Siempre Como Weón

Aproximación Teórica Avanzada*

Se hace patente hacer dos aclaraciones básicas:

1. la tontera no es igual a la weá
2. la estupidez es equivalente pero no es la misma weá

Como bien lo ha aclarado Alvarado (cf. WE 2006) en sus inumerables reflexiones, y partiendo de las investigaciones de Legrand (cf. A.D.C.T. 1996-1999; DVD 2003), -que si bien han dado un sustento heurístico bastante potente, han carecido de aplicación- la teoría avanzada del Siempre Como Weón (en adelante SCW) ha decaído en consistencia principalmente por tres razones:

a) el tonto, el tontito, el tontón, e incluso el "tonto grave", o simplemente el que anda tonteando, necesariamente carece de weonidad por principios elementales y sistémicos.

el tonto sí y sólo sí define una conducta no una esencia
ergo, el tonto carece de estructura

Ejemplo: el ejercicio que he acometido al redactar estas líneas a simple vista parece una soberana tontera; error: la tontera se posesiona de mí, es un estado, no una esencia...
origen del error: generalmente hago tonteras; por ende, ¿podría decirse que soy tonto?, es ese el problema semántico que cuestiona la teoría.
estudio de caso: el "tonto grave" ¿es tonto, o es grave?.
Construcción de un axioma: la tontera no te hace weón, eres weón.

b) la estupidez es una transmutación de la tontera en un mal endémico, mal que no tiene cura, pero al fin y al cabo se adquiere. cómo se adquiere, júntese con varios estúpidos y compruebe si no se le pega, definitivamente se adquiere.
como toda enfermedad puede ser aliviada en SUS SINTOMAS, pero no en su raíz... la estupidez es una condición filogenética propia de un weón tonto, pero no del weón.

c) tontera y estupidez son conmutativos y exponenciales, ambos representan un mismo patrón, pero no comparten una cadena de relaciones dialécticas que permitan hablar de esencias; y más aún, no existen condiciones estructurales en su interrelación, no son interdependientes, sólo asociables y transferibles;

en otras palabras, si ud. hasta el momento no ha entendido nada, o es tonto, o es estúpido, o ambos dos.

las investigaciones de Alvarado, la experimentación sistemática acometida por el equipo de trabajo que redacta el documento, y las diversas conferencias entre reconocidos estúpidos y entendidos en la tontera permiten establecer una vez más la teoría del SCW.

como hemos mencionado hasta ahora, SCW es la base de una relación dialéctica, a saber:

W: estado natural del weón (ontogénesis profiláctica a la tontera), generalmente visto de forma errónea como el weón tonto -no confundir eso sí con el tonto weón, este estado es la fase terminal del contagio estupídico-

WS: estado voluntario, weón sostenido; rechaza la tontera, se asocia a la estupidez (equivalente) pero manteniendo la diferencia. tendemos a relacionarlo con un mecanismo de defensa, sin embargo se asemeja más a instintos de supervivencia, especialmente en la relación intergenérica (masculino-femenina, siempre tirando pa un lado claramente).

WE: weón estructural o SCW, resultado de la fase dialéctica entre W y WS, genera condiciones estructurales de comportamiento, se asocia a la identidad del individuo e incluso al espíritu generacional, nacional y etc. etc.
algunos estudios holísticos paralelos a la generación de esta teoría(cf. Figueroa, La Metafísica de la Weá, 1998) han demostrado la incidencia del SCW en la estructura del alma humana, diferenciando campos electromagnéticos que, afirma Figueroa, "(...) arrastra el weón, poniendo en su camino dificultades, necedades, situaciones dignas de olvido, que dejan al weón muy mal parado (...) esta especia [sic] de aura, o campo electromagnético, ridiculiza al weón, generando un estado avanzado en la trayectoria del individuo el que gesta un fenómeno inestable y poco conocido, el weón quemado(...)"(Figueroa, ibid., 1998).

las variaciones que el SCW pueda tener en la sucesión de los estudios esta sujeta a los aportes que Figueroa realice en estos ya casi 10 años de incertidumbre. por otro lado tenemos claro que Alvarado y este equipo de investigación día a día experimentan las situaciones más críticas del SCW; es menester, como síntesis aclarar que la fase dialéctica en segundo grado, vale decir, de WS a WE es necesariamente reversible, y ese es el punto de esta weá...

sintiéndonos cada día más weones tenemos la certeza de que nuestro trabajo servirá para que la larga comunidad de weonas y weones comprenda y aplique la simpleza de la teoría del SCW. entendemos además que la fase 2, el WS, es una etapa lenta, pero damos ánimo a todos los weones.

que la weonidad nos acompañe, siempre como weones
que la estupidez los carcoma, tontos weones...

parte de esta obra tratará además de los problemas filológicos entre el weón idealista y el weón materialista, pero ese es tema a tratar en un futuro próximo: El weón de Hegel y el weón de Marx.


*Prólogo a la Segunda Edición

Un tiempo que es de plata y no de oro

Llega mi cabeza, un tanto abombada a su hogar de lana, descubriendo detrás de esas puertas sus abrigos gastados. Desde ese lugar no puede ver el resto de mi cuerpo, pero el resto -el cuerpo- tampoco puede ver.
Ni el frío, ni la lluvia, ni el sol que cae gota a gota, ni brazos, ni piernas, ni siquiera ojos, tienen idea de cómo la cabeza muere.
Dentro de dos horas el frío cesa, termina su dramatización...
dentro de dos horas, y quizás algunos suspiros, tendrá que salir de su escondite, para contar historias, al pie de un rayo de sol.

Fuimos Bellos por un día

(...) y muy Bellos




































(...) tiempos aquellos que no volverán...
ni cagando...

o como dice la canción:

volver,

ni a palos (...)

es - fue

La conocí más por melodías
que por su semblante
y me pregunto de qué me perdí...

porque aunque pudiera ahuecar mi corazón
ante ese viento,
ante el cariz de esa tela
difusa pintada,
a veces serena,
a veces tan distante,
no entendería esa fuga,
esas estrías que logran
sacar sonidos de un pozo en mi alma,
de su alma,
de una copla muda
de letra invisible,
anacrónica
que encuentra en mi muerte
días de paz,
días de angustiosa paz

en esas melodías ajenas
yo veo pasar las ánimas
que ensordecen
ante el sonido dormido
de mi corazón...
ánimas que no corresponden
a esta vida mía hecha de sueños,
fantasías,
ficciones...

