SalsayRon, también en los links de la derecha...
ya liños, y como diría la Dr. Polo: sean corteses,
anden con cuidado y "edúquensen" lo más posible,
y etc.. etc...
HACIENDO COLA PARA NACER
Arrojando basura
se me cayó el cartel
yendo a contramano
me choco una pared
Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir
Catedral del sudor
lengua seca al sol
nace un hijo negro
cachetazo al rock
Me cansé de hacer cola para nacer
me cansé de hacer cola para morir
si para el cielo vas
el Lacroze te deja mal
Si para Chacarita vas
el guarda se convierte en flor.
14.1.08
Igual me acordé de ti
Que amar tan estúpido es el que nos convoca,
como desenamorarse de alguien para caer en otro lago…
para caer solitario y dejar al primer amor ciego,
lejano en una ventana, esperando para volvernos a enamorar…
Que amor tan estúpido el que nos convoca,
para enamorarme de ti nuevamente, sin que lo sepas,
como siempre fue…
4.1.08
Estos cuentos son pequeños
ALGO
En algo estaba pensando cuando
se me arrancó como espuma.
Lo peor fue saber que si al encontrarlo
podré mirlarlo como antes.
Lo único que se me ocurre, en este momento,
es algo, algo que me ayude a traerlo,
antes de que la hora llegue.
Hasta ahora, la hora no me es fiel
y juega a las escondidas con todos,
menos yo...
no me invitó.
La idea, entonces, será esconderse
porque ya se me acabaron las ganas
de andar juegando.
Luego subo,
a ver cuando algo regrese,
si es que algo no le sucedió.
En algo estaba pensando cuando
se me arrancó como espuma.
Lo peor fue saber que si al encontrarlo
podré mirlarlo como antes.
Lo único que se me ocurre, en este momento,
es algo, algo que me ayude a traerlo,
antes de que la hora llegue.
Hasta ahora, la hora no me es fiel
y juega a las escondidas con todos,
menos yo...
no me invitó.
La idea, entonces, será esconderse
porque ya se me acabaron las ganas
de andar juegando.
Luego subo,
a ver cuando algo regrese,
si es que algo no le sucedió.
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