y tal vez ese semblante (que no conozco)
el que yo refugié
sobre el cuero duro de mis manos,
gastadas de tanto agarrarse
entre dedos fósiles
y uñas desconsoladas (oscuras),
jamás existió fuera de este cuerpo mío,
de estos brazos, de esta sangre,
que corre despacio,
estancada

viento malo, viento alba...
sonido que cesa, que imagina...
atormentado en una
tormenta
refugiado en las gotas
de la misma lluvia

conocer no es mejor,
tal vez,
ante la mirada escape
de un eterno vivir,
acá adentro,
bajo el humus que permea
verticalmente,
boca arriba,
que niega
su fértil luna
a la cloaca hermosa

que es vida

entre tanto uno vive,
vida (vida mía),
y ese instante es como
el sueño,
el sueño que no deja
despertar, que atrapa,
desesperanza,
dulce desesperanza
que mientras dura en un leve
y tenue aliento
puede decirme
como eras,
como eres,
como somos,
si es que somos somos

esa imagen, el reflejo, el temido espejo,
no es tal, no es necesario llorar

el reflejo ya no es reflejo, es llanura, es pradera,
es abismo y cumbre silenciosa...

en ese tiempo,
en que no existe el tal tiempo,
los ojos reconocen,
el alma es ojo...

quisiera por un instante
recuperar ese instante en que te vi...
aunque el alma ahora calle, aunque el alma
ya no quiera salir de mi pecho - coraza - corazón

ese tiempo suspendido
cuando salto
cuando lavo mis manos
con agua de un pozo aún más hondo,
ese tiempo,
que no es tal tiempo,
inunda ayer un rayo
de luz partido en tres

cada color fue una parte de esa tela
soñada
imaginada;
cada color hoy
es una hermosa lágrima acuarelada
lejos
fuera
pasiva...

dejo correr en mi mejilla
haciéndola partir,
más allá de mi cara helada
mi cuello quebrado...

y vuelvo a cantar,
sobre lejana melodía,
afino sus colores
recupero el semblante...

creo ahora en una fuga como ésta
dejando frases y sus armónicos
algo estériles
algo olvidadas;
creo ahora en un instante
que permee
no la tierra
no mi arcilla,
que no llegue
que no salga
que se quede
que me enrede

MICANICA

http://micanica.blogspot.com

NOARS

Yo escribo para gente que no existe,
gente que no vive,
que no muere.......

Escribo para un mundo solitario,
un mundo sin denarios,
ordinario,
que gasta de soplidos,
con choclos recocidos...
....
Yo escribo para gente que no bebe,
gente que no fuma,
que no aspira,
gente que es inerte,
que no baila, pero a la vez,
gente sin mesura...
............
Escribo,
sentado,
parado,
sobre gente que me mira,
gente que me hostiga,
que se espiga,
que es maloliente,
de paso doble
en el fango que los baña...
.......
Sueño con gran habilidad,
vuelo y hago trampas,
me ensaño con esa gente,
para la que escribo....
.....
Escribo para gente inteligente,
gente que es de goma,
de cartón,
de nylon,
de pvc,
de plumavit impermeable,
gente indigente,
de alma resilente...
....
Yo escribo...
para gente que no enferma,
para gente que no cura,
para gente que no siente,
que no excreta,
que no mea,
que usa la misma ropa,
gente que en el fondo de todo
no crece nunca...
..........
Yo no escribo para ser poeta,
no conozco matizes ni ardides,
me revuelco en tumbas de mártires juglares
hablando, sutiles convicciones,
con faltas leves de oitografía;
no me gusta llorar,
no me gusta ensoñar,
aborrezco el galanear,
odio a todos
que con sus trompetas
manosean las tetas
de las musas con bigotes
y pelos en las axilas;
no creo simplemente,
no practico,
solicitando los servicios
de esa gente,
que parece
vive en mi mente...

Y si de vez en cuando leo,
lo hago mientras duermo,
cuando la gente,
para la que escribo,
reiteradamente;
descaradamente;
taciturna me miente...
.........
Y escribo con rimas absurdas,
me mato la cabeza para que concuerde;
y hago décimas de siete octavos,
que me queman,
que me hacen escribir,
para reírme solemne,
botado,
atorrante,
saliendo de una calle,
en medio de,
ah,
no de la noche,
en medio de nada,
en medio de todo,
miedo,
cobardía,
escribo...
....
Yo no soy poeta,
ni llorón,
ni tengo amantes,
no soy profeta;
quizás, simplemente,
tengo nada de,
y tengo todo-mucho
de un pobre weón

De los dos (pa empezar a hablar de amor)

De dónde salió ese viento tan escarchado,
¿fue de tu aliento?

Me quitas la vida,
yo sé,
y guardarás un pedazo dentro de tu boca,
dentro de tu pecho,
dentro tuyo;

y cuando me la devuelvas
yo sabré que tengo un poquito de tu muerte,
otro poquito de mi vida;
poco y nada de los dos...

Es Hermoso y Desconocido

Se cuenta por ahí,

y no son precisamente las malas lenguas,

que se ha visto,

observado,

y divisado,

de forma extraordinaria,

a un ser cuyo nombre nos es conocido…

[punto aparte,

con respecto a las malas lenguas:

aquella quien sea dueña

de esa lengua,

la que adoro,

favor avisar a mi lengua,

para que ya no sea

mala mi lengua]

En efecto,

encontrábame yo

apostado sin hacer nada,

en el momento en que mis garras

afiladas de forma no pareja

por el sudor de mi Otelia,

se cernieron sobre la carne débil

cual lince seductor

del susodicho…

Y pensé abismado…

claro

he ahí la explicación

a todos los lamentos

y sufrimientos…

Es por eso que nieva,

es por eso este espectáculo

tan estrafalario

Así dicen que se encontró…

es que tiene que nevar,

acaso,

para que aparezca…

haaaaaaaa (suspiro crónico)…

Igual te amamos Fufu,

tanto,

muy tanto…

esperemos que nieve

otra vez

para que aparezcas

o no sé,

cualquier cosa,

pero que aparezcas!

...de vez en cuando

Punto y Coma

Me voy a mofar de todos ustedes
cuando tenga la oportunidad;
y esa burla será acá,
dentro,
bajo la tapa que separa mi cabeza de sus piernas...

aguda y punzante veo la sátira,
lloviendo ácidamente espaldas fermentadas,
(¿alcohol?)...

como en día cualquiera,
de juicio final,
en horario "prime",
(all night "love", non stop),
no voy a limpiarme de nadie,
no lavaré mi alma
para olvidar
una tarde...

una noche...

una calle en noche...

muy tarde...

esperando, dormitando,
viendo pasar los días,
los perros histéricos que siempre me quisieron,
la angustia,
sentado en praderas de cemento,
de ripio,
de duros concretos molidos
como carne en la juguera,
que impiden,
a fin de cuentas (y es lo que importa)
la rebelión certera de todos mis amigos árbol,
los árbol...

árbol (escondite)...

con la solitaria esperanza,
montado canasto en globo y mucho helio,
de asistir al cielo roto,
y contemplando una vez más,
como una eterna y retornable primera vez
(lugares [tan serios] de la puta)
un atardecer,
de tarde,
incuestionable;
que bajó de vez en cuando a lavar mis ojos,
a lanzar mis palabras,
a perderme y regalarme letras domadas
salvajes
sencillas
endebles

y a fin de todo terminar en corto cuento
todo lo que no se dijo
no se pudo
o no se quiso...

Palabras dulces,
palabras que no salen,
palabras que están ahí dentro,
palabras que en un cacho de tarde
pudieron completarse (y que cacho)...

Y en esa fábula soy incapaz de inventar algún personaje;
no tengo mente,
me falla el estilo...
ni muñecas de cristal
ni sombras entintadas bajo nogales secos...

En mi globo de helio voy mirando desde abajo,
enceguecido por el sol,
buscando la fuga...

Sé muy bien que el atardecer es sagradamente ungido
en un destino que no es mío…

El tema de ahorita

Ya liñas(os) le seguimos dándole al aporte musical de cada semana (más menos) obviamente con su legado letrístico que a todos nos convoca.

Pongan ojo ya que en esta ocasión seremos muy pedagógicos y enseñaremos a UD. y compañía los secretos más magnificos del ROCK de todos los tiempos .

Ahorita le vamo a sevrirle lo que he llamado la saga de los gritones (vez anterior bastante gritón el cabrito); aportes del rock y letritas chistositas...

Ya se ve en la fotito (que material gráfico que maneja la esquina, nos enorgullese) nada menos y nada más que Led Zeppelin...

Podemos apreciar a Jaimito Página y Robertito Planta (el gritón) desplegando su arte.
La cancioncita que viene a continuación, y que UDS. pueden bajar, recoge todo el legado blusístico que se desplegó en la primera década del lindo siglo XX (cambalache). Sin ebargo es dueña de una de las controversias más exéntricas del orbe sonidístico (hasta letrístico)...

Lo que pasó es que "The Lemon Song" (cancioncita) es muy parecida a otra, Killing Floor, más antigüa, creada e interpretada por el mítico Howlin' Wolf (que loco más seco). Led Zeppelin, con el tontito de jaimito (jaja), como que se pasó por la raja los derechos de autor (en ese tiempo puros fangosos los bluseros o borrachos tabaquerosos estrellas de otra dimensión [hablamos de antes de los 50's cuando los otros eran pendejitos]) y tac... puso care raja en el Led Zeppelin II The Lemong Song calcadita, igualita, a Killing Floor. Hata el mismísimo Jimi (con su fender zurdita) interpretando Killing Floor, le puso los créditos a Chester Burnett (Wolf).

Y ahí mierda se destapó el cahuín... muchas canciones de Led Zappelin salieron de los fondos bluseros, influencias de mediados de siglo, y zap, se las zamparon estos cabros... viveza, torpeza, transfuguería, no sé póngale el nombre UD. mismo...

Entre otras: "I can't quit you baby" (Dixon) "I Can't Quit You, baby,So I'm gonna put you down for awhile... When you hear me moaning and groaning, baby, you know it hurts me deep down inside... Oh, when you hear me, honey, baby, you know you're my one desire, yes, you are" (temón); "Bring it on home" (también Dixon); "Whole Lotta Love" (adivinen de quien); "Dazed and Confused" (aunque Ud. no lo crea) y bla... bla... bla...

Weno, la letra en mi opinión es bastante blusera, ya que recoge todos los temas de los locos en custión; que se los gorreaban, que sufrían por amor, que andaban pal liño y etc.. etc.. entonces yo diría que sí, estos cabritos chicos andaban plagiando; en fin, a pesar de esto creo que los socitos de Led Zeppelin lo hicieron bastante bien, por que, puta que tocan bonito no?... sello propio, virtuosismo, voz de pito, que más se les puede pedir... bastaba con haber puesto los créditos no más

Ya ahí les va:

The lemon song

"I should have quit you
long time ago, Yeah,
long time ago.
Oh yeah,
long time ago.
I wouldnt be here, my children,
Down on this killin floor.

I should have listened, baby,
to my second mind
Everytime I go away and leave you, darling,
You send me the blues way down the line.

Babe,
treat me right, baby,
oh my my my

People tellin me baby cant be satisfied;
They try to worry me baby
But they never hurt you in my eyes.
Said, people worry I cant keep you satisfied.
Let me tell you baby,
You aint nothin but a two-bit, no-good jive.

Went to sleep last night,
worked as hard as I can,
Bring home my money,
you take my money, give it to another man;
I should have quit you, baby,
such a long time ago,
I wouldnt be here with all my troubles
Down on this killing floor.

Squeeze me baby,
till the juice runs down my leg,
The way you squeeze my lemon,
Im gonna fall right out of bed,
yeah. heyyyyy, heyyy..

Page (Guitar)
heyyyyy, heyyy..
Page (Guitar)

Baby baby baby...
Im gonna leave my children down on this killin floor.


http://rapidshare.com/files/46184395/_03__The_Lemon_Song.mp3.html


Ahhhhhh...
dato:

Jason Bonham (baterista) murió, según se cuenta, con gloria de rockstar

en un carrete, raja, pero como piojo, sentado, el loco se cayó pa'tras
y los amiguitos dijieron:
-Ahhhh, cagó... ya dejémoslo ahí nu má, capaz que resucite...-
na que na... lo visitó wuajardo y cagó
o sea se murió,
o sea se ahogó con todo lo que se imaginen...

Que genio...
así pretendo morir algún día yo...
si todo sale bien y tengo suerte...

Chaito!!!

Hemogamia

Quiero llenar de llagas mis dedos
y que la sangre corra, displicente,
por aquellos rieles que portan
los carros a ningún lugar...

y en los bolsillos desperdiciar mis lamentos,
quebrarlas hasta el final, en una sublime agonía,
que se tiñe de la mugre que la arropa...

quiero llenar de lágrimas esta máscara
para que nadie vea que en realidad existe risa,
ofuscarme con mi pasado, sentenciar estas manos...

y bailando en la línea, sobre el carro,
estación tras estación,
cada uno de ellos se contornea,
se arrincona, se arranca de una historia
a medida que el paisaje muta...

las llagas,
en mis dedos,
deben ser eternas,
estigmas;
recordando la unión herética
entre mis venas y sus líneas...

Tenue verso para Otelia

Amo profundamente a Otelia
aunuqe ella no me ame a mí.

Y si no puedo hablarle,
si no puedo acercarme,
me conformo con solo mirarle,
aunque ella no lo sepa,
aunque ella no me quiera a mí.

Otelia,
por qué me enamoras
si jamás me vas a tocar...

Y sin brillo,
en la absoluta oscuridad,
puedo oir su sombra...
acariciando el viento,
adandonando los umbrales;
yo la quiero a Otelia,
aunque ella no me mire a mí.

Y si duele más de la cuenta,
si consumo mis ojos cada noche,
cada otoño,
es por Otelia,
a la que quiero,
aunque no sepa,
aunque no sienta,
porque nunca podré cruzarla a ella,
abajo, en un abismo de cuevas,
yo la amo,
aunque ella no me conozca a mí.

Yo amo absolutamente
a Otelia,
nadie podrá jamás entrar aquí;
y si por medio de estos ojos
desfilara una silueta bailarina,
mi corazón no abrirá una herida más,
porque yo amo a Otelia,
sin romance,
amo profundamente a Otelia,
aunque ella...
aunque ella no me ame a mí

Toda pérdida es injusta!! - no somos nada

Porque tuve que caminar en el barro, bajo la lluvia, mientras mi cara apadrinaba cada gota, y en el pelo se escondían seres que buscaban albergue seguro. Y los charquitos me llamaban a participar de su juego, loco, enfermo, pero juego en fin. Mojado hasta decir basta, con una estela de moco asimilando una lágrima, la cual supe esconder orgulloso mientras coqueteaba con una chiquilla que ni asco me hacía; dormitaba, levitaba sobre cada poza, aunque no era capaz de comprender que el frío de mis pies también era charco.

Deshaciendo cunetas, borrando los obstáculos como en los 110 mts. planos (nunca los corrí, para escapar de la vida quizás), llanos, montañosos, ovalados, confisqué mis emociones al borde de la ternura. Pensé en sacarme toda la ropa, pero así y todo no era mi casa, no era el lugar de nadie, tal vez era la calle, nuevamente llena de charcos. Y como yo no soy maldito, creo, ni satánico, no les di el disgusto de ver mi contextura enarbolada de calamidad tras calamidad.

Lamentablemente siempre sale el sol, aunque uno no lo vea, ya sea por que se escondió tras la nube, o porque se usan lentes especializados en la materia, o por que se privilegia la cabeza gacha y el ceño marchito. Esperando que ése, el caregallo, limpiara los trastos dejados por esa lluvia nada olorosa, y secara el último aliento de los charquitos (y de pasadita los moquitos que el "confort”, en su defecto "toballa nova", no pudieron exiliar) que enmudecidos poco cantaban. Mirando los pies, encantado, comencé a parlotear...

-estay en la pitilla zapatilla... pare que vay a pasar a mejor vida-
Y me miró exhausta como en el último respiro, mostrando sus grietas y heridas de guerra.

-puuuuuta que estay pa la cagá socita, segura que no querí que te vaiga pa la casita-
Y la muy carerraja se extinguió, así nu ma...

A mi me gustaban, no puedo decir eso sí que estaba enamorado. Pero me dio pena… les di como caja hasta la ultima jornada, como volando, a pata pelá, así eran esas desgracias tan wenas.

La miré de reojo… ella me tiró los corríos de refilón.
-Ya oh zapatilla en la pitilla, vaiga nu ma a reunirse con el resto de la Zapandilla-

Momentos del silencio junto a...en un jardín peligroso, amanecido espera montar los sueños, cansado y sin ruido...

Momentos del silencio junto a... en un jardín peligroso, amanecido espera montar los sueños, cansado y sin ruido, contando nueces que cayeron de un árbol, o de un poste (de luz) golpeándose ..

................ .................. ...............

................. ............... .
..............
..........................
El sonido dormitaba silente y paciente destellando luces que pretendían todo abarcar. El jardín, inmediatamente contiguo (o sinmiguo), intentaba robar ondas para sí; labor que muchas veces acometía con éxito. Un borracho, sacudiendo la escarcha de sus huesos, hacía caso omiso, tapaba sus oidos con el último sorbo de alcohol, liquido que lo enrarecía, pero a la vez apartaba todo ruido en su corazón.

EL GRAN ROBO (German´s Eleven)

Era tarde y lluvia molestaba sobre un plástico adormecido. Los estandartes al cielo, y entre medio un destino opaco, repetitivo, silencioso. Y comenzó. Parejo, raso, se desparramaban aquellos en posiciones acordadas, sin miedo, sin sobresaltos. Cada uno de ellos sabía, la estocada no era definitiva, nada definía.

Trancos y trancos, resbaladizos, caían unos y otros. Los del solcito en el pecho llegaban a buen puerto, y es más se lanzaban sobre la masa turquesa. Y ahí vino.

-Viste ché... tirate al agua y tomátela- se pasaban de oído a oído el dato, mientras los piel sangre avizoraban futuros, ideales, limpios pero reñidos.
-Que te tirés al agua boludo- se escuchaba desde el barco mientras el capitán limpiaba los pedacitos de res en sus dientes amarillos.
Le dicen picardía, pero los piel sangre tenían un arma secreta, un adminículo criollo, que de indio y de pícaro tiene todo un repertorio.

No hace mucho que cayeron; no hace mucho que caían, saltando y chapoteando. Y el desconcierto no fue en el agüita, los piel sangre recién estaban con pantalones abajo calzándose el traje de baño.

Desde el aire la blasfemia cayó en el último hombre; una zancada bastó para acallar al cobarde hereje, el que ataca por la espalda, su "pachorra" gauchesca se vio arrinconada, pesó más el choro, el flaite, el picante. Que guantes que tenía, si parecían de boxeador.

Y el que no era boxer, el pitbull, contendía en el medio desplegando su ira; y los ches se asustaban, le tenían miedo. El pitbull les ladraba, los arrinconaba, y los ches encrispados se metían al agua. Sabían que a este perro no le gustaba.

Arribó de la uropas un Kaicer empucherado, satírico, también bueno pal nado. Y se revoloteaba en la agüita, chapoteaba; y los ches reían, disfrutaban, se alborotaban. Ambos, empucherado y solcitos en pecho, se entre miraban, coqueteaban, digámoslo en otras palabras, había onda, flirteaban. Y se tiraban besitos, y estos le hacían gracias, le sobaban la espalda, le hacían cariñitos. Y el empucherado de las uropas se sentía en el cielo, se asorochaba, se hiperventilaba.

Y llegó el momento de nivelar la balanza. El empucherado se acercó temeroso al can, y embobado con el espectáculo de los ches, le pidió la patita. El pitbull fiel a su costumbre le mostró los dientes, le impuso su aplastante presencia. El empucherado saltó del miedo, pero no se rindió fácilmente, le pidió al perro bravo que le hiciera el muertito, le mostró una galletita, lo exhortó a que le moviera la colita. Pero el pitbull tenía su pedigree y por lo tanto no tenía colita, como chucha le haría entender al empucherado de las uropas que ni cagando se metería al agüita.

Y esa custión no le gustó na al Kaicer amanerado, aprovechándolo sagazmente el carucha Mercado. El muy infeliz llamó a la perrera, le puso jabón en su boca mientras corría, y así el pitbull fue secuestrado, vilmente torturado. Lo acusaron de portar rabia crónica y terminal, aunque los piel sangre enfadados mostraban los papeles, sus vacunas al día, y todo lo enterado. Injustamente fue sentenciado a muerte, silencio reinó hasta en el más fuerte.

Pero el negro les gritaba increpando al empucherado. Las huestes piel sangre invadieron Norteamérica como hace mucho tiempo lo hicieron sus hermanos Pieles Rojas. Y los ches se pusieron a bucear, mírenlos, en un día de campo los lindos pescando, nadando, sacando locos, comiendo merluza, como si esas costas fueran de otras, un poquito más al sur. Y el empucherado de las uropas se enamoró... huuuuu, ciegamemte, onda se gustan y no pololean... y cada vez que los ches salían del agua el los abanicaba con una rama de palmera, los bronceaba, les daba uvitas en sus piquitos, a los ches tan bonitos.

-Y qué te pasa la gil retamboriao-, le gritaba el último mohicano a las bailarinas solcito en pecho. Y ellas con sus tutús arremolinados hacían saltos, invertidos, giros... haaay que lindos se veían estos ches tan amononados. Y el empucherado estupefacto con la belleza ítaloamericana se acordó de cuando el chico ese, el de bigotito sobre el labio, bailaba agazapado conteniendo en sus faldas al neurótico camicie nere. Y del romance pasó a leyenda la wea esta, puta que vamos rápido.

Incontenidos por la pasión, empucherado y ches daban rienda suelta a su propio cuento de hadas. Mientras, conjurados los piel sangre, levantaban el armatoste, construían un emblema; ante la apatía gauchesca ellos erigían una octava maravilla, un indio pícaro gigante, que con su sola presencia acabaría con la cobardía, con la astucia mal urdida, pero que a la vez pecaba de megalomanía.

Y así, presididos por el negro, levantaron los andamios, y lanzaron cuerdas por todos lados. Y llegaron de todas latitudes, evidentemente y coincidentemente DIEZMADOS. El de San Felipe metía desde abajo y los ches le preguntaban por su peinado,
-mirá que lindo el coloradito ese; macho, querés bailar la danza de los afeminados-,
y el de trencitas metía y metía,
- no me vengay con weas piernitas de cristal-.
Y los ches avergonzados corrían tras el empucherado.
- hay, póngale cero maestro, acúselo con su mamá-, recordando a un pasado enamorado.
El empucherado de las uropas aplicó todo el rigor de un dictador enloquecido. Abochornado sacó de su bolsillo un artículo del color de su trasero colorado. El destinatario adolorido abandonó la magna labor, con lágrimas de emoción. El Curri notó que su sola presencia le recordaba al empucherado la cara de la estrepitosa figura que el cielo tocaba. Y sentado, abrazó al pitbull compañero respetado.
Y los cabros dale que dale, y los ches piquero tras piquero. Puta que salieron buenos pal agua estos cabros, no les habrán dicho que existe el water polo, el salto ornamental, pa que cresta ensuciar el campo sagrado.

Después de eso comenzó el joteo. El empucherado, empedernido, se empezó a pololear al último mohicano.
-ya po... mírame... péscame... si igual te gusto-
Y el mohicano replicaba.
-sale pa allá gringo hediondo, por mucho que me vaya a las uropas no me voy a volver maraco-
-ya no ma, no aleguí después... pero ya po, ya po, péscame, si en las uropas nos vamos a encontrar igual... si no me pescai te voy a hacer la vida de cuadritos-
En ese momento los ches, comandados por Ahueco, se empezaron a poner celosos.
-eh, mohicano pelotudo, no nos quités al trolo, no pellisqués la uva-
Y justo en el intertanto, pa mala cuea del piel sangre, llega un che descarado y no tira al agua al mohicano. Y se reía el otro, carcajada tras carcajada, y se reían todos los ches, alocadas, vueltas locas, haciéndose cosquillas la una a la otra.
Y el mohicano, que no era na muy bueno pal agua, aperró no más y se puso a nadar. Cuando, llegando a un acantilado, estiró la mano para que alguien tuviera la hidalguía de ayudarlo en el traspié.
Y no era el empucherado. Puta la mala cuea. Toda la noche esquivándolo y el muy jote de nuevo aparecía.
-oj, oj, oj, oj... reía entre dientes el de las uropas. No me diste la hora negro cochino, ahora vay a ver, ahógate no ma, a ver como te las arreglai... además pa las uropas me voy con el guapo de Ahueco.

Mientras tanto esta historia se desenvolvía, todos los cabros, defendiendo a muerte a su piel sangre, lanzaban las cuerdas para levantar el último detalle de su aparentemente parco monumento. El de la cordillera manoteaba y manoteaba, puñete tras puñete evocando a Fernandito el eximio, o al Tony Loaiza; el huasito por su parte se ponía de acuerdo con el negro pa cómo levantar la cosa ésta. El tocopillano, reventado, quedó de jefe de obras no más, no hacía na, solo miraba con perspectiva.

Y se dio la custión nu ma mierda... empezó a funcionar el engranaje. A su vez el capitán de la carabela de las bailarinas se frotaba las manos rasgando la única con su garfio. Esperaba llegar ansioso a nuevo y último puerto. En el cielo, una plataforma que emulaba la vestimenta del indio abandonaba el piso. Se comenzaba a ver sus pies, sus piernas... todo era emoción. Y llegó el momento culmine, la ascensión total de las piezas maestras del indio. Pero,
-¡qué mierda pasó-
-¡dónde está la pieza maestra-, alegaba el negro desconsolado.

A los pies de la estructura bailaban los ches, festejaban, se tiraban agüita, y emprendían retirada subiendo festivos a su carabela rosada.

Y los piel sangre se preguntaban, devastados, dónde estaba la estocada fatal que se abultaba entre las piernas del monumento. El desconsuelo era general, el mohicano tapaba su cara, el de los guantes lloraba.

Y ahí vieron al empucherado rajando pa las uropas. El Kaicer afeminado apretó cuea engolosinado llevando consigo, culposamente, un enorme bolso en forma redondita, grandecita, encilindrada. Y se fue no más po.

Jamás se supo que ocurrió. En qué momento la estocada desapareció. Podrán haber sido los piel sangre objetos de un gran robo, como muchos más. Sin embargo este robo pasó a la historia cómo el único gran robo; porque en esa estructura, que concentraba el trabajo enorme de la horda más salvaje nunca antes vista, desaparecía el arma noble de todo piel sangre, expropiada por un empucherado tránfuga, a vista y paciencia de bailarinas y jugarretas, en torno a un impoluto campo sagrado.

El tema de hoy

La esquina, su página amiga y centro integral de ficción,
se honrra en presentarles una nueva sección,
elaborada y pensada para todos aquellos
que nos visitan y que de vez en cuando (casi nunca
en realidad) estampan su notable huella.


La nueva sección que le lleva la esquina
es: "El tema de hoy"
que consiste en un acto de generosidad
incomensurable del autor
a poner bajo sus conocimientos
música de diversos calibres...
.............
De esta forma la esquina se une
a la nunca bien ponderada horda
a favor de la piratería,
patrocinada íntegramente
por la fundación
"Me cago en las disquerías".
.............
Bueno, les dejo aquí el primer tema de esta saga
que pueden bajar
en el fondo de todo esto duerme un caballo blanco,
ahhh, no, me pitié,
al fondo de el post,
o sea abajo...

Como es oficio de la esquina,
se valora ampliamente la calidad
letrística de las canciones,
por lo que incluiremos su lírica
lo que incluso le puede servir
para el karaoke de fin de semana.

La canción elegida para este día es
del exelentísmo grupo Blind Melon,
el cual ustedes deben recordar por el
video de la abejita...

aquí les va:

St Andrew's Fall

Big stretch and not much sleep
I got a couple of plam trees on each side of my cheek
And it's a bright blue Saturday
And the rummage sells the rubbish to me

But if I could buy the sky that's hangin'
Over this bed of mine
If I could climb these vines
And maybe see what you're seein'
If you were standing on the corner staring straight
Into the eyes of Jesus Christ

One porch, one dog, one cockroach only one way to be
I got sewage fruit and it's growing out back from roots
I don't know if they belong to me

But if I could buy the sky that's hangin'
Over this bed of mine
And if I could climb these vines
and maybe see what you're seein'
Sittin' at the edge of this building,
Twenty stories below,

a' twenty stories below
Twenty stories below
Twenty stories below

I can't tell you how many ways that I've sat,
And viewed my life today, but I can tell you
I don't think that I can find easier way
So if I see you walking hand in hand in hand
With a three armed man, you know I'll understand

But you should have been in my shoes yesterday
You should have been in my shoes yesterday

Eso es, sé lo que dice pero me da paja
traducirlo así que québrense la cabeza solitos

y recuerden participar en los concursos,
hasta el momento va puntiando
el del completo con la media ni que vienesa...

ahí le lleva el link pa que lo escuchen

http://rapidshare.com/files/43476350/11_-_St._Andrew_s_Fall.mp3.html


ya se le vienen más

se despide
http://laesquinadondelvientohaceplinn.blogspot.com
su página amiga, centro integral de ficción

Pelando el cable sin Alicia

Alicia me contó que para soñar no era necesario tener una cara bonita, aunque de pasada Alicia sí la tenía. En esos momentos, en que juntábamos nuestras manos y reíamos tomando el té (o tecito en su defecto), y el conejo blanco se paseaba, acelerado marcando su tiempo, una tasa, inoportuna, cayó al piso. En el leve instante en que esa tasa flotó en el aire, libre y fugaz, tuve un pequeño escape precisamente para poder soñar. Sin embargo la tasa se quebró egoístamente sin pensar en lo que a mí me pudiera pasar, preocupándose sólo de retener su integridad, algún trozo que salvar.

.......
Para asombro del conejo blanco, que a esas alturas no era ya tan blanco debido a que en su sobresalto cayó chistosamente en un charco de barro(1), Alicia desapareció, hecho que a mi jucio no era nada extraño. Desde ese día cambié radicalmente mi rutina, y en vez de ocuparme ciegamente a perseguir palabras extraviadas, palabras salvajes, e incluso a letras excomulgadas del abecedario, descubrí una estrategia para ser invitado cada tarde a tomar el té (...tecito) en diversas casas de sociedad y palacetes anacrónicos.
.............
Mi arte consistía en presentarme de improviso con vestidura mentirosa, la que ocultaba en sus capas el verdadero ser que se escondía incluso tras la coraza de mi piel ajada. Entrar era cosa fácil. Bajo el zaguán de cada monumental morada yo conjuraba a mis demonios, silenciosamente pero a la vez con una energía aterradora, hecho que a escondidas, sin tener razón o explicación alguna, me abría lentamente el paso hacia la mesa principal, asignándoseme muchas veces -para envidia de todos- el requerido sitial de honor.
...........
El verdadero problema no era tener que soportar las aburridas tertulias de mis tan opacos comensales, si no más bien aquello que tenía relación con la verdadera razón que me convocaba. En medio de la sala, sin mediar provocación en lo absoluto, fingía hipócritamente un error de cálculo en mis extremidades, lo que ipsofacto provocaba una alteración del espacio-gravedad, sometiendo a una inocente tasa (muchas veces de porcelana, pero no china, en realidad ninguna era china, eran taiwanesas en su defecto, eran simples imitaciones que permitían a los anfitriones darse ínfulas que no les pertenecían, hecho que todos, al hacerlo también cuando llegaba su turno, sabían pero le hacían la vista gorda) a quebrarse de forma aterradora sobre un piso de mármol, desparramando no sólo la tan noble bebida, si no además su definitiva utilidad, emponzoñándola en una corta y triste agonía.
..........
La primera vez fue algo asombroso para mí, no porque lograra lo que pretendía, más bien lo fue por dos acontecimientos casi simultáneos. El primero, experimentar la malintencionada sensación de lanzar, a vista y paciencia de todos, tan "fino" adminículo socialmente correcto. El otro, descubrir como en las más ensalzadas situaciones prima, por sobre todo, la estupidez humana.
................
-No tenga cuidado- me decía una vieja de mal aliento.
-Son cosas que pasan; además pronto iremos de viaje, podremos sin duda, incluso, renovar la porcelana que ya tiene sus años- comentó amablemente la dueña de casa, asentida inmediatamente por su esposo.
Habrá sido por mi suntuosa ropa oscura; o simplemente un acto de fortuna. En esos momentos, aquellos encopetados personajes no se imaginaban a cuanto podría llegar mi afán.
.....
Luego de aquel estrepitoso desplome argüí razones de salud para escapar presto a mi rebeldía contra la vida. Aunque muchos lo pudieran pensar, no dejé en el camino ningún calzado, cuya pérdida motivara alegremente a una princesa celeste a partir tras mi rastro olvidado. Ni tampoco se acababa algún crono pactado, era solamente, todo aquello, el resultado de una notable frustración. En dicho momento, en que la porcelana danzaba sobre una gravedad obtusa, jamás se presentó ante mis ojos ninguna pizca de revelación; jamás sentí nada, en ningún momento el silencio fue presa de la suspensión de mi tiempo, en menos de un segundo, como nunca antes, tuve nada de tiempo para escudriñar.
................
Así, y con la experiencia devastada y la paciencia aún más dolida, comencé mecánicamente a asistir a los tés de mayor celebridad. E intenté todo, cada vez, como un deporte riguroso, lanzaba las tasas el borde de la mesa, y mis pies mojados, resentidos, fueron mucho tiempo testigos de la absurda inclinación. Y nada... nada de nada; jamás volví a ver ese instante en que la plata es de cera y el barro no aflora. Y comenzaron a catalogarme, a estigmatizarme, se dieron cuenta de mi insana inclinación. Y yo intentaba, practicaba, maneras y formas, caminos y sentidos para que pareciera un accidente, para que no fuera tan evidente. Hasta que me expulsaron, me lanzaron sin dignidad, rasgando mi traje oscuro, enterrando uñas, lanzando patadas, manotazos. Y mi ira ya no existía, no dormía ni vivía. Sin embargo no pudieron destrozar la piel, esa no, esa quedó hasta el día de hoy. Y tan sólo con ese ropaje, andrajoso de nacimiento, me refugié en los suburbios, aún creyendo en la misma inclinación.
.............
Hasta el día de hoy vivo desterrado y echado, zurciendo mi piel. Sin embargo me río, con grandes carcajadas, confabulando con amigotes hasta ver jarrones caer; y en el momento en que sus pedazos como siempre no dejan nada, soy desterrado y vuelvo a visitar al conejo blanco.
.........
En ese lugar ya no tomo té, de vez en cuando un café, pero durmiendo bajo un árbol, jamás sentado. Juntos, el conejo y yo, esperamos la llegada de Alicia. Él para sacarse el barro pegoteado y yo para insistir en qué ocurre entre el suelo y la taza suspendida.
........
........
...........
--------------------
(1) Esta historia es digna de contarla ya que, aunque se desarrollo brevemente, es de fundamental importancia morbocística y humorística para cualquier persona que se digne a tener mediano o buen sentido del humor. Prontamente se elaborará aquélla, con lujo de detalle, en una próxima edición.

Alto horno

Pisada tras pisada, cae en el frío llano como una hoguera...
...
Se prende el fogón de la madrugada, destellando sudor y palidez de caña (de azúcar),
un cielo que cuelga de una estela del mismo humo,
del mismo fogón enardecido...
.........
Como las mejillas cuando las golpeaste, luego de haberlas besado,
impunemente, sacándome de ti...
.......
Y me lanzo sobre ventiscas secas,
que no queman pero curten la piel más tosca;
de relamida, en el pelo con perlas de sebo,
visualizo las sombras...
.....
Me quedo conmigo,
saboreando esa amargura;
no la de haber salido de ti,
sino de las perlas punzantes sobre el paladar encrispado;
de no haberme bañado hoy,
como en muchos días antes de esta mierda rojiza,
del fogón y su destello agresivo,
palabras raras,
idiomas ajenos...
anejos...
perplejos...
bosquejos...
de lejos...
canejo...
mordaces...
pajeros...
....
Nunca más vi pasar...
nunca.
......
Y me vuelvo a calentar
en el mismo fogón,
cuando con tus pisadas,
livianas,
masticabas la nieve,
para preparar café,
patada, tras patada,
piernas amoratadas,
adoloridas,
como si fueras aún
de este lugar.

Vendimia

Nosotros somos de la generación que nadie vio,
aplicamos colores viejos, opacos,
y fumamos pasto seco, para que prenda,
para que nos duela.
Nosotros nunca aparecimos por aquí,
nadie nos asistió ni preguntó;
matábamos el tiempo en vasos de barro,
porque la luz se escapaba,
anulando nuestras sombras,
que tampoco nos quisieron.
-----------
Nosotros teníamos aspiraciones vacías,
no corríamos por ninguna pradera,
acompañábamos a nuestra soledad,
para que se sintiera,
para que alguien quisiera.
Nosotros maldecíamos el destino,
obstinados en cómo caminar sin caminar.
Nosotros no soñábamos,
no comíamos ni tomábamos vino,
no cantábamos,
no sonreíamos;
bastaba sólo con llamar problemas
para presentarnos desaseados y sin tino.
------
Nosotros pateábamos la perra,
gritábamos sin escucharnos,
envenenábamos sin caer,
sin morir,
y ni siquiera la buscábamos.
Nosotros enfrentábamos el silencio,
mentíamos para conseguir nada;
bajo grietas obtusas solíamos vomitar nuestra frustración,
y nunca,
nunca,
fuimos rockersudamericans.
--
Nosotros cruzábamos a menudo
la delgada línea roja,
sin embargo no nos importaba,
regíamos junto a la apatía.
Nosotros nunca tuvimos orgullo,
estima,
ni siquiera honor;
bastaba un sólo resplandor
para caer en un océano
plagado de indiferencia.
---
Nosotros nunca quisimos volar,
y cuando lo hacíamos era sin alas,
juntos pendiendo de una cuerda,
la que usábamos para saltar de vez en cuando.
Nosotros atravesábamos el fuego,
ahí, pasando por subterra,
espantábamos a demonios de horribles caras,
encontrando querubines obesos
que expulsados nos rodeaban.
----
Nosotros nunca fuimos conocidos,
nadie nos quiso
ni se enteró de que existimos,
nadie supo lo poco que nos importaba este mundo,
nadie supo quiénes éramos ni qué hacíamos.
----
Nosotros somos de la generación de mierda,
nunca nos afectó nada,
sólo vagamos silentes,
esperando que nadie nos encuentre...

Y finalmente le llevó "Tecito"

La Esquina donde el viento hace Plinn
- SU página amiga, y Centro Integral de Ficción -,
se congratula en presentar, en su mes aniversario,
las inéditas imágenes del tan mentado "Tecito con Adri".

Negro: el ganador, llegando... muy feliz por lo demás




















Negro y Adri, en su encuentro



















Negro presto y atento para sentarse a la mesa















Todo dispuesto para el "Tecito"


















Negro y el "Tecito"
















El "Tecito" propiamente tal















Negro felízmente comiendo
galletitas junto a su "Tecito"



















Negro visto desde el "Tecito"

















Negro dice:
"Es muy rico tomar el Tecito con Adri"






















Negro y Adri:
emocionados tomando "Tecito"



















Inolvidables momentos
junto al "Tecito"



















Emprendiendo la retirada...















Las labores
domésticas de Adri;
Vuelta a la triste
y cruda realidad


















Este exclusivo material ha llegado a su alcance
gracias a la campaña:
"Prosa chilena gratis, Poesía chilena barata"...
-
Y no olvide seguir participando,
que ya se viene:
-
"UNA NOCHE DE PASIÓN CON ADRI"
--------------------
Nota:
-
Las opiniónes vertidas en esta página
son de exclusiva responsabilidad
de quien las comente.

El "gato gordo" (primer movimiento)

-------Através de esas barreras, siempre en el mismo peldaño, el gato gordo disfrutaba el sol de la tarde. Muy pronto llegarían a escurdiñar entre sus lacios cabellos, que de vez en cuando dejaba cual pistas sobre una huella de bosque oscuro, desparramados sin un orden continuo. La puerta de golpe sonó, varias veces antes que Isidro despertara. La voracidad de la noche anterior dejaba algunos pensmientos en blanco, y aun más, una tierra fértil donde plantar historias de laya negriza. Apenas Isidro jugó al sordo, el gato gordo saltó olímpicamente por sobre el comedor, mas su tamaño obtuso impidió todo intento de agilidad; tuvo que conformarse, sin más, con levitar sobre su propio vientre.

---

-------------Una vez en la pieza los dedos de Isidro comenzaron a sacudir las pocas pulgas del gato. Largos y amarillos, teñidos de tabaco, comenzaron a recorrer las orejas del felino. Mientras tanto, mirando como siempre al infinito, el animal se desprendía de toda responsabilidad de existir. Lo único que lo ataba a esta vida era una mecánica respiración. Del mismo modo que su mascota, Isidro se levantó, como un actor de reparto en una película que jamás pudo comprender. Y así, sin más remedio, tuvo que atender la puerta, entre bostezos, lagañas y un poco de alcohol.

--------

-------------Cada vez que Isidro recibía a alguien en su departamento el gato se echaba bajo el umbral de la cocina, y esta vez no fue la exepción. Delante de ese universo paralelo, de aquella dimensión que sólo Isidro sabría distinguir, el animal examinaba paciente, sin necesidad de acometer ninguna intervención. La imagen era simple, como tantas veces antes lo fue. La figura ya concida, la misma voz, el mismo olor. Dos siluetas brotando y desapareciendo entre pestañas y parpados de hierro, gesticulando una conversación entre muchas. Pero no. Esta vez no fue casual. El felino intuía sobre aquella sombra algo poco convencional, una necesidad imperiosa de abalnzarse sobre Isidro y advertir que nada era ya igual. El gran peso que cargaba y la pereza adquirida durante sus placenteros 6 años de vida lo llevaron a dimitir aquella opción.

-

--------------Medio dormido soñó el gato que era la hora de comer. Levantó sus orejas en sentido de alerta y se tumbó con el hocico bien abierto sobre un plato plástico, abundante en leche tibia. Sin embargo morfeo muchas veces nos tiende trampas molestas, que no podemos distinguir. Pronto el obeso animal se encontraba trasquilando un viejo trapero que esperaba seco y lacónico sobre un basural. Aquellos dedos que cada mañana acogían con arrumacos y caricias su morbida animalidad, se cernían alrededor del picaporte, cerrando la puerta por fuera. El felino, medio dormido, intentaba esbozar un maullido, sin embargo la flojera es cosa seria y engatusa cualquier alma joven, cualquier deseo penitente. Solo en una cocina vacía el gato yacía, intentando reconstruir en su cabeza una solución ante la ilusión vertiginoza de un plato bien tibio de leche.

-

---------------A duras penas y con un cansancio mortal el gato trepaba la escalera. Lo hacía con dificultad, muy ceremonioso, cuidando cada detalle en su andar. Es que si no tuviera esa extraña pansa hinchada podría ser más fácil recuperar su agilidad. Sin embargo aquellos seis años de placentera existencia pesaban más a la jora de una evaluación, y con la cabeza en el último peldaño, el que daba justo hacia la ventana, posó raudo su cabeza y comenzó a dormitar. Enceguecido por el cansancio, agarrotado por el esfuerzo, lentamente fue cayendo en un profundo sueño; en ese preciso instante, en que su mente felina comenzó a cesar, desde el cielo bajaron los rayos, y pronto, muy pronto, la lluvia empezó a caer.

-

----------------Con la mirada borrosa pudo distinguir -primero por el frío, luego por el dolor en su espina- cabalmente su malestar. El dolor era intenso y las ganas escasas; una vez recuperado el aliento se dio la tarea de terminar con el último peladaño, mientras el frío le calaba los huesos y su pelaje erizado comenzaba a fallar. En la cima del cuadro proyectado desde sus ojos podía observar la ventana empañada. Detrás de la humedad se dibujaban gotas locas, que poco a poco se convertían en una sola masa de agua. Recordó el océano.

-

---------------Atrapado en su propio universo, tras las rejas de su casa, mimado en una baranda, atropellado por una escalera, el gato gordo sintió su pequeñez (a pesar de su volúmen); y odió a Isidro, perpetrando en su mente un atraco final, un desquite, una traición que sólo él podría concretar. El gato gordo, enceguecido por el hambre, las ganas y el frío, volvió nuevamente a mirar al infinito, hasta el preciso momento en que un chirrido anunció la apertura de la puerta principal (....)

-

Fin primer movimiento...

Acerca del Transantiago...

¡Cómo nos cambia la vida!

...de sapo a chofer ahora...

Extracto de una garita de por ahí

Últimas informaciones

Respecto a las últimas informaciones recogidas desde la red telegráfica del interior,

y del exterior, a la vez,

hemos comunicado, extensamente la paradoja colosal que se lleva a cabo

mediante la usrpación contrita de espacios inapropiados para el interlocutor válido,

a saber:



-la boca

-el corazón

-una vida (en su defecto el alma)



Sin intentar estrucrurar un relato que corresponda a dichas palabras

se requiere indagar dentro de un tópico que mantiene en vela a la

nunca bien ponderada sanidad mental de este espacio viciado...



la desaparición, por no decir el hurto, de tan mentada y cotizada pieza,

ha dado espacio a la especulación, por lo que la información,

mundana por lo demás, se asiste ante los hechos como una oración pertinente

ante la sentencia de muerte sin indulto alguno.



vamos a los hechos, y al hecho pecho:



Parte Nº14... Central de Inteligencia Superior



.....

.....



''''''''''''''A 263 de altura, tantos del tanto, en foja #267, se certifica:



lo que dijo la señora Encía:



.... Yo vi lo que todos, ni más ni menos... luego de respirar algo de saliba descubrimos su ausencia....

Lo que exista entre ella y los demás es parte de una misma cosa, por lo demás borre eso ya que soy señorita y no señora para su información...



fe de erratas: donde dice señora póngase señorita





Circular Nº759.....



Archívese declaración



dios guarde a U.S. y good save de queen...





Oficio tantos #590, del tantos y el tantos....



-1. la boca llena de baba intentó un atentado en su contra

-2. la defensa argumentó un suicidio en defensa propia en grado menor

-3. resolución intensa pero veraz.... no se hizo nada

-4. faltó la evidencia, el pedazo de maiz de la bolsa de cabritas para microondas





Publíquese, archívese, pregonese y úsese de papel confort....



dios guarde a U.S. y el diablo se haga el tonto





Consideraciones menores: las cosas están en su sitio



Consideraciones mayores: sirvió para enamorarse de una endodoncista muy guapa (¡muy guapa!)



Consideraciones indiferentes: Se sigue agarrado de la endodoncista, los intentos, aunque mediocres, no funcionaron pa ná, falta de alma galanesca o simple timidez...



en resumen....





se me cayó una muela....



aún no se repone, aunque está curada, con la juerza del amooooooor........



hay que ser cursi



tonto a

..........b

............i

...........s

...............m

..................o





Testigo ocular mandó fotografía de la muela de Adri en el vacío de su existencia robada

Pd.: por fin llegó el otoño

en una próxima entrega manual de Adri: "Cómo enamorarse estúpida y profundamente de una desconocida en menos de un segundo".....